Глава 40

Я стою посреди приемной и тяжело дышу.

Я только что пообещала найти Кравцову идеальную невесту. Сегодня.

Сегодня, Карл!

Я хватаюсь за голову.

— Гениально, Наташа, — бормочу я. — Просто блестяще. Аплодисменты. Стоя, блин. Мне еще медаль нужна "сама себя закопала".

Я падаю в кресло, открываю ноутбук и утыкаюсь в экран.

— Так… давай… — бормочу я. — Сейчас найдем тебе счастье, Кирилл Олегович. Личное. Огромное!..

Господи…

Щелкаю сайты. В панике листаю страницы.

— Сейчас-сейчас… сейчас найдем. Что там у нас? Рост от ста семидесяти пяти… Да чтоб тебя! — шиплю я. — Модель что ли нужна? Или ты себе баскетбольную команду собираешь? Блин! Вот мужики! Сначала вымахают до двух метров, а ты им потом ищи под стать!

Клацаю мышкой.

— Не блондинка… не рыжая… — передразниваю его шепотом. — Без челки, без загара, без всего, включая личность, судя по требованиям… Господи, да ты себе человека ищешь или анкету в военкомат заполняешь?

Открываю анкету.

— О, норм… — щурюсь. — А, нет. Челка.

Закрываю.

— Ужас. Не подходит. Уволить. Расстрелять. Сжечь. Пепел развеять.

Следующая.

— Так… брюнетка… рост… — прищуриваюсь. — Ой, губы…

Я отклоняюсь назад.

— Все. Все, конец. Филлеры. Жизнь окончена.

Закрываю вкладку.

— Господи, ты вообще понимаешь, кого ищешь, ты… — я запинаюсь и тихо добавляю: — …самодовольный псих!

Листаю дальше.

— Без татуировок… — прищуриваюсь. — Или это цветочек? Или дракон? Или это вообще у нее родинка такая?.. Да кто ж тебя разберет!

Я резко захлопываю ноутбук.

— Это невозможно. Невозможно! Ненормальный, блин!

Я закрываю лицо руками.

И тут перед глазами сама по себе возникает картинка.

Красивая женщина сидит рядом с ним, смеется, смотрит на него и, может… даже целует…

Меня аж передергивает.

— Да что ж ты бесишь-то так!… — шиплю я.

И резко убираю руки.

— И я еще должна тебе жену искать? Серьезно?! Может, сразу кольцо выбрать? И платье? И детей вам заодно родить?!

Сжимаю зубы.

И вдруг в голову приходит неожиданная мысль.

А может, он специально, а?

Я замираю.

— Вот это все… чтобы я никого не нашла?

А потом он такой: "Ага, Лебедева! Не справились! Я так и знал, что вам не по зубам!"

Я резко выпрямляюсь.

— Да пошел ты, Кравцов! — тихо шиплю я. — Скорпионище злобное!

Я сердито хватаю папку со стола и с силой швыряю ее обратно.

— "Ужасный знак. Но я — исключение!" — передразниваю я его. — Ага, конечно. Исключение он. Единственный в мире идеальный экземпляр!

Фыркаю.

— Да ты не исключение, Кирилл Олегович. Ты — проблема.

Ярость в груди так и кипит.

— Значит, ты уверен, что я не справлюсь, да? А вот хрен тебе!

Я снова открываю ноутбук. Уже спокойнее, злее и с холодной головой.

— Ладно, — бормочу я. — Будет тебе идеальная кандидатка.

Прищуриваюсь.

— Такая, что сам сбежишь.

Листаю дальше.

Теперь я не просто смотрю, я охочусь!

И при этом бормочу себе под нос, сердито сдувая прядь волос:

— Так… брюнетка — есть.

— Рост… ну почти… каблуки наденет, не переломится.

— Без челки — отлично.

— Без загара… ну… допустим, освещение такое. Или фильтр.

Щелкаю профиль и замираю.

— О!

Снежана. Двадцать лет.

Хотя я бы дала все тридцать, но ладно.

Улыбка — слишком яркая.

— Ну, зато ее зубы в темноте можно вместо фонарика использовать. Удобно.

Губы…

Хмм…

— Ну, скажем, что это у нее от природы так. Ну мало ли, бывает же. Постаралась природа. Очень постаралась. Ну или пчела укусила, в конце концов.

Ногти…

Оу… да это прям — оружие массового поражения. Ну… про ногти указаний не было, так что…

— Еще и защищаться сможет. Универсальная.

Платье…

Я зависаю.

— Господи… да его же инфаркт хватит…

Злорадно хихикаю.

— Не носит кроссовки с платьями? Да она вообще почти ничего не носит. Идеально. Прямое попадание под критерии.

Листаю фото.

— Еду фотографирует. Себя фотографирует. Все фотографирует. Ну ничего, запретим. Скажу — режимный объект. Секретность, все дела…

Прыскаю от смеха.

— Отлично. Берем.

Ладно, почитаем описание…

"Люблю цветы и дорогие подарки от щедрых мужчин"…

Я замираю.

— Та–а-а-ак… А вот тут у нас затык.

Нет, Кравцов — мужчина щедрый, и с цветами и подарками проблем не будет. Если сам не купит — карту точно даст.

Проблема в другом.

Он же у нас не любит "содержанок".

Я закатываю глаза.

— Хотя не любит — это громко сказано… Просто хочет, чтобы выглядело прилично.

Содержать-то все равно будет, но ему нужна хотя бы видимость, что девушка хоть чем-то занимается в жизни…

Видимо, чтобы сказать потом друзьям, мол, "а моя-то не бездельница, и не только по салонам бегает".

Ну, да, то еще лицемерие.

И Снежана в этом плане вызывает у меня некоторые сомнения…

Я листаю дальше и внимательно вчитываюсь в профиль.

И вдруг…

— О!

"Я — модный инфлюенсер. Веду соцсети. У меня 2000 подписчиков!"

Я замираю, затем медленно откидываюсь на спинку кресла, а на лице расплывается улыбка.

— Бинго!

Я прищуриваюсь.

— Работа есть.

Я тыкаю пальцем в экран.

— Слышите, Кирилл Олегович? Работа! Есть!

Я даже киваю сама себе.

— Не содержанка. Не бездельница. Ну, формально.

Я довольно улыбаюсь.

— Все, Кравцов. Просил — получи!

Пальцы зависают над клавиатурой на секунду. Внутри как-то неприятно тянет. Гадко так, болезненно.

Я морщусь.

— Да к черту! Сам виноват.

Хотел критерии? Вот они!

— И не гунди потом, — тихо добавляю я.

Начинаю быстро печатать:

"Здравствуйте. Есть интересное предложение…"

Щелк.

Отправлено.

Я откидываюсь на спинку кресла, смотрю в потолок и тихо усмехаюсь.

— Ну все, Кравцов. Держись!