Глава 12

- К сожалению, - женщина за столом складывает руки поверх папки, - на сегодня и на завтра лимит ускоренных актовых записей исчерпан, - она говорит это таким тоном, будто сообщает о погоде.

Евгений молчит. Считает. Видно, как он прокручивает в голове варианты, рычаги, людей.

- И на сколько дней у вас лимит? - наконец медленно выдыхает.

- Ближайшая свободная дата, которую никто не хочет брать, следующая неделя. Вторник. Восемь утра. Это без торжественной части.

Восемь? Чего так рано-то?

- Нас устроит, - говорит Евгений раньше, чем я успеваю что-то сказать.

- Тогда записываю. - Женщина тянется к журналу, щелкает ручкой и вписывает нас. - Во вторник восемь утра.

Ну все. Наконец этот марафон закончился.

Мы выходим из кабинета. Очередь снова шумит, но теперь я ее не слушаю. Я выхожу замуж второй раз. Через месяц после развода. За человека, которого знаю всего пару часов.

До сих пор сама не верю в это.

Выходим на улицу. С неба опять сыплет снег.

- Ну что… на выходных переезжаем.

- Евгений, может, еще подумаем насчет переезда?

- Нет. Пока я повожу вас и будем решать этот вопрос. Негоже, чтобы моя жена жила непонятно где. Тем более с ребенком.

Вот это "моя жена" неожиданно подкупает.

Хотя до вторника еще жить и жить.

Он достает щетку и начинает счищать с машины снег.

- Тогда.… пока… - натягиваю улыбку.

- Подожди, я подвезу тебя, куда тебе надо?

- Мне за дочкой в сад.

- Отлично, познакомимся заодно. - Сколько ей ты говорила? - убирает щетку и помогает мне сесть в машину. Называю адрес сада.

- Дочери четыре.

- Моему пятнадцать.

- Большая у них разница.

- Отличная, - усмехается. - Не будут делить игрушки.

- А у нас их немного. Она у меня болтушка. Будет задавать вопросы. Нам надо определиться с тем, что будем ей говорить, чтобы разноголосицы в итоге не было. Например, куда мы переезжаем и кто ты?

- Папой называть я не настаиваю, потому что, как понимаю, отец у нее есть. Поэтому пусть дядя Женя. У меня будете жить, потому что я твой муж. Говорим, как есть.

Папа… за месяц, что не живем вместе, ни разу не позвонил и не спросил, как дочка.

- Значит, на выходных переезжаем, во вторник расписываемся.

- Звучит, не как фиктивный брак, а как план операции.

Мы подъезжаем к садику.

- Я подожду, - говорит Евгений, глуша двигатель и уже отстегивая ремень.

- Нет, Жень, не надо.

- Почему? - поднимает бровь.

- Мне надо сначала с ней поговорить. Объяснить. Подготовить. Она маленькая, ей нельзя так в лоб.

- Хорошо, а подвезти?

- Мы сами дойдем, тут недалеко. К тому же нам надо горки все обойти.

- Понял. Точно не надо подвезти? Темно уже.

- Точно. Пока.

Ухожу в сад, забираю дочку. Шум. Куртки. Варежки. Чужие мамы.

- Мама! - Моя девочка бросается ко мне и обнимает.

Приседаю, ловлю ее, зарываюсь носом в ее волосы. Запах садовской запеканки и кофейного напитка.

- Как день?

- Я лепила котика! И Вика сказала, что он похож на хомяка!

- Может, она никогда не видела котиков? - помогаю ей переодеться. Выходим на улицу.

- На горку! - сразу тянет меня за руку.

Я забираю нашу плюшку, оставленную у входа в сад.

В кармане вибрирует телефон, проверяю, очередное сообщение о скидке.

Сбрасываю его и вдруг понимаю, что в этой суматохе мы забыли обменяться телефонами. Просто забыли обменяться телефонами. И как мне теперь его найти?