Глава 13

Диля

Тихо вхожу в квартиру. На кухне горит свет. Это значит лишь одно — отец еще не спит. Я его не боюсь в буквальном смысле этого слова, не помню, чтобы он хоть раз по-настоящему обидел меня, но его строгость и требовательность заставляют волноваться. Наверное, такое есть в глубине души у каждого ребёнка — страх разочаровать или расстроить самых близких.

Мимо закрытой двери прохожу в свою комнату и выдыхаю. Мы с Арсом совсем немного не уложились в отведённое нам время. Если бы он не гнал по пустым дорогам, я опоздала бы гораздо сильнее.

Беляш перестает вылизывать лапку и смотрит на меня с укором.

— Это все твои собратья виноваты, — щелкаю его по уху. Старый кот недовольно встряхивает головой и щурится, выпустив когти и тут же втянув их обратно.

Игра в мафию вышла отличной. Было очень весело. Опасный мальчик заразительно улыбался, а потом, несмотря на усталость, помогал нам с девочками наводить порядок в заведении, перетаскал тяжелые мешки с кормом на склад и вынес большие пакеты с мусором в уличные баки.

Мне кажется, девочки из кафе на него немножко запали. Я видела, как они ему улыбались, а он щурил свои красивые голубые глаза и тоже улыбался, но не так, как мне. Скорее коварно и дерзко, будто на его скуластое лицо приклеилась очередная маска. Что-то неприятное ворочалось в животе в этот момент. И сейчас при воспоминании о нем становится не по себе. Хочется встряхнуться, прямо как Беляш, и скинуть с себя это ощущение.

Переодеваюсь, беру кота на руки и укладываю рядом с собой на кровать. Он жмется теплым боком к моему и тарахтит как трактор. Машинально перебираю его белоснежную шерсть, чувствуя, как слева пульсирует грудь от участившегося сердцебиения. «Тук-тук. Тук-тук» — снова стучат «барабаны». Губы пересыхают. Я их то и дело облизываю. Закрываю глаза, надеясь быстро заснуть. Резко вздрагиваю, словно провалилась в пропасть. Задохнувшись от испуга, сажусь и крепче прижимаю к себе Беляша. Он тоже перепугался от того, как меня дернуло. Сидим, смотрим друг на друга.

— Да! — сдаюсь я. — Он мне нравится. Очень. Даже чуть больше, чем очень. Но мне страшно, — признаюсь Беляшу. — И я же вижу, что наша дружба, она другая, понимаешь? В ней стало больше тактильности. С его подачи. А я стала позволять. При этом Арс не делает конкретных шагов навстречу. Может поговорить с ним об этом? Но, во-первых, я понятия не имею, что в таких случаях говорить. Во-вторых, есть риск потерять все то хрупкое, что зародилось между нами. Я это очень ценю. И, в-третьих, трушу. Последнее я не могу тебе объяснить, — снова наглаживаю кота. — И себе не могу. Пусть все пока будет как будет, да? — Беляш толкается головой мне в ладонь и громко мурлыкает.

Тихо смеюсь, качая головой. Нет, чтобы обсудить это с лучшей подругой, я сижу и среди ночи опять разговариваю с котом. Ненормальная! Но эта мысль поднимает мне настроение, как бывает, когда мы с Арсом дурачимся, словно маленькие дети, и становится легче. Объясняю свое состояние мандражом перед знакомством с его мамой, поворачиваюсь на бок и снова пробую заснуть.

Под мурчание Беляша меня плавно затягивает в приветливую тьму. Она медленно рассеивается, показывая самые яркие картинки с тем, кого в последнее время стало слишком много в моих мыслях. Ничего пошлого. Его фирменный прищур, самодовольные улыбки и ссадины на лице после боев в страшном месте под названием «Клетка».

А с утра за завтраком я почти не слушаю, что обсуждает семья. Думаю, что с пустыми руками ехать в гости к «Стичу» неправильно. Перебираю разные варианты подарков: цветы, сувениры, парфюм. То слишком личное, то неуместное, то просто неподходящее.

— Диляра, ты где летаешь? — папа щелкает пальцами в воздухе, привлекая мое внимание.

Бабушка превращается в саму подозрительность и так на меня смотрит, будто я уже натворила что-то непростительное, в ее понимании, конечно.

— Извини, задумалась. Я здесь, — демонстративно делаю глоток чая.

— Ты полетишь с нами в Казань в следующие выходные на день рождения дяди Вильдана?

— Что мне там делать, пап? Это же твой друг.

— Друг нашей семьи, который нянчил тебя, когда ты была совсем маленькая. Это элементарное уважение, — хмурит он брови.

— Зачем тогда спрашивать? — пожимаю плечами. — Если ты все решил.

— Диляра, — строго осаживает бабушка.

— Аби*, я не права? Если решение принято, зачем задавать вопрос? Ведь вопрос предполагает не только положительный ответ, — боковым зрением замечаю, как украдкой улыбается мама.

— Умная слишком стала! — бабушка хлопает ладонью по столу. — И дерзкая.

Отец неожиданно смеется и Аби переключает свое внимание на него.

— По крайней мере, я не зря плачу за твои вечные курсы чего-то там, — он аккуратно признает свое поражение. — Спрашиваю еще раз, — акцентирует мое внимание именно на своем «спрашиваю». — Поедешь ли ты с нами?

— Я пока правда не знаю. Учеба же начнется. Какое будет расписание? Вдруг мы по субботам будем учиться. В первые дни в университете пропускать совсем не хочется.

— Заработался, — мама, как мудрая женщина, окончательно смягчает обстановку за столом. — Уверена, Вильдан не обидится, если Диля не приедет в этом году. У нее уважительная причина.

И больше никто не спорит.

После завтрака остаемся с мамой, чтобы прибраться на кухне.

— Не обижайся на отца, он много работает. Хотел провести время с нами обеими, — просит она.

— Я не обижаюсь, — протираю полотенцем тарелку. — Просто думаю …

— О чем? — не дождавшись продолжения, мама решает спросить.

— Да так. Ни о чем пока. Арс пригласил меня в гости сегодня. Хочет познакомить со своей мамой, а я никак не придумаю, что взять с собой.

— Давай испечем катламу? Думаю, она и мальчику твоему понравится.

— Он не мой, — фыркаю я. — А вот идея мне нравится. Поможешь? Я ее пару раз всего пробовала готовить.

— Помогу. Он, кстати, встретиться со мной хотел, — напоминает мама.

— Он и сейчас хочет, просто неделя была загруженная, даже поговорить было некогда, — объясняю ей.

— Какие все деловые, — смеется, будто сама не такая.

Помогает мне с готовкой. Мы печем катламу с маком и для меня, и для семьи. Бабушка дает советы, а мама закатывает глаза, пока та не видит.

Арс присылает сообщение, что освободился и через час сможет за мной заехать. Договариваемся встретиться на том же месте, где и всегда, подальше от глаз любопытных соседей.

Упаковываю в специальную сумку ноутбук, вспоминая, что хотела перенести все фото и видео в облако, чтобы иметь к ним доступ с телефона, но все никак не хватает на это времени. Гитару решаю сегодня с собой не тащить. Потом сыграю для Арса. Будет время получше все выучить, чтобы не облажаться.

Мама в это время успевает отвлечь бабушку на сериал и упаковать для меня катламу. Встречаемся в прихожей, как два заговорщика.

— Джинсовку возьми. Вечером прохладно, — подсказывает мама.

Снимаю с вешалки куртку с серым капюшоном и вешаю на предплечье. Выхожу в подъезд и слышу вопрос папы:

— Она куда?

— Гулять, — спокойно отвечает ему мама. А дальше я не слышу. Они уходят от двери.

Спускаюсь на улицу. Сталкиваюсь с соседкой со второго этажа. Не люблю ее. Мы только здороваемся иногда, но мне даже этого не хочется. Только воспитание и не позволяет пройти молча. Буркнув ей «Здрасти», торопливо сворачиваю направо и ухожу со двора.

Арс встречает меня у машины. Забирает ноутбук и сует свой любопытный нос под полотенце, которым укутана керамическая форма с пирогом.

— Пахнет огонь, — показывает большой палец вверх. — Есть что-то, что ты не умеешь? — открывает для меня дверь и забирает пирог, чтобы я смогла удобно устроиться.

— Мне мама помогала, — признаюсь ему.

— Моя тоже вкусно готовит.

— А ты готовишь?

— Немного.

Наш разговор сворачивается. Приехали.

Выгружаемся под пристальным взглядом дворового пса с чипом на ухе. Поворотом головы животное провожает нас до подъезда.

— Мне кажется, он живет здесь всю мою жизнь, — усмехается Арс.

— Собаки столько не живут, к сожалению. Тем более дворовые.

— Я бы не был в этом так уверен, — остановившись у одной из квартир, он достает ключи из кармана и открывает для нас дверь. — Заходи, не бойся, — подталкивает меня между лопаток.

— Я не боюсь, волнуюсь. Это другое.

— Трусиха, — раздается шепот прямо над ухом.

Я, между прочим, вдыхала!

Воздух камнем застрял на пути к легким. Мне приходится делать еще один глубокий вдох, чтобы его протолкнуть.

Бросив ключи на обувницу, Арс небрежно стягивает кроссовки, надавив носком одного на задник другого. Терпеливо ждет, когда я расшнурую свои и аккуратно отставлю в сторону.

— Сын… — на наше шуршание в прихожую выходит очень красивая, несмотря на заметную нездоровую бледность, женщина. — Ой, здравствуйте, — стреляет в него таким взглядом, что сразу становится ясно, не предупредил.

— Мам, я совсем забыл сказать. У нас гости, — указывает на меня.

— Да что ты? — она наигранно удивляется.

— Здравствуйте, — молчать становится уже просто неприлично.

— Диляра? — вдруг спрашивает мама «Стича».

— Да, — подтверждаю коротким кивком. — Это вам, — протягиваю ей пирог.

— Спасибо, — забирает у меня керамическую форму, но Арс тут же перехватывает и уносит ее, видимо, на кухню. — Ольга, — представляется его мама. — Без отчества, пожалуйста. Проходи. Я уже немного наслышана о тебе, — она тихо сдает сына, но тот все слышит и недовольно скрипит зубами.

— Хорошего? — решаю подыграть этой приятной женщине, отлавливая жесты Арса, по которым легко читается его легкая нервозность.

Не думала, что опасные мальчики могут волноваться в такие моменты.

— Хорошего, — еще тише отвечает Ольга, поглядывая на сына. Он расслабляет плечи и разворачивается к нам с совершенно невозмутимым выражением лица.

Закипает чайник. Я режу катламу, по просьбе Ольги коротко рассказывая, как это готовится. Арс делает всем чай, и мы рассаживаемся за столом на небольшой уютной кухне.

Время летит незаметно. Я почему-то представляла себе, что эта встреча будет похожа на собеседование. Наверное потому, что у меня дома было бы именно так. Стресс-тест от папы и бабушки. У Арса же ничего подобного не происходит. Меня будто здесь ждали. Это не может не подкупать.

Допив чай, Ольга деликатно уходит к себе, а Арс приглашает меня в свою комнату. Обычная мальчишеская спальня с легким беспорядком, который убирается при мне методом заталкивания лишней одежды в шкаф.

— Фотки покажешь или сначала фильм посмотрим? — ставит он меня перед выбором.

— Фильм.

— Выбирай.

Открываю свою папку со скачанным кино. У меня нет на сто процентов любимого жанра. Есть разные, под настроение.

— Что ты хочешь: комедию или триллер? — решаю уточнить у Арса.

— Я хочу то, что нравится тебе. Мы же договаривались.

Его слова вызывают приятные вибрации во всем теле. Заставляю себя не обращать внимание и включаю смешной мультфильм с озвучкой от Уилла Смита, решив, что триллера «Стичу» и в жизни хватает.

Он перекладывает подушки на своей кровати так, чтобы нам удобно было сидеть. В какой-то момент, глядя в экран, он сползает ниже. Мне теперь видно, как подрагивают его пушистые ресницы…

— Арс… — выдыхаю, когда он начинает стягивать и меня ниже по подушке. — Что ты делаешь? — сопротивляюсь. Тоже скорее от неожиданности, чем от страха.

— Так же удобнее, — он беспечно пожимает плечами. — Иди сюда, — хлопает себя по плечу двумя пальцами.

Его голубые глаза подсвечиваются экраном. В них тонна эмоций. Открытых и честных. И я решаюсь спуститься ниже, лечь еще ближе.

Арс перекидывает руку, помогая мне устроить голову у себя на плече. Обнимает, а свободной рукой берет за запястье мою и кладет ладонь к себе на пресс. Ноутбук стоит у него на бедрах, слегка покачиваясь, пока мы возимся.

Застываем. Смотрим мультфильм дальше. Я через одежду чувствую жар его кожи. Или это у меня поднялась температура?

— Если мама войдет?

— Не войдет, — его пальцы медленно блуждают по плечу ниже рукава футболки.

Обнимаю его чуть крепче. У меня даже получается вернуться к сюжету мультфильма, где уже начались главные проблемы маленькой желтой рыбки с большим самомнением, как «барабан» за ребрами перестает колотиться…

Арс прижимается губами к моей макушке и протяжно, глубоко вдыхает.

Задрав голову, удивленно смотрю на него. На мгновенье кажется, что его глаза стали пьяными. «Стич» криво улыбается, взглядом указывая мне на экран ноутбука.

— Мультик, — напоминает совершенно невозмутимо, и снова рисует плавные круги на моем плече, глядя исключительно на экран.

————————————————

*Аби, Абика — бабушка (ласково). Один из вариантов в татарском языке.

** Катлама с маком — слоеный пирог. Мак вмешивается и в тесто, и используется в качестве начинки.