Глава 1. Шаг к нормальной жизни

ЛЕРА Двумя часами ранее – Иван Матвеевич, пожалуйста. Я уверена, что справлюсь. Мне очень нужен этот шанс. Мой научный руководитель натужно вздыхает и снимает очки с потного лица. Протирает мокрый лоб платком. Слежу за его действиями, пытаясь предугадать, каким будет ответ. Но иллюзий особо не строю. Приказа верить в чудеса не поступало. – Лера, я все понимаю. Но взять на себя такую ответственность не могу. Войди и в мое положение. Да, ты была перспективной студенткой… – Была?! – с горечью перебиваю своего преподавателя. – Была, Лера. Ситуация изменилась. Тебе все силы надо направить на то, чтоб вернуться к нормальной жизни. Это непросто. Понимаю. – Так помогите мне вернуться. Что я должна делать? Сидеть дома в четырех стенах? Я снова хочу заниматься исследованиями. – Лера, посттравматический синдром – это серьезно. И я бы порекомендовал тебе взять паузу… ненадолго. Всего на год. Ты можешь сорваться в любой момент. А я не могу этого допустить. Все-таки, клинические исследования – это в первую очередь работа с людьми. – Иван Матвеевич, пожалуйста. – Нет. Ты хотела услышать мой ответ? Вот он. Пока я не допускаю тебя к исследованиям. Жду тебя ровно через год. Пока на этом все. Поднимаюсь. На несколько секунд задерживаюсь взглядом на массивном дубовом столе. Песочный японский садик для снятия стресса, еще какие-то нелепые безделицы… Благодарственные грамоты на десятках иностранных языков. Взгляд падает на фото пластиковой рамке. На фоне африканской саванны стоит несколько мужчин в военной форме. Все улыбаются, несмотря на суровый вид, бронежилеты и автоматы в руках. Мой научный руководитель – в центре фото, в белом халате. Вот и я хотела точно так же... выучиться на специалиста в области тропических болезней. Но, видимо, не судьба. Горько усмехаюсь и разворачиваюсь к выходу. – Спасибо, что уделили время. Плакать не стану. Не дождется. – Лера, – окликает меня Иван Матвеевич. – Да? На краткий миг снова вспыхивает надежда, но увы… – Не обижайся, это для твоего же блага. Ты мне еще спасибо скажешь. Молча пожимаю плечами. Слов больше не осталось. Я только что лишилась возможности стажировки в интересном проекте. И заодно - ежемесячной зарплаты, полагающейся всем стажерам. Конечно, у меня есть еще одна небольшая подработка, но ее не хватит на нормальную жизнь. Выхожу из кабинета заведующего кафедрой тропической медицины и тут же натыкаюсь на Полинку. – Ну как? Взял обратно? – Нет, – огорченно буркаю и хочу пройти мимо, но Полинка хватает меня за руку. – Погоди. Отказал?! Трезвый был или как обычно, "под мухой"? – Трезвый. Что-то буровил про посттравматическое… – Дебил, – возмущенно шипит Полинка. На факультете заканчиваются пары и в холле кафедры начинают появляться студенты. Мне совершенно не хочется являть однокурсникам свою кислую морду. И отвечать на их притворно-жалостливые вопросы. За последнее время я устала себя чувствовать экзотической зверушкой. И отбивать один и тот же вопрос. Всех почему-то интересует, подвергалась ли я насилию в плену. Но при этом никто не торопится верить в отрицательный ответ. Хотя, по факту так и было. А я просто дико устала от объяснений... Даже мой парень, с которым я начала встречаться незадолго до своего похищения, прекратил со мной всяческое общение после моего освобождения. Он тоже не верил в то, что меня не подвергали насилию. Хотя, оно и хорошо, что мы с Лёвой больше не вместе. Хреновый из него защитник, если он так легко пасовал перед моими проблемами. И даже побоялся лично сказать мне о том, что мы расстаемся. Трус просто прислал смс-ку. Впрочем, заявить в полицию о том, что он стал свидетелем моего похищения, он тоже испугался. Внезапно накатывает желание сделаться маленькой. Незаметной. – Слушай, ведь можно же что-нибудь придумать? – не унимается Полинка. – Поль, все бесполезно. Два месяца в плену – это клеймо, если хочешь заниматься клиническими исследованиями. Типа, психика нестабильна, в любой момент может случиться срыв. И знаешь что? Кругом одни лицемеры. Все только и делают, что показательно сочувствуют мне. И никто не помог чем-то реальным. Полинка вздыхает и хмурится. Моя лучшая подруга. Ближе нее у меня никого нет. И только она знает, через что мне пришлось пройти за те два месяца. Мне надо было поделиться хоть с кем-то. Иначе, я сошла бы с ума. – Ладно. Может тебе и в самом деле нужно немного времени, Лер? – И ты туда же? – Да нет, я не об этом. Ну просто не зацикливайся на этом отказе. Тебе надо постепенно возвращаться к нормальной жизни. Каждый день делать всего один небольшой шаг в этом направлении. Показательно и зло фыркаю. Не хочу обидеть подругу, но сейчас она явно не в тему со своими советами. Полинка не обижается. И мне становится стыдно за то, что сейчас я была готова уколоть единственно близкого мне человека. – Так, Лер. Ты можешь мне кое-что пообещать? – Говори уже. – Пашку знаешь, с пятого курса. На черной «Альфа–Ромео» еще ездит. – Господи, – мгновенно ужасаюсь я, – только не говори, что ты решила дать ему шанс. Он же чуть симпатичней крокодила. Поль, скажи, что у вас ничего не было. – Да ну тебя, – прыскает со смеху подруга, – конечно не было. И не будет. Но это не помешало мне разжиться двумя пригласительными на открытие клуба его отца. Кажется, «Черный алмаз». Вход строго по клубным картам и именным приглашениям. – Так… И что, ты с ним идешь? – Нет, с тобой. Ему приглашение зачем? Это и так клуб, считай, почти его собственный. – По-оль, ну что за сумасбродство… Где я и где клубы. Я вообще терпеть не могу всю эту суету и гремящую музыку. – А вот и не угадала. Так живая музыка, какая-то пафосная тусовка, крутые гости… Красота. И кстати, специально для тебя уточнила у Пашки насчет охраны. Мышь не проскочит. И вообще… Спецназ ведь тогда ликвидировал и Джафара и его людей. Стоит Полинке упомянуть имя моего похитителя, как я тут же впадаю в легкий ступор. Ненавижу себя в такие моменты. Сколько мне еще повторять самой себе, что все в прошлом? – Поль… спасибо за все, но я – пас. – Ну уж нет, – твердо перебивает подруга, – сегодня ты едешь со мной. Как минимум для того, чтоб отбивать меня, если Пашка полезет целоваться. Я же для тебя стараюсь. Грустно вздыхаю. Даже лучшую подругу я не могу убедить в странном ощущении. Как будто за мной кто-то следит. И как бы странно это не звучало, я не верю официальным заявлениям о том, что братьев Султановых – Джафара и Ибрагима – больше нет в живых. Возможно, паранойя. – Лера, все в прошлом. Да, то что ты пережила – очень страшно. Даже несмотря на то, что с тобой ничего не сделали, в отличие от других девушек. – Я нужна была им живой и невредимой, способной адекватно думать и принимать решения… – Вот именно. Ты смогла выжить в том аду и выбралась оттуда с минимальными потерями. И это целиком твоя заслуга. Знаешь… нам как раз начали читать спецкурс по психологии заложников. Плен и все такое. Не все с таким справляются. И уж точно не без последствий. Но фишка в том, что надо как можно скорее начать вливаться в обычную жизнь. А то, что тебе временами кажется, будто за тобой следит Джафар или Ибрагим – это нормально. – И долго так будет казаться? С надеждой гляжу на Полинку, но понимаю, что на мой вопрос точного ответа нет даже у профессионалов. И уж тем более наивно ждать его от подруги, которая только учится на клинического психолога. – Не знаю, Лер. Но точно могу сказать одно. Ты должна выкарабкиваться. Потихоньку. Но выбираться. Слушаю ее и понимаю, что мои мысли сейчас где-то далеко. Вокруг нас – толпа студентов. И я автоматически сканирую окружающих, в попытке вычленить потенциальную угрозу. Это ведь ненормально, я понимаю. Заодно пытаюсь найти повод отмазаться от приглашения подруги. – Поль, мне надеть нечего. Совершенно. И к тому же, у меня проблема. Автоматика на воротах сломалась. Мастер приедет только завтра. Я лучше запрусь дома. Так спокойней, чем возвращаться ночью и бояться, что по двору уже кто-то шастает. Джафар или Ибрагим, мысленно добавляю я. Но вслух, конечно, не озвучиваю. Полинка на несколько секунд серьезно озадачивается. Тихонько поздравляю себя с победой. Сегодня я остаюсь дома. Плед, чай, интересная книга на ночь. Во всех любовных романах героинь непременно спасают прекрасные принцы или доблестные рыцари. Обязательно на белом коне. Или черном внедорожнике. Но это только в книгах. Вот с ними я и проведу этот вечер. – Так, Лера, я придумала, – радостно восклицает Полина, – мы прямо сейчас едем к моему братишке. – Тоже в клуб потащим? – устало и обреченно интересуюсь у моего любимого ураганчика. – Нет, – фыркает Полинка, – но у него есть парочка капканов. Попрошу заехать к тебе и расставить правильно. Видела бы ты их, огромные такие. Самой тебе точно не разжать его. Артем их использует на волков. Если кто в него попадет, сам не выберется из-за болевого шока, даже если попытается разжать. Гляжу на Полю и улыбаюсь. Просто образец оптимизма. И судя по ее логике, для моего возвращения к нормальной жизни не хватает только одного. Правильно разложенного волчьего капкана.