Глава 1

Я ненавижу пятницу. Нет, вы не подумайте, я нормальный человек, который любит выходные, пижамные вечера и доставку еды, когда не нужно ничего готовить. Но пятница в офисе «МегаТрейд» – это непросто день недели. Это день, когда отдел маркетинга (то есть я и два несчастных стажера, которые боятся попросить прибавку) должен отчитываться за неделю, а вечером – обязательно корпоратив, потому что наш гендиректор свято верит в тимбилдинг и «сплочение коллектива». Я стою у окна в конференц-зале и наблюдаю за разыгравшейся драмой: охранник дядь Петя пытается поймать букет, который курьер уронил, и ветер уносит эти несчастные розы прямо к мусорным бакам. Букет борется за свободу. Дядь Петя безнадежно проигрывает. Занятное зрелище… отвлекает. – Даша, ты чего нос повесила? – Светка из бухгалтерии материализуется рядом со мной, как приведение, только вместо цепи гремит многочисленными пластиковыми браслетами. Она худая до прозрачности, и рядом с ней я всегда чувствую себя особенно... внушительной леди. – Свет, я свой главный приз уже получила, – вздыхаю я, машинально поправляя блузку. Шелк, между прочим. Но на мне он сидит так, что подчеркивает все то, что я обычно маскирую кардиганами. Однако тут решила покрасоваться. Уж больно дорогая вещица, долго на нее копила… – Мне подарили ощущение, что я съела за этот год на корпоративах собственную зарплату. Скоро в двери главного входа не пройду. – Ой, брось, – Светлана беспечно машет рукой, и я ловлю себя на мысли, что ей даже махать удается изящно. – Нормальная ты. Просто это... В теле. Мужики, говорят, таких любят. Мягоньких... Добреньких. С которыми… уютно и комфортно. Хм… Скажет тоже. Ей-то легко рассуждать, она может позволить себе лишнее, а я… Как говориться, сижу на трех диетах, потому что одной… не наедаюсь. – Я не добрая... И ты это прекрасно знаешь, – напомнила ей со вздохом. – Ты просто строгая... Сама к себе. А это разные вещи. Расслабься. Лишний вес из-за стресса и непринятия себя. Я закатываю глаза. Опять двадцать пять! Света, милая, но... Сколько можно?! – Если я еще раз услышу этот миф про «мужики любят пышек» – я за себя не отвечаю. Никакая я не пышка, я просто... фактурная. Но вслух я этого не говорю. Вместо продолжения неприятного разговора я снова смотрю в окно, где дядь Петя наконец-то добивает букет ногой и несет в офис помятые остатки былой красоты. Невольно поморщилась… Интересно, кому сегодня останется это изрядно потрепанное произведение местных флористов? Не дали продолжить мысль… – А теперь – главный сюрприз! – голос Игоря Борисовича, нашего гендиректора, врезается в мое сознание, как дрель в стену соседей-ремонтников. — Лотерея! Я оборачиваюсь. На импровизированной сцене стоит Игорь Борисович. У него лицо человека, который только что продал почку, чтобы открыть бизнес, и теперь пытается отбить инвестиции обратно. Рядом с ним вертится лототрон – тот самый, из отдела продаж, где они крутят шары с номерами клиентов, разыгрывая скидку на офисную бумагу. – Победитель получит не сертификат в спа! – вещает Игорь Борисович. – О, спа – это хорошо, – оживляется Светка. – Но видимо... не в этот раз. Таня ходила на прошлой неделе, говорит, словно Рай на Земле. – Уф, что-то новое придумали... Ты же знаешь нашего босса, он любит оригинальничать. Собственно этим он меня и пугал до чертиков. Подруга кивнула. Мы прислушались к оглашению приза. – В этот раз вас ждет настоящее приключение! Экстремальный тимбилдинг! Два дня на турбазе! Единение с природой и не только. Мы приготовили настоящее веселье с полосой препятствий! Наши победители из пяти человек пройдут настоящую школу выживания! В зале наступает тишина. Такая, знаете, звенящая. Бухгалтера, которые обычно шумят, как стая воробьев, замирают. Менеджеры по продажам, вечно орущие в телефоны, делают шаг назад. Программисты в углу даже не поднимают голов – у них там сервер упал, что страшнее любой полосы препятствий. – И сопровождение гарантировано! – продолжает добивать Игорь Борисович. – Нашим лучшим специалистом! Начальником службы безопасности! Прошу любить и жаловать! Руслан Сергеевич! И тут из-за колонны выходит ОН. Руслан Сергеевич. Я видела его раньше, конечно. Он регулярно появляется в офисе, проверяет пожарную сигнализацию, ругается с курьерами, которые паркуются не там, где надо, и смотрит на всех так, будто мы – потенциальные нарушители режима. Но чтобы вот так, близко, при полном параде... Если бы у слова «брутальность» было лицо, оно выглядело бы именно так. Квадратная челюсть, которая, кажется, может перекусывать арматуру. Ручищи, которые явно помнят времена, когда он штангу таскал. Глаза – серые, холодные, будто сканируют тебя, хочется немедленно признаться во всех грехах, включая тот раз в 2019-м, когда я случайно сломала кофемашину и свалила на стажера. Безопасник выходит, складывает руки на груди, и я чувствую, как по залу проносится волна... чего? Страха? Уважения? У меня лично – мурашки по спине джигу сплясали. И, кажется, не от страха. – Поедете со мной – не пропадете, – обещает он. И хочется ему верить… Голос у него – низкий с хрипотцой. Такой, знаете, голос, которым можно читать инструкцию к стиральной машине, и ты будешь слушать, развесив уши, понимая, что ничего не слышишь. Я проглатываю ком в горле и пытаюсь вспомнить, симпатизируют ли мне такие мужчины. Да мне уже давно никакие не симпатизируют, если быть до конца откровенной… Хотя бы самой с собой. А что касается его… Судя по моему опыту – нет. Такие мужчины обычно выбирают моделей с обложки, а на таких, как я, смотрят с мыслью «хорошая девочка, но в подруги». И дело тут вовсе не в объемах… А скорее в … Как его там? Слово еще есть такое… Ах, да! Дисциплина. – А теперь – барабанная дробь! – Игорь Борисович запускает руку в лототрон. Шары крутятся, щелкают, и наконец выпадает один. – Семьдесят четыре! Я смотрю на свой бейдж. Зачем-то... Я ведь и так знала уже... свой номер… Но мне требовалось зрительное подтверждение этого небывалого «везения». Номер семьдесят четыре. «Нет!» Прикрыла рот ладошкой, испугавшись, что вопль вырвется наружу. Пожалуйста, нет. Я не слышала звонка будильника сегодня утром, я выпила прокисший сок на завтрак, я порвала колготки, выходя из дома. Все знаки были. Следовало остаться дома. Взять отгул, придумать хоть что-нибудь, но не идти сегодня в офис. Надо было симулировать температуру. Надо было уволиться еще вчера. – Кто счастливчик? – орет Игорь Борисович, хотя смысла не было напрягать голосовые связки. Тишина воцарилась звенящая. Светлана бьет меня локтем под ребра так, что я теряю воздух из легких. – Даша! Это ты! Поздравляю! Ты едешь в лес с этим супер героем повышенной брутальности! – Какой еще…лес? Что такое «лес»? – Ну, в смысле на турбазу, – поспешила поправиться Светка. – Это там, где свежий воздух, травка зеленая, цветочки, бабочки и… птички поют. – Я не еду, – автоматически отвечаю я. – И вообще… У меня аллергия на лес. И на качков. И на природу в целом. У меня на природу анафилактический шок. Я умру от одного вида насекомых. Но меня уже тащат. Куда-то. Чьи-то руки подхватывают меня, толкают к сцене, кто-то сует в руки сертификат, кто-то водружает на голову бумажную корону с надписью «Капитан команды МИСТЕР ВЫЖИВАНИЕ» (почему мистер? Я вообще-то миссис, ну, то есть мисс, ну, в смысле – женщина!). Игорь Борисович смотрит на меня. Улыбается... Гад. Причем злорадно так улыбается, наверняка припомнил, что я ему отказала... однажды... давным-давно. Потом озвучили еще несколько номеров из лототрона, собрав небольшую команду. Несколько парней и девчат присоединились ко мне на сцене. Но я ничего уже не видела и не слышала, пребывая в состоянии шока. Но… Кажется, никто из нас не обрадовался. Старалась механически улыбаться, чтобы не сойти за неблагодарную. Пока не заметила, что... Он... Начальник службы безопасности смотрит на мое лицо (надеюсь, макияж не поплыл после пяти часов в офисе). На мою грудь (ну да, она есть, что поделать). На мои бедра (да, они широкие, и что?). На мои туфли на каблуках. На мой маникюр (гель-лак, цвет «вишневый пирог», держится третью неделю). На мою шелковую блузку. – Экипировка за ваш счет, – говорит он сухо. – Список необходимого сброшу сегодня на электронную почту. Завтра в шесть утра выезд. Не опаздывать. Разворачивается и уходит. А я стою с короной набекрень и четким осознанием, что жизнь кончена. Где это я раздобуду так называемую «экипировку» ночью? Мне двадцать восемь. У меня квартира в центре (ну, почти в центре, если считать метро «Академическая» центром). У меня хорошая должность (начальник отдела маркетинга, звучит же?). У меня уважение коллег (они меня боятся, а это почти то же самое). И вот теперь какой-то Руслан с лицом «я съел медведя на завтрак и не подавился» утащит меня в лес, где я гарантированно погибну. Погибну не от голода. Не от холода. А от отсутствия вай-фая и горячего душа. Чувствую я, что это будет мучительная смерть. За что мне все это?!