Глава 5. Кремовый пирог

- Саш, садись со мной! - зовет к себе Милана Леонидова - наша главная звезда и сплетница.

- Прости, я лучше как обычно, - выдвигаю стул из-под первой парты.

Владка смотрит недовольно, ревнует.

- Не обращай внимания, - шепчу ей, пока Константин Афанасьевич, доцент кафедры экономики, раскрывает свой портфель и достает оттуда папку с записями для лекции. - Это она из-за вчерашнего. Скоро про это забудут, и все будет как раньше.

- Поцелуй с Тайгой? Вряд ли об этом быстро забудут.

- Вот увидишь…

- Саша, у тебя какие-то вопросы, касающиеся теории экономического роста? - обращается ко мне преподаватель со все серьёзностью.

- Нет. Простите, пожалуйста, - затихаю.

Многозначительно округляю глаза и шикаю на Владку. Такого рода замечания я получаю крайне редко. Очень неприятно, тем более учитывая, что я рассчитываю к концу этому году получить единственную квоту на бесплатное обучение.

Вуз у нас коммерческий. Я планировала поступать в государственный, но Борис Сергеевич настоял, заверив меня, что сумма обучения для него незначительная. В нашем университете - сильный преподавательский состав, половину из которого он знает.

Пришлось, конечно, посомневаться, но потом мне рассказали, что начиная со второго курса самому сильному студенту или студентке обещают перевод на бюджет.

Что это, если не вызов?

Я раскладываю на парте фломастеры-выделители и цветные ручки, которыми привыкла записывать заголовки, и включаюсь в работу, с искренним интересом слушая все, что говорит Константин Афанасьевич.

Экран телефона, лежащего прямо передо мной на случай, если темп лекции будет таким, что невозможно будет конспектировать и придется включить диктофон, загорается. Я скучающе сдвигаю заставку и… хмурюсь.

«Привет, Саш. Это Ратмир. Поужинаем сегодня?»

Черт.

«Привет. У меня сегодня теннис. Прости»

«Завтра?» - телефон вибрирует.

Константин Афанасьевич хмурится.

«Завтра тоже теннис и факультатив».

«Жаль…»

«А мне-то как…»

______________________

Честно - ни капельки.

Просто неудобно об этом написать. Я привыкла обходить острые углы.

_________

- Согласно классической теории, рост экономики обусловлен увеличением факторов производства - рабочей силы и капитала. Например, если в стране увеличивается количество рабочих, это может привести к росту производства товаров и услуг.… - замолкает преподаватель и недовольно поглядывает на мой вибрирующий мобильный.

Я незаметно смахиваю заставку и, увидев фотографию пропавших трусов в мужской руке, срочно затемняю экран.

Он… совсем да?

Когда Константин Афанасьевич отвлекается на интерактивную доску, ещё раз смотрю на снимок и изучаю отсутствующую аватарку Загорского. В том, что это он, почему-то даже не сомневаюсь.

«Спасибо за доказательство твоей вины» - пишу ответ.

«Я со вчерашнего дня в сексуальном страхе от этой красоты».

«Дарю. Наслаждайся…»

«Уже не хило кайфанул».

- Дурак… - шепчу и закусываю нижнюю губу.

Не записываю лекцию и даже не включила диктофон.

Когда такое было?

______________________

Общаться с сыном опекуна, наглым Загорским о веселеньком принте на моих трусах…

Что может быть хуже?

Только если бы я обсуждала это с Константином Афанасьевичем!

_________

«Ладно, не злись, Учебник. За ужином кое-что обсудим»

«За каким ещё ужином?»

«А… Забыл… Пока отца не будет, я здесь поживу»

Фыркаю и пыхчу под нос.

Мне теперь постоянно это терпеть? Круглосуточно?

- Золотая! - оказываюсь вновь замеченной. - Давай-ка ты выйдешь… и там пообщаешься.

- Я прошу прощения… - отодвигаю телефон на край парты. - Этого больше не повторится.

- Выйди, Саша!

Владка смотрит на меня сочувствующе, а я, чувствуя за спиной смешки и шепотки, собираю вещи.

- Простите, - говорю чуть ли не плача.

- Всего доброго, Саша. Подумайте над своим поведением и приходите на следующую лекцию с конспектом этой.

- До свидания…

«Так что… Не задерживайся там» - прилетает уже в коридоре от Тайги.

«Как скажешь…» - отвечаю, чувствуя внутри закипающую злость. «Может, тебе ещё что-нибудь приготовить?»

«Ну ты точно Золотая! Дай-ка подумать…»

«Ни в чем себе не отказывай…»

«Если только… кремовый пирог»

«Может быть, ещё что-то? Ты говори… не стесняйся»

«Хочу видеть тебя в трусах с книжками»

«Погоди.…»

«Что ты делаешь?»

«Гуглю признаки реактивной шизофренической реакции. Ты пока скорую вызывай…»

«Ты лучше загугли, что такой «кремовый пирог» - пишет Тайга, сдабривая сообщение смайлами и молниеносно покидает чат.

Красный перец, пироженка и огонь?

Что бы это могло значить?

Дрожащими пальцами набираю в поисковике запрос и добавляю пометку «восемнадцать плюс». Это сто процентов что-нибудь сексуально-озабоченное. Такое же, как, видимо, и сам Ярослав Загорский. Лучше бы он и дальше меня не замечал.

Прочитав все по выпавшим ссылкам и даже - о святые небеса - увидев фотографию, пытаюсь побороть задержку дыхания от нарастающего в груди жгучего стыда.

Щеки щиплет, будто от огня, а рюкзак спадает с руки на пол.

- Дурак и не лечится… - шепчу я, поднимаю вещи и направляюсь в сторону гардероба.