Эпилог

Валериан

Ну что ж, вот и финал. Если бы кто-то год назад сказал мне, капитану городской стражи Валериану Дуболомову, что я буду стоять на свадьбе лучшего детектива города и бывшего зомби, я бы лично выписал этому провидцу направление в лечебницу "Тихая заводь". С диагнозом "острая белочка" и рекомендацией вязать до конца дней своих.

А теперь я стою здесь, в дурацком парадном мундире, который жмет под мышками, и пытаюсь не икать от нервного тика. Весь город гудит, как растревоженный улей. Еще бы! Свадьба Лики и Дамиана - событие похлеще нашествия гоблинов или ежегодной распродажи магических артефактов.

Смотрю на них.

Лика, сияющая, как начищенный самовар, в своем белоснежном платье. Эта женщина - ходячий магнит для неприятностей. Если в радиусе десяти километров есть хоть одна проблема, она найдет ее, приютит, накормит и, скорее всего, случайно сделает в десять раз хуже, прежде чем героически решить.

И рядом с ней - Дамиан. Ходячее недоразумение, которое я когда-то пытался арестовать за незаконное воскрешение. Эх, славные были времена.

Теперь он… нечто иное. Не зомби, не человек, а какой-то неуязвимый гибрид с саркастической ухмылкой и взглядом, от которого даже у закаленных стражников мурашки по спине. Единственный в своем роде. И, должен признать, скрежеща зубами, он - идеальный муж для нашей Лики. Кто еще сможет выдержать ее неуемную энергию и спасти от очередного проклятого артефакта, который она непременно найдет в какой-нибудь сувенирной лавке?

Они - как два элемента хаоса, нашедшие друг в друге идеальный баланс. Идеальная пара, чтоб их всех…

- Горько! Горько! - ревет толпа. Мэр вытирает пот со лба, а бывший начальник Лики, уволивший такое "сокровище" с опаской держится от счастливой невесты на расстоянии.

Они целуются. Я отворачиваюсь и делаю вид, что поправляю идеально сидящий воротник. Слишком много романтики для моего циничного сердца.

И вот наступает кульминация для всех незамужних девиц города - бросание букета.

Лика раскручивается с грацией боевого гнома, готовящегося метнуть топор, и запускает цветы в толпу. Букет, описав в воздухе замысловатую дугу, пролетает мимо десятков жаждущих рук и приземляется точно… о, нет. Только не ей!

Фиалка. Наша фея-травница, эксперт по всему, что растет, цветет и может превратить тебя в жабу. Она ловит букет одной рукой с невозмутимым видом, будто всю жизнь только этим и занималась. А потом поворачивается ко мне. И подмигивает....

В этот момент мой желудок исполняет сальто-мортале и завязывается в морской узел. В голове мгновенно всплывает их спор с Ликой, когда она отстаивая свое право на Дамиана, рассказывала о своем желании иметь большую, дружную семью. И назвала точное число. Сто двадцать восемь.

Сто. Двадцать. Восемь. Детей.

Я чувствую, как седеют мои виски. Кажется, приключения в моей жизни только начинаются. И по сравнению с этим перспектива гоняться за всякой нежитью по всему городу выглядит как расслабляющий отпуск на морском побережье.

Нужно срочно выпить. И, возможно, попросить у Дамиана пару уроков по выживанию. Они мне точно пригодятся!

Делаю глубокий вдох, пытаясь успокоить внутренний шторм, и осушаю бокал с игристым. Не помогает. Пузырьки лишь щекочут нос, напоминая о легкомысленности происходящего. Фиалка, тем временем, уже пробирается сквозь толпу в мою сторону, держа букет как боевое знамя. Ее улыбка - это смесь невинности полевого цветка и коварства плотоядного растения.

- Капитан, какая удача, не правда ли? - мурлычет она, останавливаясь рядом. От нее пахнет лавандой, мятой и, кажется, моей неминуемой гибелью.

- Удача - понятие растяжимое, - хриплю я, пытаясь выглядеть невозмутимым, как гранитный памятник основателю города. - Для кого-то - букет, для кого-то - перспектива стать отцом-героем в масштабах небольшой армии.

Она хихикает. Этот звук, раньше казавшийся мне милым, теперь звучит как зловещий перезвон погребальных колокольчиков.

- Ой, ну что вы, капитан. Сто двадцать восемь - это же просто красивое число. Символичное. Два в седьмой степени. Идеальная гармония.

Гармония? Да это же демографический взрыв в отдельно взятой семье! Я мысленно прикидываю, сколько нужно комнат, чтобы разместить такую ораву. Получается не дом, а целый казарменный комплекс. И сколько каши по утрам… Боги, да я утону в этой каше!

Мой взгляд падает на молодоженов. Дамиан что-то шепчет Лике на ухо, и она заливисто смеется. Он смотрит на нее так, будто она - единственный смысл в этом безумном мире. И я вдруг понимаю, что он не просто ее телохранитель. Он ее якорь. Тот, кто не даст ее ураганной натуре разнести все вокруг в щепки. А она… она вернула ему жизнь. Не ту, что была до смерти, а новую, настоящую. Сделала его из ходячего мертвеца самым живым существом из всех, кого я знаю.

И пока я тут предаюсь философским размышлениям, Фиалка легонько тычет меня букетом в бок.

- Валериан, вы меня вообще слушаете? Я говорю, что нам нужно будет расширять мой огород. Для детей полезны свежие овощи и травы. И козу завести. А лучше двух.

Я моргаю. Козу. Огород. Дети. Картина вырисовывается все более четкая и пугающая. Я, капитан стражи, после смены не иду в таверну пропустить кружку-другую с коллегами, а спешу домой… доить козу. И проверять сто двадцать восемь дневников.

- Фиалка, давай… давай не будем торопить события, - выдавливаю я, чувствуя, как воротник мундира превращается в удавку.

- А чего тянуть? - она смотрит на меня своими огромными фиалковыми глазами, в которых плещется такая искренность, что хочется немедленно сдаться. - Жизнь коротка. Вон, посмотрите на Дамиана. Он-то точно знает.

И ведь не поспоришь. Этот парень буквально вернулся с того света, чтобы быть счастливым. Может, в этом и есть вся соль? Перестать все анализировать, просчитывать риски и просто… жить?

В этот момент к нам подходит сам Дамиан. Кладет мне руку на плечо. Хватка у него, как у кузнечного пресса.

- Капитан, - говорит он своим ровным, чуть насмешливым голосом. - Вижу, вас терзают смутные сомнения. Не переживайте. Я слышал, Фиалка варит отличные успокоительные отвары. А если не поможет, могу поделиться опытом. Поверьте, после того как ты был мертв, перспектива отцовства уже не кажется такой уж страшной.

Он подмигивает и уводит Лику танцевать.

Я остаюсь наедине с Фиалкой и ее букетом. Она прижимается к моему плечу.

- Он прав, - шепчет она. - Все будет хорошо. В крайнем случае, я могу немного скорректировать рецепт зелья для приумножения потомства. Скажем, до шестидесяти четырех?

Я смотрю на нее, на этот букет в ее руках, на счастливую толпу вокруг. И впервые за весь вечер мне становится не страшно, а смешно. Истерически смешно.

Ну что, Валериан Дуболомов, похоже, твое самое главное приключение только начинается. И кто знает, может, доить козу - это не так уж и плохо. Главное, чтобы она не оказалась заколдованной. Хотя в нашем городе я бы и этому не удивился.

- Фиалка, ты сейчас пытаешься торговаться со мной, как на рынке? "Шестьдесят четыре! Отличная цена, капитан, берите, пока не подорожало!" - язвительно передразниваю я, но получается как-то неубедительно.

Она фыркает и легонько бьет меня букетом по груди. Лепестки осыпаются на мой парадный мундир, и я вдруг чувствую себя не капитаном стражи, а каким-то свадебным тортом.

- Не язви, Дуболомов. Я же о тебе забочусь. Представь, сколько носков придется штопать! А шестьдесят четыре пары - это уже вполне подъемный объем.

Я закрываю глаза, пытаясь представить себе гору из шестидесяти четырех пар крошечных носков. Картина получается апокалиптической. Кажется, даже дракон, устроивший гнездо на центральной площади, был бы меньшей проблемой. Дракона можно прогнать. А носки... носки будут всегда.

- Знаешь, а ведь я когда-то мечтал о повышении, - вздыхаю я, открывая глаза и глядя на танцующих молодоженов. - Думал, стану генералом. Буду сидеть в большом кабинете, двигать по карте фигурки солдат, планировать великие стратегии...

- А вместо этого будешь двигать по дому фигурки детей и планировать стратегию похода в бакалейную лавку, - заканчивает за меня Фиалка с довольной улыбкой. - По-моему, гораздо интереснее. И опаснее. Ты хоть представляешь, что такое битва за последнюю банку малинового варенья? Генеральские штабы отдыхают.

Она права, чтоб ее леший побрал. С этой женщиной даже поход за хлебом превращается в квест с непредвиденными последствиями. Однажды она послала меня чисто по дружески за мукой, а я вернулся с говорящим хомяком-прорицателем, который предсказал мне несварение желудка и внезапную любовь. С первым он ошибся, а вот со вторым, кажется, попал в яблочко...

- Ладно, - сдаюсь я, поднимая руки. - Белый флаг. Но у меня есть одно условие.

Фиалка вопросительно изгибает бровь.

- Никаких коз. Максимум - хомяк. И то, если он будет молчать о моем будущем.

Она смеется, и этот смех уже не кажется мне похоронным звоном. Он теплый, как летний день, и я понимаю, что пропал....

Окончательно и бесповоротно. Пропал, как зарплата стражника за неделю до получки.

- Договорились, капитан, - она берет меня под руку. - Начнем с хомяка. А там посмотрим.

Мы стоим так, глядя на Лику и Дамиана, которые кружатся в танце, абсолютно счастливые в своем маленьком, идеально сбалансированном хаосе.

И я думаю, что, может быть, это и есть тот самый хэппи-энд.

Не тот, что в сказках, с замками и принцессами, а наш, городской. Немного сумасшедший, с зомби под прикрытием, ведьмами-детективами, феями-травницами и капитанами стражи, которым светит карьера профессионального дояра коз. Или специалиста по штопке носков.

И знаете что? Пожалуй, это даже лучше, чем быть генералом. По крайней мере, точно веселее. Главное, заранее запастись валерьянкой. Благо, с этим у моей будущей... жены проблем точно не будет.