Глава 19

— В дом, — сказала Вера таким тоном, каким обычно отправляла в переноску котов весом десять килограммов и характером ещё на двадцать.

Мирон даже не спорил. Вот это пугало по-настоящему. Если он не спорил — значит, ему реально плохо.

Она затащила его на кухню, усадила на стул, включила свет и только тогда смогла рассмотреть толком.

Кровь была не его — на рукаве. Или не только его.

На скуле свежая ссадина. На костяшках сбита кожа. Под челюстью темнел синяк. И главное — он снова слишком бледный.

— Сними куртку.

— Вера…

— Сними.

Он подчинился.

Животные, почуяв общее напряжение, столпились в дверях. Даже Жора молчал.

Почти.

Только тихо буркнул:

— Вот дурак.

— Я с ним согласна, — отрезала Вера, проверяя бок. Швы, к счастью, не разошлись. Но рядом налилась новая гематома. — Что случилось?

Мирон провёл ладонью по лицу.

— Встретились. Поговорили.

— Ты так называешь драку?

— Она была короткая.

— Какая прелесть. У тебя, значит, краткие деловые побои.

Он устало выдохнул.

— Тихонов хочет документы. Думает, я отдал их не тем.

— А ты?

Мирон посмотрел ей в глаза.

— Я отдал их туда, где у него начнутся проблемы.

— В полицию?

— Не напрямую. Но близко.

Вера медленно опустилась на табурет напротив.

— И теперь?

— Теперь он знает, что я не вернусь. А значит, будет бить по слабым местам.

— То есть по мне.

Сказала спокойно. Почти без интонации. От этого у него лицо стало таким, что ей самой захотелось взять слова обратно.

— Нет, — отрезал он. — Я этого не допущу.

— Не решай за меня, помнишь?

— Вера, сейчас не время.

— А когда? Когда кто-то реально придёт сюда? Когда в мою клинику кинут кирпич? Когда баба Зина встретит твоих врагов с пирожками и лопатой?

Он невольно выдохнул что-то похожее на смешок. Плохой знак — если даже в такой момент ей хотелось его рассмешить.

— Я серьёзно, — сказала Вера тише. — Что будет дальше?

Мирон молчал. Вот теперь по-настоящему. И она поняла. Всё ещё не закончено. Даже близко. Только стало честнее.

— Чёрт, — прошептала она, закрывая глаза.

Он потянулся к ней рукой.

Осторожно.

Будто боялся, что она отшатнётся.

Вера не отшатнулась.

Наоборот, сама перехватила его ладонь обеими руками.

— Я вернулся, — сказал он тихо.

И всё.

Всё.

У неё тут же защипало в носу от бессильного облегчения.

— Идиот, — выдохнула она.

— Есть такое.

— Я тебя ненавижу.

— Врёшь.

— Уже даже не стараюсь красиво.

Он провёл большим пальцем по её запястью.

— Знаю.

Ночью они не разошлись по разным комнатам. Как-то само вышло. Сначала Вера сидела рядом, пока он пил лекарства. Потом помогла лечь на диван. Потом осталась — вроде бы просто потому, что хотела следить за его состоянием. Потом он взял её за руку и не отпустил. А потом вопрос “где спать” уже перестал быть вопросом.

Диван был тесный. Борщ попытался уместиться рядом и был изгнан на ковёр после долгих уговоров. Персик занял кресло как оскорблённый монарх. Фёдор лёг Вере в ноги. Жора укрылся тканью и внезапно молчал.

В темноте Мирон лежал очень близко. Слишком близко для сна. Его дыхание щекотало ей волосы.

— Больно? — шепнула Вера.

— Терпимо.

— Врёшь.

— Немного.

Она осторожно положила ладонь ему на грудь. Просто так. Без страсти. Чтобы чувствовать, что дышит. Он накрыл её руку своей. Помолчал. А потом вдруг сказал:

— У меня никогда такого не было.

— Чего?

— Чтобы после плохого дня хотелось не выпить, не уехать, не подраться ещё с кем-нибудь. А прийти туда, где есть ты.

Вера сглотнула. Темнота была милосердна — в ней не надо было прятать лицо.

— У меня тоже, — ответила она почти шёпотом.

Он повернул голову. Нашёл её губы в темноте. Поцеловал. Медленно. Как обещание, которое уже дано и не может быть взято обратно. И этой ночью они впервые уснули в объятиях друг друга. Почти счастливо.

Если не считать того, что утром их всё равно ждала реальность.