Глава 3

Около восьми вечера выхожу из своего номера и спускаюсь на ресепшен. Милая бабулька тут же подскакивает с места, улыбается и ждет моего вопроса. Я хоть и в гостинице из прошлого века, но обслуживание на высоте.

— А где у вас можно поесть?

— Через дорогу есть кафе, работает круглосуточно. Жанна славится своими супами, попробуйте.

Пожилая женщина кажется милой, но в тоже время немного жуткой. Не знаю почему, но старенькие бабули вызывают во мне какой-то необъяснимый страх. Морщинистое лицо, седые волосы, собранные в пучок, пара выбившихся прядей. Но именно эта бабуля была по-особенному жутковатой. А все из-за ее нереально светлых глаз. Думаю, они у нее голубые, но с возрастом… Что? Выцвели, как старое фото? Не знаю. Глаза казались необычно светлыми, даже тусклыми. Жуть…

— Спасибо, — спешно благодарю бабулю и выхожу на улицу.

Куда я попала вообще? Будто в прошлое столетие окунулась. Дороги без светофоров и пешеходов. Вижу ларек, такой, в железном вагончике. Слева бар «У Димана» и кафе, о боже… «У Жанны». Это прикол?

А СТО как называется? «У Марка»? Завтра и проверю.

Перехожу улицу и захожу в кафе. Сразу же окунаюсь в атмосферу старины. Все тут старое, начиная с мебели и заканчивая посетителями — несколько столиков занято очень пожилыми людьми. Мое появление сразу вызывает интерес у местных жителей. Народ вдруг перестает жевать и без стыда пялится на меня. Видимо, приезжих совсем мало, а может, и вовсе нет.

Направляюсь к барной стойке, и ко мне подходит пожилая женщина. Она мило улыбается, и мне почему-то вдруг тоже захотелось улыбнуться ей в ответ.

— Добрый вечер. Проголодались? — она спросила, а я смотрю на ее добрые большие глаза. Прям старенький ангелочек, честное слово.

— Здравствуйте. Очень сильно. Что посоветуете? — Решаю довериться выбору женщины.

— Сегодня солянка удалась, — говорит гордо. — Хотите?

— Да, давайте. — Люблю этот суп. — Можно еще зеленый чай и кусочек черного хлеба.

— Пару минут, — отвечает мне женщина и скрывается за дверью на кухню.

Пока жду свой ужин, звоню местному юристу. Объясняю сложившуюся ситуацию и договариваюсь о встрече на завтра, на девять утра, и, наконец, могу сполна насладиться едой. Женщина ставит передо мной разнос с супом, чаем и хлебом.

Выглядит очень даже аппетитно. Суп украшен свежей зеленью и сметаной. На вкус — еще лучше. Суп мало того что пахнет невероятно, так вкусный нереально. Не замечаю, как опрокидываю в себя всю тарелку и кружку чая сверху.

Но какого было мое удивление, когда я расплатилась по счету. Давно мне так дешево ужин не обходился. Да никогда. Видимо, поселок и впрямь застрял в далеком прошлом…

Оплата за номер в гостинице тоже была смешной. Думаю, и недвижимость тут копеечная. Могу продать свою квартиру в городе, переехать сюда и стать местной богачкой.

Быстро гоню странные мысли, которые в голове моей крутятся. Чего это я? Суп с галлюциногенами, что ли, был? Думаю о какой-то ерунде. Я бы ни за что не променяла свою городскую жизнь на это деревенское существование.

Возвращаюсь в гостиницу и замечаю, как около бара толпится народ. Я бы не прочь сейчас выпить чего-нибудь, расслабиться после дороги и завалиться спать.

«Одну бутылку», — говорю себе вслух и захожу внутрь. Местечко так себе. Шумно, людно, но имеет свой шарм.

Подхожу к барной стойке и… моему удивлению нет предела. Водитель эвакуатора еще и бармен?

Пару секунд тупо пялюсь на Марка, пока он не замечает мой пристальный взгляд. Затем подходит к моему стулу.

— Пива или что покрепче? — спрашивает все с таким же угрюмым лицом.

— Пива.

— Какое?

— Светлое, на ваш вкус. — И почему все мои слова звучат язвительно? Никогда так не разговаривала с людьми, но с ним…

— У меня специфический вкус.

Какой? Вкус деревенского мужлана? Судя по его одежде и внешнему виду, у него и вовсе отсутствует вкус.

— Не уверена.

Мужчина резко открывает стеклянную бутылку и протягивает мне.

Делаю глоток. Вкус и впрямь специфический. Пиво горчит, но не слишком. Хм, а что, мне нравится.

— Нормально? — зачем-то он уточняет.

— Пойдет. А если вы тут, кто мою машину ремонтирует? — Меня интересует только машина.

— Станция до шести работает.

До скольких? Да где такое видано? Никто уже во всем мире не работает до шести, а особенно СТО.

— Готова доплатить за срочность. — Я правда готова. Хочу как можно скорее убраться из этого Богом забытого места.

— Детали нет, а поставщик только завтра свой склад откроет. Вот завтра поеду и куплю. — Не вижу в мужчине энтузиазма. Он не хочет машину мою починить или что?

— Во сколько? — Меня интересуют все подробности ремонта.

— Что во сколько?

— Во сколько поедете? — говорю громче, чтобы он наверняка расслышал.

— Не знаю, часов в девять.

Что за город? Что за люди? А почему не поехать в обед? Чтобы и к завтрашнему вечеру машину не починить.

Но я его потороплю немного.

— Я с вами.

— Зачем? — Удивляется мужчина, нахмурив густые брови.

— Мне на встречу к девяти нужно, подвезете заодно. — Не лгу. Юрист будет ждать меня в девять.

— Я не таксист.

— Я заплачу. И докину сверху за ремонт машины, — говорю, но по лицу Марка вижу, что он не соглашается, а значит, будем давить на мужское сострадание к бедной девушке, нуждающейся в помощи. — Не поможете девушке? — Применяю грязный прием.

— Нет.

Бесит меня этот мужик. Прям вот всем своим видом и словами к тому же…

— Ну идите вы, знаете куда? — Я так-то планировала продолжить наш диалог. Или больше ссору? Но Марк решил все иначе.

Странно глянул и в сторону отошел. Начал обслуживать другого клиента, а я уткнулась в свой телефон с видом победителя. Или же наглой стервы. Кому как угодно.

Пиво до дна, и я снова подзываю Марка, чтобы расплатиться. И вновь я удивляюсь от цен в этом месте. Пиво тоже стоит копейки.

Встаю и плетусь в свой убогий номер. Утро вечера мудреней.