Глава 2. Батырхан

Оказываюсь рядом с кучкой идиотов за два шага. Бью толстяка лбом об стол. Вся еда подскакивает и рассыпается по скатерти.

— Э, ты чё? — его дружок берет меня за локоть и отталкивает.

Хватаю стул и ударяю об его голову. Мужик валится на спину, руками закрывает лицо. Кровь стекает сквозь его пальцы, порезался о пластик. Стул разлетелся в щепки.

Третий придурок вскакивает и поднимает руки вверх. Боится? Правильно.

Толстяк кряхтит, держится за голову. Лист салата прилип ко лбу. Ситуация сюр, конечно. Куда смелость делась?

— Пошли нахрен отсюда. Ещё раз заявитесь сюда, сразу грохну, — пинаю стул, на котором сидит жирдяй. Ножка ломается и он падает.

— Да чё мы сделали? — пытается встать.

— Девку мою тронул. За такое могу руку отрезать, хочешь? — достаю нож. Мужик резко поднимается, глаза выпучил.

Сразу вспомнил Абая. История про Цыгана и отрезанные руки до сих пор ходит.

— Извини, я ж не знал, — заикается.

— Проваливай. И отбросов своих забери, — поворачиваюсь к девочке, стоит бледная. Смотрит на меня испуганно.

— Больше не тронут. И никто не тронет, поняла? — подхожу ближе.

От нее пахнет чем-то цветочным. Сладко, но не приторно. Приятно. Ксения. Давно это имя не встречал.

— Спасибо, — практически шепчет. — Обычно всем плевать.

Знаю. Мужики редко заступаются, боятся дроздов получить. Но мне терять нечего. Я ничего не боюсь.

— Не за что. Если проблемы будут, говори. Решим, — иду к своему столу.

Азамат всё это время смотрел за ситуацией. Пока не позову, никто не вмешивается. Либо пока обстановка не станет критичной.

Садимся, шашлык остыл, но жрать хочется. В кафе тишина. После драки Зуб не подходит, наводит порядки. Ксения не выходит в зал больше, хотя мне надо ещё мяса. Вместо нее подходит другая официантка.

— Ещё желаете что-то?

— Ксюша где? — вытираю рот салфеткой.

— В подсобке, — тушуется.

— Принеси ещё два шампура, — встаю на поиски Ксюши.

Нахрена оно мне надо? Но тянет. Испугалась что ли? Вроде не неженка. Хотя откуда мне знать, только увидел её. Вообще ничего не знаю о ней, а интересно. Зацепила, но чем?

Толкаю ногой дверь в маленькое помещение. При входе стоят ведра и швабры, за дверью что-то брякает. Ксюша сидит на коробке и держит себя за плечи.

— Нормально всё? — спрашиваю громче, чем хотел. Девчонка вскакивает испуганно, встаёт в позу, будто нападать собралась. Забавно.

— Нормально, — кивает.

— А не похоже, — подхожу ближе. Помещение и так маленькое, а с моими размерами, еле помещаюсь между стеллажами.

Ксюша смотрит в глаза, чуть хмурит брови. Волчонок. Такой взгляд у тех, кому нечего терять. Единственное, что у них есть — это они сами. Замечаю, что девчонка держит в руках зажигалку и сжимает кулак. Защищаться будет?

— Курить вредно, — киваю на зажигалку.

— Я не курю. Это так… память, — прячет руку за спину.

Рассматриваю Ксюшу слишком пристально, сам это понимаю. Но что-то в ней держит. Хочется смотреть и дальше. Потрогать бы ещё, но нет. Молодая слишком для меня. А я для нее слишком страшный.

— Вот и не кури. Увижу, пачку сожрать заставлю, поняла?

Ксюша почему-то улыбается и я замираю. Обычно на мои предупреждения в штаны ссут. А тут чего?

— Поняла, Батырхан.

В груди становится горячо. Меня редко называют полным именем. И никто не произносил его вот так. Приятно и непривычно.

— Откуда знаешь, кто я? — облокачиваюсь плечом на стеллаж.

— Так все знают, кто вы.

Ну да, было бы странно, если бы работники не знали, кто их крышует. Но всё равно я чувствую какой-то… Не знаю, что это. Трепет? Заболел походу, продуло в тачке.

— Иди, работай спокойно. Никто больше не тронет, я пообещал, помнишь?

— Да.

Ксюша хочет выйти, но я занимаю всё место в проходе. Маленькая она по сравнению со мной. Смотрит с немым вопросом, отойду ли я в сторону. А мне в падлу. Нравится её присутствие.

— Можно пройти? — спрашивает. Сделает ещё шаг и совсем близко будет.

— Ну, попробуй, — встаю спиной к стеллажу и она быстро проскальзывает мимо. Касается меня грудью, и я хочу поймать её за талию, но вовремя себя одергиваю. Не нужны мне эти проблемы. Это всё… не для меня.