Часть 3. Глава 6. Он

Яхта - как картинка из глянца. Белоснежная, с хромированными перилами, палубой, усыпанной свежими лепестками роз, и барной стойкой, где бутылки шампанского стоят плотнее, чем пассажиры в набитом под завязку автобусе. На корме - стол, накрытый льняной скатертью, с закусками, от которых слюнки текут даже у меня, привыкшего ко всему «премиум».

Все в сборе. Отец - в центре внимания, как всегда. Стас - рядом, как верный пес, подливающий вино и смеющийся над каждой шуткой. Ланка - чуть поодаль, в том самом синем сарафане, что подчеркивает белизну ее кожи и блеск волос. Она улыбается, кивает, вежливо отвечает на вопросы… Но глаза - пустые.

Я вижу это.

И не хочу видеть.

Решил: хватит. Достаточно игр, масок, погонь и дурацких сантиментов. Она сделала выбор. Я - нет. Но не потому что не хочу, а потому что не имею права.

Она - моя мачеха.

А я - сын того, кто ее «купил».

Так что пускай сидит рядом с ним. Пускай улыбается. Пускай выходит замуж.Мне - нечего терять, но и нечего брать.

Я отхожу к борту, наливаю себе виски - без льда, без содовой, просто чистый, резкий, чтобы жег горло. Стою спиной к компании, смотрю на океан. Волны - черные, как мои мысли.

- Ты чего такой мрачный? - раздается голос за спиной.

Настя. В своем любимом хлопковом халате, с растрепанными кудрями и глазами, полными слишком многого: сочувствия, любопытства, надежды.

- Ничего, - отвечаю, не оборачиваясь. - Просто любуюсь видом.

- Вид-то хороший, - она подходит ближе, - А вот ты - кажется, не очень.

- В смысле?

- Ты грустишь…

- Вот еще.

- Может я конечно и ошибаюсь… Ланка мне ничего впрямую не сказала… Но кажется я кое-что поняла.

- Что именно?

- Что между вами точно что-то было. И это «что-то» не просто флирт, про который я думала. Флирт двух незнакомых, но понравившихся друг-другу людей. Дело все в том… В том что вы уже знакомы! Ты был знаком с нею до это поездки, да? И, наверное, не просто знаком? А… Где же вы пересеклись… В клубе каком-нибудь? Или универе? И она тебя отшила, да? Потому что ты вел себя, наверное, как обычно, как мудак. А ты… А ты не стерпел. И начал за нею ухаживать. И вы друг другу реально понравились… И…

- Ты такая выдумщица, сеструха, - перебиваю поток мыслей. - Тебе бы книжки писать!

- Охренеть! - Настька зажимает рот ладошкой.

- Чего?

- Я угадала! По глазам вижу, что угадала… Но… но как так получилось, что отец на ней жениться-то собрался?!

- Понятия не имею.

- И ты… ты не будешь сопротивляться?

- Неа, - я пожимаю плечами. - Пусть. Мне плевать.

- Не правда, - она смотрит прямо в глаза.

- Ну и что? - резко отрезаю. - Ты хочешь, чтобы я встал между отцом и его невестой? Чтобы он меня вычеркнул из завещания? Чтобы она потом ненавидела меня за то, что я разрушил ее «будущее»?

- А есть оно - ее будущее? - тихо спрашивает Настя.

- Почему же нет? Вон какой видный жених попался!

- Злишься, дурак. А надо бы понять. Зачем она так? Чего боится? Кто ее заставляет? Может быть отчим? Такой он противный тип…

- Это не моя проблема, - говорю твердо. - Я не герой. Я не спаситель. И если отец решил жениться - пусть женится.

Она долго смотрит на меня. Потом вздыхает:

- Жаль. Потому что…

- Что? - вскидываюсь я.

- Потому что ты влюбился...

Я хмыкаю, а потом начинаю смеяться. Громко. Надсадно. А Настя просто вздыхает и ничего больше не сказав уходит.

Но я недолго остаюсь один.

- И как тебе новости? - раздается голос уже совсем другого рода. Холодный. Колючий. Вкрадчивый.

Ольга. В обтягивающем черном платье, с бокалом шампанского в руке. Губы - как укус. Взгляд - как нож.

- Ты чего тут? - бурчу.

- Я, конечно, не ожидала, что все будет так оперативно. Когда мы с утра с тобой договаривались, думала у меня хотя бы пару месяце есть. Ну ничего…

- Может, хватит уже? - перебиваю, поворачиваясь к ней. - Хотят жениться - пусть женятся. Зачем лезть в чужую жизнь?

- Потому что это не «чужая» жизнь, - она усмехается. - А наша. Твоя, моя, Олега. И ты, милый, слишком рано сдался. Я уже сделала пару звонков…

- Убежала мышка из коготков и не можешь себе простить, да, кошечка? - ржу.

- От меня еще ни одна мышка не убегала, - фыркает она. - И я намерена сделать все, чтобы так было и дальше, - ее голос становится резче. - И не думай, что я вдруг глазки потуплю и начну стесняться того, что я не только с ним спала, но и на место его официальной партии метила. Не вижу ничего плохого в том, что я мечтала о его деньгах, имени, статусе. Разве не все это делают?

- Да, - усмехаюсь. - Особенно такие, как ты.

- А ты типа святой? - она усмехается в ответ. - Ты же в Москве трахаешь все что движется. И при этом каждая думает, что ты ее «единственный». Как Вика, например.

- Она же вроде твоя подруга, - напоминаю я. - Как-то не по-дружески это, м?

- Подруга? - Ольга фыркает. - И что? Подруга не может быть дурой? Которая верит твоим сказочкам. А ты уже и думать о ней забыл.

- Вернусь - женюсь на ней! - вырывается из меня, хотя сам не верю ни слову.

- Ну и отлично, - холодно отвечает Ольга. - Совет да любовь. Авось и я к тому времени разберусь и двойную свадьбу устроим. Разузнаю все про эту малышку и ее делишки. Хотя чуется мне, что даже и не в ней дело-то… А моя чуйка меня редко подводит. Никогда мне Стас не нравился. И то, что он последние полгода вьюном вился вокруг Олега - тоже неспроста… Вот и посмотрим кто кого!

Она поворачивается, чтобы уйти, но я хватаю ее за запястье.

- Кто кого переиграет, да? - шиплю я почти как змея. - Ты думаешь это все игра? И каждый из нас в нее играет? Ты хочешь власти. Я - свободы. Ланка - безопасности. Отец - контроля. И все мы используем друг друга?

- Конечно, - скалит она белые острые зубки.

- Может быть ты и права… Но… если ты дотронешься до нее… если сделаешь ей больно…

Замолкаю. А она. Она вдруг смеется. Коротко. Злобно. А потом замирает и смотрит на меня большими глазами с темными точками зрачков.

- Что? - не выдерживаю я.

- А ты все-таки влюбился, - говорит она почему-то печально. А потом вырывает руку и уходит.

Я остаюсь один у борта.

Океан - черный.

Сердце - тяжелое.

Голова - пустая.

И впервые за всю свою жизнь я не знаю, что я на самом деле чувствую.