12. Лера

Из вязкой дремоты меня вырывает телефонный звонок. Со стоном приоткрываю тяжелые веки. Глаза сухие до ощущения песка, легкие сковывает неественная духота — кажется, моя температура опять перевалила за отметку в тридцать девять. Мне так тошно, что я не сразу нахожу в себе силы оторвать чугунную голову от подушки и взять телефон.

— Да, — слабо сиплю в трубку, принимая вызов от Егора.

— Привет, Зай, ты как? — обеспокоенно спрашивает он.

Даю себе пару секунд, чтобы окончательно проснуться и попробовать оценить состояние. Кладу ладонь на раскаленный лоб, вдохнуть сложно — нос заложен, в горле немного дерет. Что ж, это к лучшему, хоть какие-то симптомы, кроме этой несбиваемой температуры.

— Так себе, но жить буду, — слабо улыбаюсь в трубку, — У тебя как дела? Успеваешь за Ладой?

— Кхм... Да вот проблема в том, что как раз нет, — виновато бурчит Егор, от чего я резко сажусь на кровати и тут же падаю обратно, подкошенная тошнотворным головокружением.

— Ты серьезно?!

— Да. Зай, я в Отрадное поехал с Федотовым и трындец, мы тут встряли. Освобожусь в лучшем случае через час, еще и навигатор показывает пробки в девять баллов, на КАДе авария какая-то на три полосы, я без понятия когда рассосется, и...

— Ты издеваешься, — рычу в трубку, не желая дальше ничего слушать.

Я сейчас разревусь от жалости к себе! Как я дочь еще и на танцы в таком состоянии повезу?! Ладно, плевать на эти танцы — сегодня без танцев, но я даже до школы тащиться на хочу-у-у...

— Прости, Зай, может сегодня без танцев? — будто читает мои мысли Егор.

— Да я уж поняла... — обиженно отрезаю, — И во сколько тебя ждать?!

— Постараюсь к восьми.

— Хорошо...

Сбрасываю вызов, уставившись на белый матовый потолок нашей спальни. Лениво разглядываю люстру в виде свечей, обвешанных стеклярусом.

Твою мать...

Ладно, надо соскребать себя с кровати и закидываться нурофеном по самые глаза. Лада сама себя из школы не доставит...

Дочка учится в гимназии у Первой линии, очень престижной и очень далекой от понятия «пешая доступность». О чем я теперь периодически сожалею — зачем такие почести восьмилетнему ребенку, у нас и во дворе неплохая школа, которой вполне хватило бы на то, чтобы научиться читать и писать. А потом уж, когда Лада подрастёт, и следовало искать ей учебное заведение, соответствующее ее талантам и потребностям.

Но переводить ее сейчас я уже не решаюсь. Мы с легкостью получили место в первом классе, когда большинство родителей еще не стремятся засунуть ребенка в элитное заведение. А вот пройдем ли мы так же легко конкурс в какой-нибудь восьмой, являясь учениками другой школы, я уже не уверена. Так что возим. Приходится...

Растирая ноющий лоб, звоню дочери. Она не берет. Судя по времени, у нее сейчас на продленке театральный кружок. Отправив Кукусу сообщение, что приеду за ней я, а не Егор, так как он задерживается на работе, с трудом принимаю вертикальное положение и плетусь в ванную. После температурной испарины ощущаю себя не мывшейся как минимум неделю.

Приняв быстрый душ, от которого меня еще и начинает крупно знобить, иду на кухню, кутаясь в халат и стуча зубами. Закидываюсь нурофеном. Очень надеюсь, что меня отпустит хотя бы на пару часов... Еще и тесто на пиццу надо разморозить, черт...

Открываю морозилку, и в этот момент мой телефон снова звонит. Да кто там? Дочка...

— Да, Кукусик, привет, — сиплю в трубку, стараясь звучать не слишком уж жалко.

— Мам, привет! Слушай, не надо меня забирать.

Я застываю с открытым ртом, но не успеваю выдать логичное «это еще почему?!», как Лада радостно, буквально захлебываясь от эмоций щебечет в трубку.

— Меня папа домой отвезет. И на танцы потом. Круто, да?!

Чего?! Я оседаю на стул, прижимая к груди ледяную упаковку замороженного теста.

— Папа то твой каким боком вообще? — бормочу растерянно.

— Он сейчас позвонил спросить как у меня дела, и я рассказала, что тебе приходится больной за мной ехать, так как Егор не сможет, — весело объясняет мой ребенок.

Но осекается, уловив углошающую тишину в трубке — это я так молча ору.

— Мам, ты же не против? — настороженно.

— М-м-м, нет, — я нахожу в себе силы не выдать свои истинные чувства, — Конечно нет. Ладно, жду тебя... Кхм... Вас.

— Пока, — Кукус отключается, а я так и сижу, тупо уставившись на гаснущий экран телефона.

А затем резко подрываюсь с места и иду переодеваться. Не в халате же их встречать...

* * *

Когда примерно через час раздается дверной звонок, мне приходится заставить себя идти открывать медленно. В крови бродит ядреная смесь из адреналина, нурофена и вновь потихоньку поднимающейся температуры. От этой смеси мое сердце стучит так часто, что я искренне боюсь, что оно выдохнется в любую секунду и замрет.

Оглядываю коридор, застывая у самой двери. Вроде бы у нас всегда достаточно чисто, но я все равно въедливо осматриваю каждый угол. Повторный звонок заставляет вздрогнуть и наконец повернуть защелку.

— Привет, Кукус, как в школе? Как доклад по окружайке? — мой взгляд сразу жадно цепляется за дочку, стоит двери хоть чуть-чуть распахнуться.

Она мой якорь, позволяющий делать вид, что я не замечаю стоящего рядом с нею мужчину. Но я все равно вижу и чувствую все. Абсолютно, блин, все!

Как Андрей расстегивает куртку одним движением, переступая порог моего дома. Как озирается по сторонам, проводя рукой по ёжику темных волос на затылке и ставя дочкин портфель прямо на пол у пуфа. Как приносит с собой запах свежей туалетной воды и сырой улицы, мешая его с ароматом только что испеченной пиццы. Как останавливает свой тяжелый, тлеющий взгляд на мне, больше уже не смотря ни на что...

Я это кожей ощущаю, каждым несчастным миллиметром.

Растираю предплечья, покрывающиеся гусиными мурашками. Забираю у дочки куртку, продолжая слепо смотреть только на нее и рассеянно улыбаться. Наша прихожая слишком тесная для таких ситуаций... И я отступаю назад, словно меня выдавливают из нее.

— Спасибо, что привез, — бормочу на фоне Ладиной болтовни про школьный день.

При этом мажу взглядом по мужскому кадыку, так как очень уж не хочется встречаться с Жаровым глазами. Я бы и не говорила с ним, но слишком очевидна необходимость хоть что-то сказать.

— Не за что.

— Ой, мам, а чем пахнет? Это пицца, да? Пицца?! — восторженно восклицает Лада, неаккуратно разбрасывая по коридору ботинки, — Значит я выиграла! — обращается к Андрею с победным видом, а потом снова переводит горящий взгляд на меня, — Папа говорил, что ты накормишь нас куриным супом! Что ты его всегда варишь, когда болеешь. А я сказала, что не всегда.

— Накормлю?! — теряюсь я, услышав самое основное для себя.

— Ну да, перед танцами, — хлопает дочь глазами.

— Если, конечно, не жалко, — едко вставляет Жаров, прислонясь плечом к стене.

— Не жалко, — глухо огрызаюсь и тут же улыбаюсь дочери, — Руки мыть, Кукус. И да, я сварила суп, прости.

— О, не-е-ет, — страдальчески закатывает Лада глаза, — Зачем ты это сделала?!

— Я же говорил, — довольно хмыкает Андрей, щёлкая дочь по носу, — С тебя желание, Кукус.

Мои губы, когда наблюдаю за ними, дергаются в улыбке, которую я просто не могу сдержать, поэтому выбираю отвернуться и уйти от Жаровых на кухню. Да, моя дочь носит фамилию отца, хоть это иногда и создает мне некоторые сложности, ведь я взяла себе фамилию Егора.

Я очень стараюсь снизить темп и двигаться не суетливо, пока ставлю две тарелки с супом на стол. Детскую, с Эльзой из «Холодного сердца», и... взрослую. Рядом блюдо с нарезанной на квадратики домашней пиццей, сметану и небольшой контейнер с зеленью. Лада ненавидит зелень в супе, но Андрей любит.

Он и суп мой всегда обожал, по крайней мере так говорил. Говорил, что у меня самая вкусная еда, а я смеялась и не верила. Сложно поверить, когда до этого дома с мамой палец о палец толком не ударила и учишься готовить прямо «на» Андрее — я даже магазинные пельмени умудрилась пару раз разварить. Нам было по восемнадцать...

И я в итоге не знаю, что было для меня более значимым — первый секс или первые удачно вышедшие и расхваленные любимым пирожки. Да и как тут определишь, если и то, и другое происходило с одним и тем же человеком.