Глава 2
Я куда-то бегу, за мной гонятся. Мое тяжелое дыхание, стук сердца где-то под горлом, скрип мокрого снега, хлюпанье луж под ногами, холодные брызги, впитывающиеся в брюки, блики фонарей, видимых между переплетенных, словно сеть, ветвей деревьев…
Оборачиваюсь, чтобы убедиться, что оторвалась от преследователей, но цепляюсь за что-то ботинком и падаю. Удар, грохот, будто кто рассыпал что-то металлическое по кафельному полу, и треск, треск...
Резко распахиваю глаза и рывком сажусь на постели. В первое мгновение ведет в сторону, а стены, пол и потолок приходят в движение. Но головокружение быстро проходит. Не погоня — всего лишь сон. Я все еще в больничной палате. Треск — это от сломавшейся лампы. А упало что-то, скорее всего, в коридоре.
Провожу ладонью по лицу, силясь усмирить разогнавшееся сердцебиение. Сон, всего лишь сон. Или… воспоминание?
Взгляд падает на соседнюю кровать — никого. Ни на ней, ни поблизости. Неужели и это тоже привиделось? С губ срывается нервный смешок. Ну, Оля — или как там тебя? — фантазия у тебя под успокоительными что надо. Это же надо такое придумать — призрак в пальто. Спасибо, что не конь…
— О, проснулась! — Вздрагиваю от неожиданности. Привидение, с которым я только что мысленно распрощалась, выступает прямо из ведущей в коридор двери, проходя ее с той же легкостью, как если бы она была не плотнее завесы тумана. Тяжело сглатываю. А он без паузы продолжает, как ни в чем не бывало: — Да ходил сплетни послушать. — Как будто я его спрашивала. — Ничего интересного, только какая-то дамочка истерит. Всех достала уже…
Сижу, вцепившись в одеяло, будто оно способно укрыть меня от моего же сумасшествия. А призрак по-хозяйски проходит в палату и занимает прежнее место на пустой койке. Правда, не разваливается на ней, как в прошлый раз, а усаживается по-турецки, подобрав под себя ноги.
— Ну, как ты тут? — Подается вперед, ближе ко мне, отчего я инстинктивно отклоняюсь в другую сторону. — Вспомнила что-нибудь?
Да быть такого не может. Я все еще сплю?
Не сводя с него глаз, отпускаю иллюзорную защиту в виде бесполезного одеяла и щипаю себя за руку в районе локтя. От души так щипаю, чтобы наверняка. Кожу простреливает болью, и я, ойкнув, накрываю пострадавшее место ладонью. Не сплю, не кажется…
— Не вспомнила, — в тон моим мыслям констатирует полупрозрачный сосед.
В этот момент в коридоре опять что-то с грохотом падает, звеня, катится по полу. Следом доносятся голоса: кто-то отчаянно спорит, срываясь на визг, кто-то бубнит в ответ. Слов не разобрать — звукоизоляция (как это всегда бывает, когда не надо) здесь отличная. Слышно только интонации: обвинительную и уговаривающую.
— Кто там? — шепчу, указывая подбородком на дверь.
Призрак закатывает глаза.
— Говорю же, истеричка какая-то буянит. Ты что, меня не слушала?
Слушала, конечно. И смотрела. И видела. И вижу…
Какого черта я его вижу?!
Вероятно, мои мысли написаны у меня на лице. Или побелевшие от напряжения костяшки пальцев, прижимающих к груди одеяло как последний оплот реальности, говорят сами за себя. Потому что объект моих рассуждений едва не подпрыгивает от возмущения.
— Да не глюк я! Глазам своим верь, а не логику слушай! — Угу, разбежался. — Не веришь, да? — Опять подается ко мне, но на сей раз я не двигаюсь с места, только подтягиваю одеяло поближе к подбородку. Сам сказал забыть о логике, вот и буду защищаться чем есть.
То ли настоящий призрак, то ли слишком реальная галлюцинация одаривает меня придирчивым взглядом и красноречиво морщится, без слов давая понять, что думает о моем поведении. Вздыхает.
— Ладно, не веришь — не верь, пофигу. Давай ты просто вспомнишь, кто я такой и почему я к тебе привязан, и разбежимся.
Куда разбежимся-то? Он на тот свет, а я в дурдом погостить?
По моему пустому взгляду собеседник наконец понимает, что мы с ним далеки от взаимопонимания, как берега Волги в ее самой широкой части. Тяжело вздыхает, а затем прищуривается, всматриваясь в мое лицо.
— Ты что, не помнишь, что я тебе говорил… — Вскидывает глаза к часам под потолком над дверью. — Три часа назад?!
— Смутно, — признаюсь. Но одеяло не выпускаю.
— У-у… — стонет призрак и демонстративно бьет себя ладонью по лбу. Лоб у него полупрозрачный, как и рука, тем не менее одно сквозь другое не проходит, а звук по палате разносится вполне себе громкий. — Еще раз. Вкратце. Ты — Кондрашова Ольга Ви… — Замолкает, вопросительно вскидывая на меня глаза.
— Викторовна, — буркаю. Это я запомнила — мне Тихон Степанович сказал, когда я немного отошла от истерики.
— Окей. Значит, ты Кондрашова Ольга Викторовна. Тебя нашли вчера ночью в парке с пробитой головой. А я почему-то был возле тебя.
— Почему?
— Да в том-то и дело, что я не знаю почему! — срывается на крик. — Я тоже ни черта не помню. Очнулся в парке, вот такой, прозрачный. Кругом ночь, ты валяешься в луже, кровища вокруг.
— Собака… — Что-то все-таки припоминаю.
Тот интенсивно кивает.
— Ну! Собака, хозяева, скорая…
— Ночь, улица, фонарь, аптека, — бормочу, медленно разжимая пальцы и опуская одеяло на колени.
— Чего-чего? — хмурится привидение.
— Блок это, а не «чего», — автоматически огрызаюсь. От попытки более детально вспомнить, что произошло, ломит в висках. Тем не менее, кажется, я действительно помню талый снег, боль в затылке и собаку, которая первой меня нашла и привела на помощь людей.
И голос помню. Который то орал на меня, чтобы не смела умирать, то уговаривал не сдаваться…
Его голос.
Вскидываю на него, должно быть, совершенно круглые глаза.
— Да не глюк я! — восклицает.
И, кажется, пока я лежала, считая щелчки лампы после успокоительного, он и правда все это мне уже рассказывал. Что-то о том, что, как ни старался, не может отойти от меня дальше, чем на два метра…
Мысль обрывается, повисая разорванной нитью, — ссора в коридоре становится громче. Несмотря на хорошую шумоизоляцию, снаружи совершенно отчетливо доносится: «Я буду жаловаться!» И еще что-то вроде «Вы меня еще не знаете», перемежающееся с неразборчивым «бу-бу-бу».
— Во дает, — комментирует призрак, тоже отвлекшийся на противостояние в коридоре.
А дверь вдруг с шумом распахивается чуть ли не на всю ширину петель, и в проеме появляется медсестра, правда, почему-то спиной вперед.
— Да жалуйтесь вы кому угодно! — кричит тому, кто остался снаружи, и, прежде чем ей успевают ответить, все с тем же грохотом захлопывает за собой дверь, отрезая звуки из коридора. Ну как отрезая — из-за двери все же доносится оскорбленный бубнеж, но слов уже не разобрать. — Совсем сдурели, — выдыхает девушка, оборачиваясь. Смотрю на нее удивленно, а она на меня — обвинительно. Я-то тут при чем? — Ваша мать, скажу я вам…
И мое сердце бухается куда-то к ногам.
— Моя… мама? — голос-предатель подводит. Моя мама там? Моя мама?
Собачий лай, блики проблесковых маячков и — теплое воспоминание о маме и десерте, который мы готовили с ней вместе…
— Ну да, ваша, — не замечая моей реакции, подтверждает медицинская сестра, та самая Люся, которая делала мне укол успокоительного, а затем ставила капельницу. — Чья же еще? Госпожа Романовская собственной персоной.
— Госпожа-а-а… — с издевкой тянет призрак.
Из-за того, что девушка его не видит и не слышит, у меня нет никакой возможности напомнить этому хаму, что после выхода из обихода слова «товарищ» в нашей стране так и не придумали другого обращения, кроме господинов. Поэтому просто игнорирую.
— Госпожа Романовская — это моя мама? — спрашиваю все еще взъерошенную после ссоры в коридоре и недовольную Люсю. Да, это точно та самая медсестра: подходит ближе, сгружая на край кровати принесенный тряпичный сверток, и я теперь могу разобрать, что написано на бейдже на ее груди: «Людмила».
— Конечно ваша. Вы что, не помните? — Девушка смотрит на меня как на сумасшедшую.
— У меня амнезия.
— А, да? — удивляется Люся.
— Угу, — подтверждаю, и почему-то это звучит так, будто я извиняюсь.
Хотя кто из нас двоих должен извиняться? Она, конечно, не доктор, но разве ей не следует хотя бы заглянуть в мою карту, раз уж ее приставили к моей палате?
Видимо, нет.
— Сочувствую, — тем не менее без тени сочувствия откликается Люся и проходит к тумбочке, где своего часа дожидается тонометр. — Давайте измерим давление, и сможете переодеться.
— Да ладно, зачем? И так красиво, — доносится слева, и я возмущенно перевожу взгляд на этого болтуна.
То есть, когда я ходила в туалет в этой одноразовой распашонке с завязками на спине и голой ж… — он на меня пялился? Сзади?!
— А ты в меня вообще не веришь, — огрызается этот нахал, тем не менее смущенно отводя глаза. То-то же. Извращенец малолетний.
— Ольга Викторовна, вы меня слушаете? Куда вы смотрите?
— Простите, — спохватываюсь. — Думала, паук. Показалось.
— Ну спасибо, — оскорбляется призрак.
— Здесь не может быть пауков, все стерильно, — отрезает девушка. — Руку давайте. И не шевелитесь.
Вздыхаю и выполняю требование.
— А госпожа Романовская…
— Ваша мать.
— Да, моя мать, госпожа Романовская, чего… — Морщусь, когда манжета сдавливает плечо слишком сильно. — Чего она хочет?
— Вас увидеть, ясное дело.
— А нельзя?
— Давление хорошее… — Люся сбрасывает на шею дужки стетоскопа и тянется ко мне, чтобы снять манжету. — В интенсивной — только к умирающим. А вы пока, слава богу, не умираете.
Только схожу с ума…
Кошу взгляд на призрака на соседней кровати. Или уже сошла?
— Завтра вас переведут в обычную палату, и сразу всех к вам пустим, — уже гораздо мягче и добрее произносит девушка, то ли наконец отойдя после ссоры в коридоре, то ли сообразив, что переборщила с резкостью. — И семью, и полицию. — Полицию-то зачем? — Ну, а как вы хотели? — Задавать вопрос не приходится, Люся все понимает по моему лицу. — Вас же убить пытались.
Точно, самое главное-то я и забыла.
А потом дверь в палату снова распахивается, и на пороге появляется Тихон Степанович с будто наклеенной на лицо улыбкой. Он и раньше мне улыбался не то чтобы очень искренне. Профессионально-вежливо скорее, но не вымученно же!
Причина его натянутой улыбки гордо переступает порог и в первую очередь впивается взглядом в растерявшуюся от неожиданности медсестру.
— А вас, милочка, ждет у себя главный врач, — сообщает холодно госпожа Романовская. После чего переводит глаза на меня. — Доченька! — И, не дожидаясь ответной реакции, бросается ко мне.