34. Марат

Слышу звуки музыки. Встаю в дверях.

Даша стоит на коленях на тренажере и высоко поднимает ноги по очереди. Растяжка отличная. И поза тоже. Моя любимая.

Засадить ей сейчас? Резко сдернув эти шорты?

Даша, наконец, поворачивается и замечает меня.

Ойкает и быстро выходит из позиции. Часто дышит. Смотрю на грудь. Топ от пота прилегает к коже. И соски! Они становятся различимыми под тканью. Твердеют.

Член в брюках дергается. Кровь быстрее начинает бежать по венам.

— Ну, здравствуй, Даша, — наконец, произношу я и иду к ней.

— Здравствуйте, — едва слышно произносит она в ответ.

Взгляд не отводит.

— А мы на «Вы»? — спрашиваю я, подойдя совсем близко к ней.

Указательным пальцем провожу по скуле. Даша приоткрывает пересохшие губы.

Беру ее за подбородок и тяну к себе. Она встает на цыпочки, но все равно не дотягивается до меня. И тогда я сам наклоняюсь к ней. И целую ее. Сразу же проникаю языком в приоткрытый рот. И опять ее вкус. Который выстреливает в сознание, посылая импульсы в одно место.

Даша покорно позволяет мне трахать ее рот. Но, как только моя рука касается груди, буквально отпрыгивает от меня.

Отпускаю ее губы.

— Я должна заплатить за свою жизнь телом? — вдруг спрашивает она.

А девчонка не глупа. Но то, как она это произносит, не нравится мне. Мне не хочется трахать ее плачущую или лежащую и отсчитывающую минуты подо мной.

Это уже похоже на вызов.

Строит из себя недотрогу. Но я же уже трахал ее. Хоть и первым, но трахал!

— Так, ладно, — произношу вслух. — Переодевайся и поднимайся в гостиную.

Она обнимает себя руками и опускает взгляд.

— Да, не бойся, — добавляю я. — Я не сделаю ничего такого, что ты не захочешь. Обещаю.

В ожидании прихода Даши достаю из бара бутылку того самого вина, которое она разбила тогда в машине. Из закуски только фрукты. Но большего и не надо.

Минуты ожидания ее прихода кажутся вечностью. Наконец, она приходит. Сейчас на ней короткое легкое платье. Мне нравится. Волосы собраны в хвост. И это позволяет еще лучше разглядеть черты ее красивого лица.

Наливаю вино в бокалы и подаю ей.

— Я не буду пить, — начинает спорить она.

— Ты не хочешь пожелать мне скорейшего выздоровления? — все ещё жду, когда она, наконец, возьмёт бокал. — Не выпьешь за мое здоровье? Ведь это по твоей вине я оказался в больнице.

Вижу, как она недовольно прикусывает губу, но протягивает руку за бокалом.

— За мое здоровье и твою жизнь! — подмигиваю я и чокаюсь с ней.

Наблюдаю, как она делает всего один глоток.

Беру ее бокал за ножку и не даю отвести ото рта. Даша удивлённо смотрит на меня.

— Помнишь, ты разбила бутылку коллекционного вина?

Недовольно хмурится.

— Да, не напрягайся ты так, — смеюсь я. — Речь не о расплате идёт.

Придвигаюсь к ней ещё ближе. Сейчас мне кажется, я даже слышу, как часто бьётся ее сердце.

— Я лишь хочу, — тихо и вкрадчиво говорю я, — чтобы ты прочувствовала вкус этого вина. Ты ведь до сих пор не понимаешь, как оно может столько стоить? Я прав?

Молча кивает.

— Давай, Даша, ты же уже взрослая девочка. Всего один бокал и ты поймёшь, какую ошибку тогда допустила.

Приподнимаю бокал так, чтобы вино полилось ей в рот. И она пьет. Но я так тороплюсь, что она не успевает и вино розовой струйкой стекает по подбородку вниз. По тонкой шее. На белоснежное платье. Расплывается там пятном.

Даша убирает почти пустой бокал и смотрит на эти пятна.

— Ничего страшного, — говорю я.

Достаю платок и пытаюсь промокнуть следы вина на все чаще вздымающейся груди.

Даже под тканью ощущаю, как твердеют соски под моими прикосновениями.

Замечаю мурашки на ключице Даши.

Опять смотрю ей в глаза. То ли от выпитого, то ли от моих прикосновений, но взгляд ее уже изменился.

— Даш… — приближаюсь к ней ещё ближе.

Отбрасываю платок и уже без каких-либо оправданий просто сжимаю ее грудь.

Она отшатывается от меня назад и падает в кресло.

Смотрит, как я и мечтал, снизу вверх. И облизывает губы.

Беру ее за подбородок и провожу большим пальцем по губам.

Сажусь на корточки и кладу руки ей на ноги. Веду ладонями вверх. Под платье.

Даша как будто приходит в себя. Упирается своими ручками в мои руки. Пытается остановить.

— Даша, — шепчу я и кладу голову ей между ног. Поцелуями иду выше.

— Марат, — выдыхает она, когда мои руки оказываются у нее на бедрах, а губы — не шее. — Не надо…

— Даш… — хриплю я, скользя губами по нежной коже.

Большим пальцем правой руки провожу по трусикам. Даша громко вдыхает. Выпрямляется и хватает меня за плечи. Отрываюсь от нее и смотрю ей в глаза, просовывая палец уже под тонкую ткань трусиков.