Глава 17

После ухода Андрея я долго сижу на кухне, уставившись в одну точку. Время словно застывает — только тиканье часов нарушает мёртвую тишину. В голове крутятся обрывки фраз, образы, ощущения — всё перемешивается в хаотичный калейдоскоп, от которого рябит в глазах. Я знаю: его обещание уехать куда‑то хотя бы на неделю без телефонов и работы — не более чем красивые слова. Пустые, как мыльный пузырь, который вот‑вот лопнет.

Андрей всегда ставит карьеру на первое место. Всегда. Но почему‑то эти слова снова меня подкупают. Снова зажигают искру надежды там, где, казалось, уже всё выгорело дотла.

«Лучше бы он не возвращался», — мелькает мысль, острая, как осколок стекла. Я почти смирилась с тем, что наши отношения терпят крах. Почти научилась жить с этой болью, прятать её за улыбкой, за будничными делами. Но Андрей, как всегда, даёт надежду — и я снова верю. Так бывало уже множество раз. И каждый раз — как падение с высоты: сначала полёт, восторг, а потом — жёсткое приземление.

Перевожу взгляд на часы — первый час дня. Стрелки будто насмехаются: время идёт, а я всё ещё сижу, погружённая в свои мысли. Пора собираться: сегодня встреча с Мартой, а ещё нужно забрать машину из сервиса.

Наконец‑то!

Эта мысль согревает изнутри. Постоянная езда на такси начинает утомлять — каждый раз отсчитывать минуты, ждать, терпеть неловкие разговоры с водителями. Хотя… был один приятный момент: Влад. Его неожиданное появление утром с кофе, чтобы подвезти меня до работы. Его улыбка, запах свежесваренного кофе, какая‑то всепоглощающая аура, которая притягивает к нему.

Как он узнал, что мне нужно на смену? Надо было спросить, впрочем, это ведь совсем неважно.

Влад написал ещё утром, предлагая встретиться. Я не отвечаю — считаю такие встречи неуместными. Особенно когда они происходят чаще, чем встречи с собственным мужем.

«А ты ведь замужем, Кать», — мысленно ругаю себя, но мысли о Владе не уходят. Они проникают в сознание, как туман, окутывают, затуманивают разум. Желание встретиться с ним становится почти непреодолимым — и победило бы, если бы не внезапное примирение с Андреем.

Убираю куртку в шкаф — аккуратно, хотя внутри всё кричит о беспорядке. Убираю сапоги на полку, беру пакет с обновками и направляюсь в спальню. Оставляю покупки на комоде — яркие ткани контрастируют с приглушёнными тонами комнаты. Иду в душ.

Горячая вода смывает усталость после тяжёлой смены, но не может смыть тревожные мысли. Я закрываю глаза, позволяя струям бить по плечам, но даже это не помогает отключиться. Перед глазами — то Андрей с его обещаниями, то Влад с его тёплым взглядом.

Выбираю один из новых нарядов, которые приобрела не так давно, но ещё ни разу не надевала — лёгкое платье пастельного оттенка. Под него надеваю новый комплект нижнего белья, купленный сегодня. Собираю волосы в небрежный хвост. Смотрю в зеркало: глаза уставшие, но в них — искра чего‑то нового, неизведанного. Время поджимает: нужно успеть забрать машину и добраться до кафе.

Автосервис находится на окраине города. Дорога занимает около двадцати минут на такси. За окном мелькают серые здания, редкие деревья, вывески — всё кажется таким обыденным по сравнению с тем ураганом, который бушует внутри меня.

В салоне пахнет свежей краской и машинным маслом — резкий, но почему‑то успокаивающий аромат. Мастер, улыбчивый парень лет тридцати, встречает меня у входа:

— Всё готово, можете забирать. Помимо поломки проверили ходовую, заменили масло, сделали диагностику. Теперь ваша красавица как новенькая.

Я улыбаюсь, подписывая документы. Пальцы слегка дрожат — то ли от волнения, то ли от предвкушения. Забираю ключи, сажусь в машину. Знакомый скрип дверей, запах кожи, тихий гул двигателя — всё это возвращает ощущение контроля над ситуацией. Теперь не нужно зависеть от такси или случайных подвозок.

Хотя… воспоминание о Владе снова всплывает в памяти. Его рука на руле, его профиль в свете утреннего солнца, то спокойствие, которое он излучает. Я трясу головой, пытаясь отогнать образ. Нельзя. Это неправильно.

Кафе «Boost Brew» — наше любимое место. Здесь мы с Мартой часто проводили время за разговорами, смеялись, сплетничали о всяком. Интерьер почти не изменился: те же деревянные столики, мягкие диваны, приглушённый свет. В воздухе витает аромат свежесваренного кофе и выпечки — такой родной, что на секунду кажется, будто я вернулась в прошлое.

Марта уже сидит за нашим привычным столиком у окна. Увидев меня, она вскакивает, раскинув руки: — Катюш! Наконец‑то!

Мы обнимаемся. Её объятия тёплые, настоящие. От неё пахнет ванилью и чем‑то родным, что мгновенно возвращает меня в те времена, когда всё казалось проще.

— Значит, ты решила вернуться? — спрашиваю я, усаживаясь и делая глоток кофе. Напиток оказывается идеальным — как всегда в этом месте. Горьковатый, с лёгкой сладостью, он обжигает губы, возвращает к реальности.

— Да, — кивает Марта, помешивая сахар. — Дорешаю кое‑какие вопросы и снова возвращаюсь. Мне предложили хорошую должность. Где‑то через месяц переберусь сюда окончательно. Сейчас приехала на пару дней — узнать условия, посмотреть квартиры.

— Я очень рада, что ты возвращаешься, — искренне говорю я. — Город без тебя стал каким‑то пустым.

— Ну а у тебя что случилось? — нетерпеливо спрашивает Марта. — По телефону ты не стала рассказывать. Я еле дождалась, чуть не умерла от любопытства!

Я начинаю рассказывать. Всё — от начала до конца. О тяжёлых отношениях с Андреем, о появлении Влада, о его явных намерениях в отношении меня. Говорю подробно, не упуская ни одной детали, потому что только Марта может понять, только она может дать совет, не осуждая.

— Теперь он везде… — я запинаюсь, но продолжаю, — подвозит меня, пишет, предлагает встретиться. И… я не знаю, как быть.

В памяти всплывает тот момент: его руки на моей талии, губы, касавшиеся моих. Возбуждение, смешанное с чувством вины, снова накрывает волной. Я сжимаю край стола, пытаясь унять дрожь в пальцах.

«Какая же ты, Катя, плохая», — ругаю себя. Потому что мне это понравилось. Но совесть грызёт так, что дышать тяжело.

— Ну ты даёшь, Кать, — качает головой Марта. — Влад по тебе всегда сох.

— Да? — удивляюсь я. — На моей памяти у него была девушка.

— Только не говори, что ты забыла, как целовалась с Владом! — восклицает подруга.

— Когда? Не было такого!

— Ну как же, если меня не подводит память… — Марта задумывается, словно вспоминая. — Загородный дом, озеро. Вы оказались там одни. А потом мы вас с Серёжей застукали.

Воспоминания давней давности ударяют в голову: как мы с Андреем поругались, поцелуй Влада. Потом на следующий день Андрей сделал мне предложение — и всё это как‑то забылось, вычеркнулось из моей памяти. Как я могла такое забыть? А Влад помнит? Наверняка ведь помнит…

— Вот чёрт, — выдыхаю я. — Как я могла такое забыть?

— Ты всегда нравилась Владу, — продолжает Марта. — Больше скажу: он был влюблён в тебя. Тогда он воспользовался тем, что вы повздорили с Андреем. Ты приехала на дачу одна, перебрала с вином. А утром приехал Андрей — и вы вроде как помирились. Влад тогда психанул, уехал. А позже, когда вы объявили, что женитесь, он решил перебраться в Штаты.

— Подруга называется! Почему ты мне об этом не рассказывала? — возмущаюсь я.

— Серёжа просил в это не лезть, — вздыхает Марта. — А Влад… он вроде как принял решение отпустить тебя, чтобы ты была счастлива.

Мы замолкаем. Я смотрю в чашку с остывшим кофе, пытаясь осознать услышанное. Образ Влада — молодого, взволнованного, с этим его упрямым взглядом — всплывает перед глазами. Он любит меня? Всё это время?

— Интересно, что произошло, — произносит Марта вслух, словно размышляя, — что он вернулся спустя столько лет и поменял своё мнение?

Её слова повисают в воздухе, как невидимая нить, связывающая прошлое и настоящее. Я закрываю глаза, пытаясь представить: что могло заставить Влада вернуться? Что изменилось?

Внутри меня разгорается огонь — смесь страха, любопытства и чего‑то ещё, чего я боюсь назвать.

— Не знаю, — шепчу я, открывая глаза. — Не знаю, что думать.

Марта мягко кладёт руку на мою. Её пальцы тёплые, успокаивающие.

— Главное — не торопись. Разберись в себе. Потому что, если ты выберешь путь, не разобравшись, он может привести в тупик.

Я киваю, но внутри всё ещё бушует буря. Прошлое стучится в дверь, настоящее рассыпается на осколки, а будущее… будущее покрыто туманом.