Глава 25 – На цепи

Левиар

Они летят на смерть.

Я стою на улице ведущей ко дворцу, сжимая повод лошади так, что кожа трещит под пальцами. Ветер рвёт плащ, но я не чувствую холода.

Вокруг меня – на площади, улице ликующая воодушевленная толпа:

– Огненный Легион!

– Да здравствует Легион!

Крики. Восторг. Слепая вера в тех, кто готов умереть за них.

А она…

Она там.

Элира.

На спине у этого ледяного щенка, рядом с тем громовым ублюдком.

Без меня.

Мои зубы сжимаются так, что челюсть ноет.

Проклятье, надеюсь я не сильно потрепал гребанного Рэмси.

От него зависит жизнь Элиры.

От него. От наглого, сильного, но мальчишки.

Не от меня!

И я впервые за все года не молчу.

– Стилс прав.

Варгос едущий рядом верхом, медленно поднимает голову и поворачивается ко мне. Его желтые глаза сужаются.

– Повтори-ка, генерал, – голос полный льда.

Он отлично услышал, но будто бы дает мне шанс осознать свою ошибку и исправиться.

Но я не собираюсь этого делать.

– Ты должен посылать меня на Рой, – мой голос звучит слишком громко для ушей императора. – Не на твоих врагов. На настоящую угрозу.

Император подъезжает ко мне вплотную.

– Ты забываешься, Левиар.

– Нет. Это ты забыл, какая настоящая роль у правителя. Ты сбросил её на другого.

Ошибка.

Варгос наклоняется так близко, что я ощущаю запах его духов – дорогих, удушающих.

– Ты – моя собака, – его голос – лезвие по горлу. – Я решаю, кого ты кусаешь.

И в следующий миг, горло стискивает удушающий обруч ограничивающего ошейника.

Я закашливаюсь, но не отступаю, сжимаю зубы:

– Не хочешь сам командовать и рисковать, тогда отправь меня с ними. С легионом.

– Со Стилсом? – Варгос смеется. – Чтобы ты переметнулся к нему при первой возможности?

Да.

Но я молчу.

Варгос поднимает взгляд к небу, к тому месту, где уже виднеются удаляющиеся силуэты драконов.

– Если она умрёт там, – сказал он слишком спокойно. – Это будет вина Стилса. Но не волнуйся. Я обязательно его за это накажу.

Я смотрю на императора и ощущаю ледяную ненависть.

– Ты не пускаешь меня для того, чтобы были жертвы? Чтобы ты наконец смог убрать с дороги Стилса? Все из–за борьбы за власть?

Император улыбается своей притворно добродушной улыбкой.

– Ну, что ты, Левиар. Конечно нет. Но согласись, всю ответственность за потери несет на себе командор. А Оберон Стилс не просто командор. Он – ректор и несет прямую ответственность за своих студентов. Это правильно.

Я сжимаю кулаки.

Тварь!

Мразь!!

Ненавижу!!!

Я снова смотрю, как огненный легион исчезает за горизонтом.

Стилс впереди – белый всадник с крыльями из света.

Крэйг – его тень.

И она.

Элира!

Моя рука сама тянется к мечу – будто я могу дотянуться, схватить её, вырвать оттуда.

Но я здесь.

Внизу.

В клетке.

На цепи у низкой самовлюбленной мрази!

Толпа продолжает кричать.

– Герои!

– Спасители!

Так и есть. Они герои. Настоящие герои, но которые могут умереть в любой момент.

Которые готовы отдать жизнь за других.

Но понимают ли они, что их жизни тоже важны…

Возможно их жизни и есть смысл для кого-то другого….

Проклятье!

Я должен быть там!

Должен!

Я сжимаю кулаки.

Элира…

Впервые за долгие годы я чувствую:

Страх.

Ярость.

Бессилие.

И ненависть.

Не к Рою.

Не к монстрам.

К нему.

К Варгосу.

К этому золочёному трусу, который посылает других умирать и использует чужие смерти в своих играх.

-–

Я стою на крыше дворца.

Ветер воет в ушах.

Где-то там она борется.

Где-то там она может умереть.

А я…

Я остаюсь здесь, потому что стоит мне только выехать без разрешения императора, я просто упаду в судорогах…

Самое сильное оружие империи не способно защитить то, что ему дороже всего.

Я закрываю глаза – и в темноте вижу её.

Элира.

Её свет.

Её проклятый, ненавистный, необходимый свет.

Вернись…

Но ветер уносит слова в никуда.