2. Марта

– Давно здесь работаете? Устало вздыхаю, не отвлекаясь от сборки букета. Покупает цветы будущей невесте и ее маме, а все туда же. Хорошо, что меня всегда-всегда от таких вот мужланов защищают братья. Зимние месяцы – сильные и суровые. Летние – ой как могут ударить в голову. Осенние – пугают людей одним своим появлением. Только апрель у нас такой же ветер в поле как и я. Молодой, зеленый. Но если что-то случиться, всегда станет на защиту. – Три по пять, – улыбаюсь, вспоминая, что нужно ответить. Стараюсь быть вежливой. Может это и не подкат вовсе, а он просто нервничает и решил занять паузу болтовней? – Это как? – Пять дней стажировки, пять недель по графику и сегодня с пяти утра. Или со вчера… Праздники! Я немного запуталась. Голова и правда идет кругом. Не успели мы отойти от четырнадцатого февраля, как Восьмое марта подкралось незаметно. Нужно успевать собирать заказанные букеты, обслуживать клиентов, которые приходят в магазин “с улицы”, успевать принимать заявки онлайн, не забывая сверять с количеством закупленных цветов к Восьмому марта. И все это на мне одной, потому что начальница слегла с отравлением. Благо уже вечер. Еще немножечко и я останусь одна в тишине и прохладе павильона с цветами. Мое самое любимое время. Поменять воду, перебрать, освободить от тесной упаковки, подрезать. Иногда кого-то привести в чувства или попробовать придумать новый вид цветов… Вот так, пока все спят, наступает настоящий Новый год. В каждый город, на каждую улицу, незаметно прихожу я. Весна. Убираю за натворившим дел февралем сугробы, пробуждаю ото сна деревья и цветы. Дарю людям надежду и приношу тот самый ветер перемен. Отправляю последнего клиента и пользуюсь крошечной передышкой, чтобы выпить чаю с печеньками. Внимательно слежу за часами. Еще пять минуточек и можно закрывать входную дверь для посетителей. Разгребаю онлайн-заказы, отвечаю посетителям. Прихватив ключи, закидываю в рот последнюю печеньку и только собираюсь встать, чтобы закрыть магазин, как на пороге, абсолютно бесшумно, появляется мужчина. Не успеваю ничего разглядеть, кроме его огромного роста, потому что пугаюсь. Вскрикнуть с полным ртом песочного печенья сложновато. Давлюсь крошками, которые забиваются в легкие. Горло беспощадно дерет. Пытаюсь откашляться, но ничего не выходит. Мужчина, в отличие от меня не теряется. Успевает и по спине похлопать, и воды налить из кулера. Вытираю слезы появившиеся в уголках глаз от удушающего кашля и поднимаю на мужчину глаза. Это у меня голова кружится от кислородного голодания или потому что он такой высокий стоит рядом и крепко обнимает за талию? В форме. На синем кителе золотыми буквами вышита эмблема МЧС. Спасатель… Темная щетина, упрямые губы, нос с небольшой горбинкой, неровный шрам на щеке, хмурая складка между бровей. Красивый. Пауза затягивается, становится неловкой, но никто из нас не решается оборвать объятий. – Простите. Вам букет? – подаю признаки жизни. – Нет… – будто опомнившись, что все еще держит меня в руках, отступает на несколько шагов. – Нет, Ольга Вячеславовна. Я к вам. – Но я… – я не Ольга Вячеславовна, но он, не слушая, продолжает. Тоже рабочий день у человека на исходе. Торопится. – Майор внутренней службы МЧС Кудеяров. Стою. Хлопаю глазами и не знаю, что ответить. У меня такого роскошного титула нет. – Пожарная инспекция, – добавляет, чуть наклоняясь. Думает, что с его высоты мне слышно плохо? – Подготовьте документы пока я проведу осмотр помещения. – Ой. – И правда “Ой”. Потому что я, не заходя, насчитал парочку нарушений. А у вас еще вот, – показывает пальцем на небольшой цветочный холодильник в зале, который затянут в плюшевое нечто. Выглядит эффектно! Все делают фото, но… – Это как сочетается с пожарной безопасностью? – Не знаю насчет таких вот сочетаний, но у нас с вами несколько проблем, – наконец решаю вставить свои пять копеек. – Думаю, у вас их намного больше, – открывает папку, собираясь что-то записывать. – Что? – злюсь, хотя мне это не свойственно. – Во-первых, я не Ольга Вячеславовна. Хозяйка на больничном. Во-вторых, рабочий день уже все! – показываю на часы и нагло захлопываю папку в его руках. Подхватываю маленький букет из вазочки на столе. – Вот. Женщине своей подарите. Вас наверняка дома ждут. Смотрит на меня с высоты роста и, кажется, начинает всерьез злиться. В его зрачках начинает бушевать настоящее пламя. Где там наш огнетушитель? – Завтра я приеду к восьми, – отбирает у меня папку и букет. – И только попробуйте не открыться вовремя, – рык по помещению прокатывается эхом, а по моему телу мурашками. Он, не оборачиваясь, уходит. – Мы работаем с десяти! – кричу вслед, но он не слушает. Пу-пу-пу. Кажется, я попала…