Глава 9. Кто-то должен

— Злата, солнце, бросай всё! Поехали сегодня на стритрейсинг? Я тебя на самый убойных тачках покатаю… Там отличная туса, народ крутой… Почилим…

Слышу телефонный разговор брата. Двери наших кабинетов выходят на один балкон. И у меня дверь приоткрыта.

В кабинет несёт сигаретным дымом.

— Почему? — разочарованно. — Да? Жаль… Но ты же понимаешь, что это неизбежно случится. Ты ему ничем не поможешь, если будешь скорбеть и сидеть рядом. Поехали, расслабимся. Нет? Ну ладно, окей. Завтра позвоню. Не кисни там, красивая моя…

— Родион!

— Чего? — заглядывает брат.

— Слышишь, тусовщик…

Кидаю подшивку распечаток на стол. Он забыл её за столиком внизу. Заглядывал ли вообще — большой вопрос.

— Ничего, что это конфиденциальная информация и моя интеллектуальная собственность.

— Черт… Извини, брат.

— Ты должен был перелопатить мне всю подборку заводов в Китае, — стучу пальцами по подшивке. — Разослать им наши предложения по поставкам металла. Где?

— Братишка, но металла то нет. Все партии уже на договорах, а новая на таможне.

— А где мы ее хранить будем, когда выкупим? Зачем отдавать огромные бабки за жд тупик, если мы можем просто изменить маршруты вагонов и отправить товар закупщикам напрямую?

— Логично… — уныло.

— Где они?

— Кто?

— Договора с закупщиками!

— Брат… — с виноватой улыбкой. — Я еще не занимался этим.

— А чем ты занимался?!

— Я пытаюсь… обеспечить нам золотишко, чтобы выкупить товар, — разводит руками.

— Злата сделает выбор и без стритрейсинга, а товар сам себя не продаст. Так что — сел, и пока у меня не будет картины по Китаю, чтобы зад свой от кресла не отрывал.

— Но ты же раньше этим занимался! — раздражённо.

— А теперь мне некогда. Дел стало больше.

— Найми человека!

— Давай денег, найму.

— В смысле?

— А как ты думал? Я их из воздуха достаю, что ли?! И можно брать бесконечно? Работай, давай.

Недовольно бубня уходит к себе.

Бестолочь ленивая. Но пока его мать была жива, она делала все, чтобы Родиона не коснулись никакие заботы. В семь он сильно переболел почками. Температура подскочила так, что мы его чуть не потеряли. После этого у неё, как кукушку сорвало. Мальчик, под дотошным контролем матери, только отдыхал и расслаблялся. До сих пор не может в тонус прийти. Хотя семь лет уже, как она умерла.

Снижаю лимит на его карте в три раза. Нам нужно экономить. Сейчас будут простои, а это потеря денег. Сливает же ежедневно бабло на тусовки это бессмысленные.

Набираю Злату.

— Здравствуйте… — шепотом.

— Что у тебя случилось?

Молчание… вздох…

Я как радар реагирую на ее вздох болезненным ощущением в груди.

— Иван Михайлович?

— Мхм… — положительно.

— Ты плачешь, что ли? В больнице? — слышу только её тихий рваный вздох. — Я приеду сейчас. Трубку Тихону передай.

Держа телефон у уха, накидываю пиджак. Шарю по столу рукой в поиске ключей от тачки.

— Это Тихон.

— Минуту…

Выхожу из кабинета.

— Регина! Я уехал.

— Дэм, через час встреча назначена же.

— Перенеси.

— Невозможно.

— Значит, скоро вернусь.

Сбегаю по лестнице вниз.

— Тихон, ты здесь?

— Да.

— Рассказывай…

— У деда сейчас был какой-то приступ. Судороги. Он в себя не приходит.

— А опухоль-то где?

— В мозгу.

— Ясно. Неоперабельная, да?

— Терминальная стадия.

— Врачи что сказали?

— Увезли в реанимацию. Говорят — ожидаемо было. Ничего не поделать.

Выруливаю со стоянки на дорогу. Плотно… Твою мать! Успеть бы вернуться еще. Смотрю на часы…

— Сестра как?

— Молчит.

— Ты рядом будь, понял? Я приеду сейчас.

Отписываюсь Регине, что не успею на встречу.

Регина: «И что мне делать?»

Демид: «Звони отцу. Пусть подъедет, пообщается».

Регина: «Он не владеет полностью ситуацией».

Демид: «Ты владеешь! Давай, Регина, до связи. У меня трешак тут. Я обязан быть».

Через минут сорок подъезжаю к больнице. В коридоре вижу Злату в белом запахнутом халатике. Говорит с врачом. Замедляя шаг, останавливаюсь за ее спиной.

— Будем следить за состоянием, — заканчивает врач. — Но он просил в случае смерти мозга на аппарате не держать.

— Я знаю. Спасибо.

Отвожу её на крыльцо. Глаза блестят, но слёз уже нет. Мы молча стоим, рассматривая задумчиво кроны деревьев.

— Пришёл в себя?

— Нет… — вяло. — На аппарате жизнеобеспечения. Сам не дышит.

— Наверное, я должен какие-то слова утешения сказать. «Не переживай», всё такое. Но я не буду. И когда будет умирать бабушка, я в морду дам тому, кто попробует сказать мне, чтобы я не переживал.

— Да.

— Но мне очень жаль. Как оформлены сейчас документы на прииск?

— Зачем Вам? — выпускает она колючки. — Это Тихона прииск!

— Затем, что Дагиев будет искать момент, Злата, вашей с Тихоном максимальной уязвимости. И он кажется настал. Если бы я хотел провернуть что-то, я бы делал это сейчас. Когда Иван Михайлович уже никак не влияет, а Тихон еще не вступил в права наследования…

— Нечего там захватывать! — болезненно перебивает меня. — Все золото, что там было — на моем счету.

— Я на идиота похож?

— Нет… — опускает взгляд.

— Может, Дагиев похож на идиота?

Отворачивается.

— Как оформлены документы?

— Я не разбираюсь.

— Покажи.

— Нет. Они в ячейке. Я их ни за что оттуда не достану.

— Они же, Злата, проверят породу.

— Там шахта обвалилась. Охрана стоит. Как они проверят?

— Ладно… — глажу пальцами по плечу через халатик. — Собирайте сегодня вещи и, давайте, под нашу защиту. Не дай бог что-то… Скажу, чтобы приготовили комнаты.

Мы стоим еще несколько минут молча.

— Мне ехать нужно. На встречу уже полчаса как опоздал…

— Зачем приезжали тогда? Решили бы всё по телефону.

— Кто-то должен приехать когда такое случается. Когда мне будет так плохо, я надеюсь, что приедешь ты.

Надо идти. Но я продолжаю стоять рядом с ней. Не могу уйти. Страшно их оставлять.

— Что за мужик? — киваю на не спускающего с нас глаз быка.

— Охранник наш.

— Один?

— Да.

— Ладно, хрен с ним. Подождут дела. Потом разрулю. Забирай Тихона, поехали вещи собирать. Один — это мало.

— Сейчас?! — жалобно.

— Да.

— Я еще ничего не решила! — с надрывом.

— Дурочка ты. Дагиев как поймёт, что дарственная твоя в силу вступила, а ты еще девочка свободная, приставит Тихому ствол в башне, и ты его женой станешь, а не моей. Дед же дарственной оформил, чтобы ты наследство полгода не ждала? И в силу дарственная вступает либо сразу после его смерти, либо после твоей свадьбы, так?

— Да! — срывается ее голос.

— Бери Тихона, поехали.

Прикасаюсь на автомате к стволу под пиджаком, проверяя со мной ли он. Ох, рано, Иван Михайлович ушёл. Пары дней свадьбы не дождался. Не верится мне, что в себя уже придёт. Грустная будет у нас свадьба, золотая девочка. Грустная и поспешная.

Злата с Тихоном собираются. Я брожу по дому, заглядывая в комнаты. Закрываю окна, перекрываю вентили в санузлах. Потому что подвал закрыт, а они не могут найти ключ. Позже мы со всем разберёмся.

Слышу — ругаются. Выглядываю в коридор, их комнаты напротив. И они между ними.

— Положи, где взял!

— Нет!

— Это деда вещь.

— Ему уже не нужна. А нам пригодится.

— Совсем уже?! Я замуж выхожу чтобы не пригодился! Отдай!

— Что происходит?

Замирают, как дети застигнутые врасплох. Ну или не «как»…

Встают рядышком, лицом ко мне, словно в строй.

Руки Тихона за спиной.

— Ну ладно, что там? — вздыхаю я. — Покажи.

Опуская взгляд, достаёт из-за спины Беретту.

— Воу. Дай посмотреть… — забираю у него из рук.

Хорошо смазана, натёрта и… заряжена. Сбоку именная надпись: «Ольховский».

Разряжаю, ссыпая патроны себе в ладонь.

— Умеешь пользоваться-то?

— Умею.

— Пусть возьмёт на память, Злата. Положим ко мне в сейф. Подрастет — отдам.

Патроны пересыпаю в карман. Беретту возвращаю в руки Тихону. Дома заберу.

— Пусть другое на память возьмёт! — упрямо. — Зачем оружие?

— Он мужчина, он выбрал оружие. Имеет право. Вещь именная и должна достаться наследнику.

Недовольно развернувшись, Злата уходит к себе. Коса от резкого разворота бьёт мне по груди.

Хочется поймать, накрутить на руку… покусать её! Сладенько и горячо. Прячу взгляд, устремленный ей в спину.

Как жить с ней рядом и не касаться, скажите мне?

— Спасибо, — напоминает о себе Тихон.

— Строгая сестра у тебя?

— Да нет… Нормальная. Боится оружия просто.

— Почему?

— Стреляли…

Трындец. Надо узнать детали.

— Иди, вещи собирай.

Присаживаюсь в маленькой уютной гостиной. И опять маниакально погружаюсь чтение медицинских статей по своему возможному диагнозу. Читаю. И мне хочется забить. Поверить, что я здоров!

Но…

Если у Юли именно СПИД, то она была больна на момент нашего секса. И пропитана вирусом насквозь!

Набираю её.

— Привет.

— Привет, Демид, — вздох. — Ты уж прости. Я не знала.

— У меня только один вопрос — ВИЧ или СПИД?

— СПИД.

— Ясно.

«Это же так просто, Юль, меняешь партнера, сдаёшь анализы!» — хочется отчитать мне её. Но только это все хрень, и так не работает. У тебя же у самого, Черкасов, периодически случайный секс был. Ты ж по врачам не бегал! Резинки кажутся панацеей. Но потом ты узнаешь детали. Что в слюне может оказаться кровь, например, и ранка во рту, или… Деталей много, вероятность есть всегда! Она невелика. Но в каждом конкретном случае — пятьдесят на пятьдесят. О чем я думал?

И теперь, когда я так глубоко врезался в эту проблему, я чувствую острое и тотальное отвращение ко всему, начиная от дешёвого секса, заканчивая женскими телами, запахом… И всё время хочется помыться! Словно, я могу теперь смыть с себя это. Мозгами понимаю — просто психоз. Но, вот в очередной раз едва подавляю желание тщательно вымыть руки с мылом.

Наверное, мне нужен психолог или психоаналитик. Я так за эти месяцы крышей уеду очень далеко.

— Как твои анализы?

— Пока неоднозначные.

— Мне жаль.

— Как ты? Может, нужно что-то?

Юля — красива и молода. И очень любит жизнь, удовольствия… Думаю, для неё это был страшный удар.

— Нет, Дэм. Мне уже ничего не надо.

— Все так плохо?

— Терапия оказалась не эффективна, я поздно обратилась. У меня саркома. На фоне иммунодефицита. Я в больнице. И я отсюда вряд ли выйду, если уж честно.

— Мля… может бабки нужны?

— Нет. Всё что мне можно и нужно здесь бесплатно. Остальное смысла уже не имеет.

— Ну может, хочется что-то…

— Хочется отмотать жизнь лет на семь назад, выйти замуж за одноклассника, родить ему двойню, готовить борщ и по выходным ездить с детьми к родителям на дачу.

— Мда… Такие же мысли.

— Ладно, Демид. Неоднозначные — это уже хорошо. Пусть тебя пронесёт.

— Спасибо.

Иду в комнату к Злате. На неё моё тотальное отвращение не распространяется. Ни на тело, ни на запах, ни на эротические фантазии. Как мужчина, с недавних пор, я ещё психологически жив только в реальности с ней. Другого не желаю!

— Готова? — захожу в комнату.

Как раз в момент, когда стягивает с себя футболку.

Тихо вскрикнув, прикрывает ей покачнувшуюся грудь.

— Прости…

Хочу отвернуться, чтобы не смущать её. Но взгляд залипает на двух шрамах, искажающих её идеальное тело. Шрамов очень однозначной и знакомой мне формы. Это от пуль… Прямо по рёбрам…

От шока дыхание застывает, я прикасаюсь ладонью к своему горлу, прокашливаясь и делая пару шагов к ней.

Не в состоянии отвести глаз, оседаю на её кровать. За ремень настойчиво тяну ближе, вынуждая сделать шаг ко мне.

Верхний шрам на уровне нижнего отдела сердца.

— Сердце… — не касаясь, зависают я пальцем в сантиметре от зажившей раны.

— В ребро попала.

— А эта?

— Тоже в ребро.

— Везучая…

И я везучий. Могли бы никогда не встретиться.

Рубцы еще ярко-розовые.

— Год назад?

— Примерно.

Мне хочется поцеловать её шрамы. И пальцы, не касаясь, машинально двигаются, гладят ее… на расстоянии.

— Кто это сделал?

— Он мёртв.

— Зачем он это сделал?

— Золото…

— Господи, — оскаливаюсь я. Морщась смотрю на эти шрамы. Дико больно и страшно, наверное, было.

— Я потом пластику сделаю… — неуверенно, поджимает локти ближе к телу.

— Зачем? Мало наркоза тебе было и боли?

— Некрасиво.

— Всё красиво! Не трогай их. Они не портят… Как мужчина тебе говорю.

Глаз не отвести как красиво. А шрамы… ну это уже часть тела. Зачем их убирать?

Они просто напоминают, как это тело уязвимо.

Зажмуриваюсь. Падаю на спину, не открывая глаз.

— Одевайся, Золотинка. Бери только самое необходимое. Остальное упакуют и привезут позже.

— Я — всё… — оглядывает свою комнату.

Лёгкие шторы поднимаются под порывом ветра. Закрываю окно и здесь. Захожу в ванную комнату. На сушилке ее бельё…

Замираю от неожиданности. Тонкие кружевные трусики нежно-розового цвета. Веду по кружеву пальцами, представляя, что делаю это когда они надеты на ее идеальные бедра. Сжимаю пальцами шелковистый треугольничек, вшитый в кружева. Который касался её…

— Демид?… — из комнаты.

Сминаю в кулак. Рефлекторно убираю в карман.

Ну ты даёшь, Черкасов. Дожил… Трусики крадешь!

А что такого? Моей женщины же трусики. Кому я здесь должен их оставить?

Даже если никогда у нас с ней ничего не будет, все равно моя. Не потому что принадлежит мне, потому что я уже принадлежу.

Закручиваю вентиль рядом с душевой кабиной. Краем глаза замечаю блеск. У зеркала висит ее лемби на цепочке. Подставляю ладонь, рассматривая медальон внимательнее. Снимаю.

Выхожу к ней. Поднимаю на Злату взгляд.

— Ты забыла кое-что.

Демонстрирую медальон, поднимая с ладони за цепочку.

Растерянно смотрит. Делает нерешительный шаг в мою сторону. Я сжимаю цепочку крепче. Злата ловит мой жест и не моргая смотрит в мои глаза.

— Не хочу отдавать… — признаюсь я.

— Ладно, — подрагивает её голос и покорно добавляет: — Оставьте.

Сжимает пальцами косу, лежащую на плече.

Та-а-ак… Приглядываюсь к ней внимательнее.

— Это — выбор? — уточняю я.

Кивает.

Моё лицо нервно подрагивает. Мне хочется разнести все вокруг от бешенства! Потому что в этот момент я не должен стоять как истукан. И это мука адская — не иметь возможности принять её выбор каким-нибудь человеческим способом. Поцелуем, например.

Подхожу, надеваю на неё лемби.

— Ты мне его отдашь потом, хорошо? Когда будешь не вынуждена, а захочешь этого. Как мы договаривались.

Я не могу поцеловать ее, поэтому прикасаюсь на мгновение губами к медальону, прежде, чем его отпустить.

— Идём…