54. Даша

Мне кажется или я все чаще вижу Марата другим. Как будто заново узнаю его.

Мне становится уютно и комфортно в этом доме. Мне нравится прикасаться к Марату, трогать его мышцы, проводить пальцем по теплым губам. Нравится быть под ним. Мне нравится секс с ним.

Нет, он не стал другим. Но эта его какая-то животная страсть, нетерпение заводят и меня. Я сама встаю в его любимую позу, потому что знаю, что он доведет меня. До крика. До дрожи в коленках. До спазмов.

Каждый вечер я жду его, чтобы просто обнять.

И все настолько хорошо, что мне становится страшно. Так не бывает. Слишком хорошо. Слишком нравится мне.

— Марат, — говорю я, когда он прижимает меня к себе спиной, укладываясь спать, — мне как-то не по себе.

— Почему? — спрашивает он. — Было слишком грубо?

— Нет, я не об этом.

— А что тогда? Даш? В чем дело?

Разворачивает меня к себе лицом. Серьезно смотрит в глаза.

— Даша?

— Не знаю, как объяснить, — опускаю взгляд. — Но мне тревожно… Как будто что-то должно произойти… Все слишком хорошо…

Марат смеется.

— Слишком хорошо не бывает, — говорит с улыбкой. — Но ты права, все и правда просто ахуенно, Даш.

— Да, но…

— Я не договорил, — хмурится и легонько хлопает меня по попе. — Что бы не случилось, Даш. Что бы не произошло между нами дальше. Я не причиню тебе зла. Слышишь меня?

Киваю.

Он наклоняется и шепчет мне в ухо:

— Я тебя не обижу, Даша. Не обижу.

Целует.

— А теперь давай спать. Уморила ты меня, а у меня завтра важные переговоры.

С утра он уходит, даже не разбудив меня. Хотя обычно он встает с постели только после того, как успокоит свой утренний стояк, как говорит он.

Вечером я, как обычно, жду Марата с работы. Вдруг раздается звонок в дверь. Бегу, открываю и чуть ли не отпрыгиваю назад.

Передо мной стоит Ринат.

— Опа! — восклицает он. — И ты здесь!

Заходит и закрывает дверь.

— Значит трахает тебя Марат на постоянной основе? — криво улыбается.

Я пячусь назад, потому что он идет прямо на меня.

— Марата нет дома, — выдавливаю из себя.

— Знаю, — ухмыляется он. — Он сказал, что в доме есть, кому развлечь меня. Отличный подарочек от старшего брата.

Мотаю головой. Не верю. Нет. Марат не мог так поступить. Не мог.

— Ну, чего ты, — Ринат тянет ко мне руку. — Не жена ведь ему. Иди, познакомимся поближе.

— Нет, — отскакиваю от него, когда он пытается схватить меня за руку.

— У, какая, — ухмыляется он. — Марат был прав. Любишь поиграть.

— Неправда! — кричу я.

Он же врет! Врет!

— Ну, давай, мы начнем, а потом Марат присоединится, — он, все-таки, хватает меня и толкает на диван. — Уже пробовали втроем? Марат любитель.

Пытаюсь встать с дивана, но Ринат толкает меня в плечо так, что я падаю на спину. Он сразу же ложится на меня.

— Пусти! — кричу я и пытаюсь выбраться из-под него.

— Не трепыхайся, птичка, — уже зло рычит он, задирая на мне майку. — Ты — шлюха. Отрабатывай то, что платит тебе мой брат. Иначе вылетишь мигом. Обратно на панель.

Чувствую, как он уже спускает с меня шорты и борется с замком на своих брюках.

Зову на помощь, но он накрывает мой рот ладонью.

От бессилия слезы стекают по щекам. В голове лишь стучит: «Марат. Марат». И, как будто услышав меня, через мгновение раздается знакомый голос:

— Что, блять, тут происходит?!