— 20 —

— Тушь не размазалась? — Яська критически осматривает свое отражение, поправляя дерзкое декольте.

В комнате пахнет смесью сладких духов, лака для волос и предвкушением чего-то запретного. Мы собираемся уже второй час. На мне облегающая короткая джинсовая юбка и блестящий топ с открытой спиной — я выбрала его, потому что в нем чувствую себя не просто Милой, а кем-то, способным на авантюру. На губах — кроваво-красная помада, та самая, «роковая».

Вибрация телефона на столе заставляет меня вздрогнуть.

Савелий (20:15): «Совсем зарылся в код. Глаза уже болят, но нужно доделать этот модуль к тесту. Как ты, бабочка? Уже устроились с Яськой под пледом? Скучаю по твоему теплу. Хорошего вам просмотра *сердечко*»

Пальцы в нерешительности замирают над экраном. Совесть вгрызается в грудь острыми зубами. Он там, один, работает ради своего будущего (и, возможно, нашего), а я... Я навожу марафет, чтобы шпионить за ним по ворованному пригласительному.

Я (20:17): «Да, мы как раз выбираем фильм. Не перетруждайся там, Сав. Отдыхай побольше. Люблю тебя».

Кнопка «Отправить» кажется тяжелой, будто свинец. Вру. Впервые так нагло и хладнокровно вру человеку, который только вчера признался мне в любви.

— Мил, ну ты чего зависла? — Яська игриво подмигивает, натягивая на лицо изящную кружевную маску. — Погнали!

Когда наше такси тормозит у кирпичного здания бывшего завода, у меня перехватывает дыхание. Очередь растянулась на добрый квартал. Неоновые вывески разрезают ночную тьму, тяжелый бас бьет прямо в виски даже через закрытые окна машины.

Но стоит нам выйти наружу, как я тут же чувствую себя полной идиоткой.

— Ясь... - толкаю подругу локтем в бок. — А где маски то…?

Мы стоим посреди толпы в своих кружевных намордниках, а вокруг — сотни обычных людей. Джинсы, кожанки, кроссовки. Никакого маскарада. Никакой таинственности. Обычная клубная очередь.

— Черт, — громко шипит подруга, быстро срывая маску. — Видимо, Сабина что-то перепутала. Или маски — это для избранных?

— Для кого, блин…?

Мы судорожно прячем свои аксессуары в сумки и якобы непринужденно поправляем прически. Мандраж колотит изнутри, заставляя меня нервно дрыгать ножкой. Мысль о том, что Сабина сейчас стоит где-то рядом и ищет свои билеты, вынуждает меня стыдливо втягивать голову в плечи.

Очередь движется неожиданно быстро. Когда мы подходим к массивному охраннику, я уже готовлюсь достать черную карточку, сердце уходит в пятки... Но он просто окидывает нас скучающим взглядом и кивает:

— Проходите.

— А пригласительные? — шепотом спрашивает Яська, когда мы оказываемся в тамбуре.

— Похоже, сегодня вход свободный, — нервно смеюсь в ответ. — Мы зря переживали. И зря... ну, ты поняла.

Внутри — типичный ад любого ночного клуба. Дым, лазеры, запах алкоголя и пота. Мы берем по коктейлю у стойки и начинаем «патрулирование». Скучающе обходим танцпол, заглядываем в лаунж-зоны, проверяем каждый темный угол, пристально сканируем взглядом помещение на наличие знакомых лиц.

Ни Сабины. Ни Марка. И уж тем более — никакого Савелия.

Проходит час, второй. Я, наконец, расслабляюсь. С каждым глотком «Маргариты» чувство вины перед Саввой становится всё сильнее. Он действительно дома. Он действительно работает и учится. А я — параноичка, которая поверила сплетням и украденным бумажкам.

— Ясь, всё, я так больше не могу, — перекрикиваю занудную попсовую музыку. — Его здесь нет. Поехали домой, мне стыдно перед ним до тошноты.

— Подожди, — Яська пристально щурится, глядя вглубь коридора, ведущего мимо туалетов в техническую часть. — Смотри, там какая-то движуха.

В самом конце коридора, за тяжелой бархатной шторой, обнаруживается еще одна дверь. У нее стоят двое — настоящие шкафы в строгих костюмах, с наушниками в ушах. Час назад их там не было. И выглядят они куда серьезнее, чем те ребята на входе.

— Нам туда, — уверенно провозглашает подвыпившая и охрабревшая подруга.

Тяжело вздыхаю, стекаю с места и торопливо следую за взметнувшейся Ясей, пока та не наворотила дров. Мы пытаемся пройти мимо злых дядь с самым невозмутимым видом, но одна из этих «горных вершин» преграждает нам путь мощной рукой.

— Сюда нельзя, — механическим тоном басит он. — Частная зона.

— Мы... мы к друзьям, — лепечу елейным голоском, чувствуя, как уверенность стремительно испаряется.

Охранник медленно наклоняет голову, и в его взгляде читается холодное безразличие.

— Пригласительные.

Яська, не глядя на меня, торжествующе выуживает из сумки те самые черные карточки с золотым тиснением. Охранник берет одну, подносит к какому-то сканеру на стене. Раздается негромкий «бип», и загорается зеленый индикатор.

— Проходите, — он отступает в сторону, открывая перед нами дверь, находящуюся за бархатной шторой. — Приятного погружения.

Мы переступаем порог, и звуки обычного клуба мгновенно отсекаются тяжелой дверью. Здесь царит истинное безумие. Пахнет дорогим деревом и табаком. Звуки электронной музыки, вгоняющие в транс, льются из мощных колонок, что явно дороже хрипящих развалин из предыдущего зала. Вот где все маски… Десятки девушек и парней, мужчин и женщин разных возрастов, забывающиеся в откровенных танцах, на всех дорогие шмотки, обилие «цацок» и, конечно, маски…

— Вот это ларчик, мать его, — удивленно тянет подруга, и я не могу с ней не согласиться…