Глава 28

- Держи, - водитель вкладывает в мою ладонь несколько смятых купюр. - На первое время хватит. Больше дать не могу. Но я тебе свой номер тут написал. Если совсем прижмет, звони, постараюсь выручить.

- Нет, вы что? - пытаюсь вернуть ему деньги, однако сталкиваюсь с жестким отказом.

- Топай давай, - говорит мужчина. - Не обсуждается.

Смотрю на смятые деньги, на бумажку с номером телефона и его именем. Сложно поверить, что в мире еще остались такие люди, простые и бескорыстные, готовые помочь в трудную минуту.

- Здесь слишком много, - вздыхаю. - Я не могу столько от вас принять. Вы и так очень сильно помогли. Подбросили меня до ближайшего крупного города, еще и кроссовки дали.

Разумеется, обувь велика, но лучше в ней, чем босиком. Тем более, мои ступни стерты в кровь от продолжительного забега.

- У тебя же ничего нет, - мужчина сокрушенно качает головой. - Ни денег, ни документов. И домой тебя отвезти нельзя.

- Нельзя, - сглатываю. - Там меня сразу найдут.

- Короче, если прижмет, попроси у кого-то телефон, наберешь, постараюсь помочь.

- Хорошо, спасибо.

Его напарник уже орет, зовет, чтобы возвращался в машину.

- Береги себя, девочка, - водитель хлопает меня по плечу. - Будь осторожна.

Киваю, разворачиваюсь, иду, куда глаза глядят, сжимаю в кулаке деньги. Чужой город, совершенно незнакомый, никогда прежде тут не была, знакомых нет. Но это скорее радует, чем расстраивает. Значит, именно тут меня вряд ли начнут искать. Здесь легко затеряться: много жителей, большая территория. Работу будет найти легче. Черт побери, у меня же нет документов. Замираю на месте, автоматически пересчитываю банкноты, складываю в карман рубашки, особо не задумываясь, и натыкаюсь на что-то. Подхватываю и вытаскиваю свою неожиданную находку.

Деньги. Валюта. Целая пачка крупных купюр. Ничего себе запасы наличности. Ахметов шикует.

Мой первый порыв – вышвырнуть деньги в мусорный бак. Но я понимаю, это глупо.

Оборачиваюсь назад, вижу, что фура уже отъехала, не выйдет вернуть водителю его помощь.

И почему я сразу карманы не осмотрела? Даже не подумала об этом. Ощупываю второй, однако там ничего не обнаруживаю. Внутри пусто.

Выбрасываю бумажку с номером водителя в ближайшую урну. Конечно, мне бы хотелось его отблагодарить, вернуть ту сумму, которую я получила, но учитывая ситуацию, рисковать не стоит. Совсем не хочу подвергать его опасности, подставлять под удар. Будут искать меня, а выйдут на него, поймут, что помог, накажут. Только этого не хватало. Совсем не желаю губить невинных людей. Признаюсь, даже его крикливого напарника жалко.

А вообще стоит себя пожалеть. Черт. Некогда. Горько усмехаюсь и продолжаю дорогу в неизвестном направлении. Понимаю, что не смогу поддержать отца на операции и после, в период реабилитации. Брату не позвоню. Теперь точно ни с кем связываться нельзя.

Как быть с бизнесом? С проектами? Олег не потянет, не станет разбираться. Выходит, все, чего я добивалась, пойдет прахом. Столько стараний и трудов, однако зря.

Ладно. Сейчас главное выжить, держаться подальше от Ахметова. Затаиться, выждать. Потом видно будет, разберусь. Без паспорта будет трудно работу найти. А с другой стороны по нему меня легче вычислить. Замкнутый круг.

Где найти фальшивые документы? У кого купить? Хватит ли мне средств? Неужели я намерена годами скрываться? Будет ли такой шанс?

Я решаю для начала привести себя в порядок. Мой вид оставляет желать лучшего. Странный наряд, обувь не по размеру. Ноги грязные, ступни хорошо бы обработать, потому что раны жутко пекут, тяжело идти. Вряд ли человека в таком виде согласятся принять на работу, даже с самыми лучшими документами.

Первым делом покупаю рюкзак, захожу в аптеку за антисептиком, дальше отправляюсь в магазин одежды, приобретаю кофту, джинсы, нижнее белье, прихватываю кроссовки.

Время близится к вечеру. Нужно найти жилье. Однако не хочется тратить все деньги на съем квартиры или оплату отеля. Да, мне могло бы хватить средств, особенно с учетом валюты по случайности прихваченной от Ахметова, но я понятия не имею, что меня ждет в ближайшем будущем. Вдруг бандиты возникнут на горизонте через пару часов? Вдруг снова придется бежать? Тогда будет очень глупо спустить финансы на проживание, на место, из которого мне возможно придется удирать без оглядки.

Отлично. Тогда как быть? Тут хоть бы душ принять, вымыться и переодеться в чистое белье, избавиться от проклятой черной рубашки.

Чертов Ахметов. Я вся им пропахла, пропиталась. Еще и горло саднит, челюсти ноют от вчерашних омерзительных развлечений, когда громадный член продирал глотку, брал в одержимом ритме, вколачивался вглубь, лишая остатков разума. Кажется, до сих пор ощущаю вкус мужского семени. Ужас, хуже и не придумать.

Я хочу об этом забыть. Очень хочу. Навсегда.

Оглядываюсь по сторонам – разум озаряет идея. Пожалуй, самый экономный способ помыться в текущей ситуации. Захожу в магазин бытовых товаров, покупаю зубную щетку и пасту, мочалку, гель для душа, шампунь, полотенце. Запаковываю покупки в рюкзак. Выхожу на улицу, перехожу дорогу, направляюсь в спортзал, покупаю разовое посещение, получаю ключ от шкафчика и приступаю к осуществлению замысла. Без каких-либо тренировок направляюсь прямиком в душ. С наслаждением встаю под горячие струи, тщательно вымываюсь, отчаянно тру кожу мочалкой, заодно пытаюсь стереть собственные воспоминания.

Только тело помнит. Все помнит. Каждый миг. Еще и синяки остались на бедрах, на талии. Красноречивые отметины жгучей жажды проклятого ублюдка.

Обрываю мысли, стараюсь не развивать, не погружаться в это, переживая раз за разом. Прошлого не исправить. Зато в будущем я могу сделать все, лишь бы урод никогда до меня больше не дотронулся.

Вытираюсь, высушиваю волосы, переодеваюсь в новую одежду. Обувь дальнобойщика выбрасываю, желаю следом отправить и черную рубашку, но замираю в последний момент.

Я без работы и без документов, без крыши над головой. Я не имею права так легко разбрасываться вещами, тем более, что эта дрянная сорочка идеально подходит, смотрится на мне точно платье. Надо экономить.

Заталкиваю вещи в рюкзак. Следующий пункт назначения – вокзал. Покупаю билет на ночной автобус. Совмещаю приятное с полезным: и отосплюсь в дороге, и доберусь до другого города. Нужно двигаться дальше.

Я добираюсь до очередного крупного города. Решаю задержаться здесь на некоторое время. Переезжать снова и снова кажется не самой хорошей идеей. Стоит поразмыслить о будущем, понять, как действовать дальше. Невольно тянет связаться с братом, оставить хоть небольшую весточку, успокоить. Но умом понимаю, что это под запретом. Глупо, безумно, обречено на провал. Хорошо хоть операция отца оплачена. Спасибо Графу. Мой идиотский отказ от денег мог привести к непоправимым последствиям с учетом вынужденного исчезновения. Впрочем, если бы пересадка сердца до сих пор была под вопросом, то я бы действовала иначе. Валялась бы в ногах у Ахметова, умоляя о помощи. Стала бы его послушной сексуальной игрушкой. Исполняла бы любые прихоти, даже самые мерзкие и извращённые.

Проклятье. Нет. Я бы не смогла. Под кого угодно легла бы. Под самого черта. Под дьявола. Но только не под этого ублюдка.

Зато член его облизала. Обсосала со всех сторон. Покорно приняла эту дубину в глотку. Дура. Идиотка. Совсем без мозгов. Надеялась обыграть. Реально поверила в удачный момент.

Меня передергивает от ярких воспоминаний. Я настолько зла, что даже тошноты не чувствую. Ярость закипает внутри, мешает трезво мыслить.

Выхожу из автобуса и опять иду куда ноги несут. Пешком дохожу до центра, захожу в несколько мест, узнаю насчёт работы.

Удача опять улыбается. В крупном сетевом ресторане меня принимают без всяких документов. Текучка там бешеная. Работа для студентов. Жесткий график. Куча ограничений. Но мне наплевать на условия, лишь бы платили. Деньги нужно зарабатывать любой ценой. То, что паспорт не требуется, вообще идеально. Больше не прошу.

Несколько дней я ночую на вокзале. Бесплатно, бок о бок с бездомными людьми и теми путешественниками, которые не могут позволить себе платить за отель или ночевать в сервисном центре, что тоже обходится в значительную сумму.

В шесть утра открывается спортзал, и я уже там, после покупки абонемента получаю полное право пользоваться душевой кабиной и прочими благами. Дальше следует рабочий день.

Ритм дикий. Устаю жутко. Но это скорее радует, ведь я отвлекаюсь от реальности, перестаю бояться. Некогда. Работа все перебивает.

Рутина однообразная. Отупляющая. Однако я совсем против такого расклада не возражаю. Это не худший вариант. Когда становится тяжело, невыносимо, представляю перед собой Ахметова и усталость мигом пропадает.

Я слежу за новостями. Покупаю себе дешёвый смартфон. Ничего не нахожу относительно смерти того подонка. Значит, жив и здоров. Никто не отнял его жизнь. Урод. Меня дожидается. Может, повезёт? От моей руки гад погибнет?

Пожалуй, надо другую работу найти. Не слишком разумно мелькать в центре города. Тем более, в ресторане. Посетителей полно. Вдруг сюда случайно его людей занесёт? Тогда меня в момент поймают, уволокут в берлогу зверя. И не спастись, не вырваться. Конец придёт.

Я пытаюсь. Каждый день просматриваю объявления, но везде нужны документы. Везде спрашивают паспорт. Смешно, однако кажется только в этом центральном сетевом ресторане ничего не требуется. Просто заполняешь анкету, любые данные указываешь, никто проверять не станет. Зарплату выдают раз в неделю. Наличными. Ещё и бонусы есть.

- Ты просто робот, Ксюша, - поражается одна из девушек, работающих со мной в одну смену. - Откуда силы берёшь? Я тут дохну. А ты на крыльях летаешь.

Отшучиваюсь. Стараюсь быть милой и веселой. Опять же старательно играю роль. Представляюсь всем Оксаной. Настоящее имя не открываю.

Начинаю задумываться про съем жилья. Вокзал не самое удобное место для ночевки, да и таскать за собой деньги опасно. Сумма увеличивается. Прячу в разных карманах, но риск ограбления растёт. Не хочу нарываться.

Когда одна из моих коллег жалуется, что ее соседка по квартире съезжает и теперь слишком дорого платить за проживание, я пользуюсь случаем и предлагаю разделить оплату.

- И это все? - поражается Милана, глядя на мой весьма скромный багаж. - Ты же с этим рюкзаком на работу ходишь.

- Я говорила, у меня мало вещей, - пожимаю плечами.

Проходит почти три недели с момента моего побега. Я понимаю, что отцу уже сделали операцию. Брат наверняка пьёт, не просыхая. Наш бизнес развален, ведь заниматься делом некому. Однако я знаю, что вернуться значит стать рабыней Ахметова.

Представляю, как он звереет и бесится, как исходит гневом. Представляю и на душе тепло. Хоть так ему отплатить. Мелочь, а сердце радуется. Маленькая победа.

Но поражений больше. Очень хочу увидеть отца, узнать, как прошла операция. Даже по брату скучаю, не хватает его. Родная кровь сказывается. Ещё меня сильно тревожит Ярик. Что с ним? Очень надеюсь, Ахметов до него не добрался и не стал срывать злобу. А как его сестра? Как безумный дядя из Австралии? Хм, Ярик способен поведать правду о срыве нашей свадьбе. Может, тогда эти психи друг против друга ополчатся и сами себя сожрут. Пусть бандиты грызутся, резню устраивают.

- Давай сходим в клуб, - предлагает Милана. - Один выходной надо использовать на полную катушку.

- Я слишком старая для этого, - пытаюсь отмахнуться.

- А сколько тебе? - удивляется. - Мы разве не одногодки?

Милане девятнадцать лет. Она учится на втором курсе университета. Заочно. Хорошая девочка. Очень добрая и приятная.

- Мне тридцать пять, - решаю придерживаться данных, которые указала в анкете при приеме на работу.

- Шутишь?

- Серьёзно.

- Делись секретом, - смеётся. - У тебя ни одной морщинки. Да я старше выгляжу. Блин, ты меня разводишь.

- Есть морщины, - улыбаюсь. - Надо при дневном свете смотреть.

- Ладно, старушка, - хмыкает. - Все равно от клуба не отвертишься. Ну не идти же мне одной. А на работе все скучные. Не с кем потусоваться. Мы живем вместе. Значит и гуляем так.

Я никогда не любила клубы. Бывала там, но посещения можно по пальцам пересчитать. Пытаюсь отказаться, однако в итоге уступаю.

Что я теряю? Видимо, сказывается перенапряжение последних дней. Так и тянет уйти в отрыв, забыться и потеряться. Слишком много всего произошло. Стресс лишает опоры.

Я устала. Скрываться. Бояться. Решать проблемы. Я могу себе позволить отдых, праздник. Пусть ночные клубы и не мое. Пусть я не слишком все это люблю. Иногда полезно дать волю внутренней энергии. Потанцевать.

Господи. Сколько лет я не танцевала? Страшно вспоминать и подсчитывать.

Наступает суббота и мы с Миленой отправляемся гулять. Для такого случая даже покупаю платье. Простенькое, чёрного цвета. Беру также туфли. Удобные. Без каблука. Как раз для танцев.

Знакомиться ни с кем не собираюсь. Напиваться тоже. Просто хочется поплясать. Особое настроение. Грохот музыки вдохновляет.

- Ксюша, пойдём, - подруга не даёт мне долго пробыть на танцполе, хватает и утаскивает в сторону. - Я познакомилась с крутым парнем. Он пригласил нас в вип-зону.

- Что за парень?

- Назар.

Зачем я задаю вопрос? Разве имя мне что-то даст? Никаких парней, никаких вип-зон. Опасно. Внутри загорается красный сигнал.

- Ксюша, пожалуйста, - настаивает Милана. - Почему ты ломаешься?

- Я не знакомлюсь в клубах, - говорю твёрдо. - И тебе не советую.

- А что тут тогда делать? - удивляется. - Просто танцевать?

- Ну кому как, - передёргиваю плечами. - Но я...

- Ты чего? Я что, зря знакомилась и на вип его развела? Пошли, Ксюша. Не дури. А?

Милана увлекает меня за собой. Интуиция бьет тревогу.

Назар. Это имя заранее не нравится. Тогда почему не отказываю? Почему превращаюсь в покорную овцу, идущую на заклание? Страшно подругу оставить одну. Дура. Натуральная идиотка.

Кожей чувствую, придётся дорого заплатить за эту тупую доброту.