Глава 28 · Изматывание

Элира

Но дойти до комнаты и привести себя в порядок я не успеваю.

Дворец буквально содрогается от сигнала тревоги.

Дневное серое небо окрашивается разноцветными вспышками маяков.

Снова нападение⁈ Так скоро⁈

Левиар сжимает мою ладонь и, будто в ответ на мои мысли, низко рычит:

— Сукин сын хочет нас измотать. Не даёт нарастить силы. Бьёт первым.

— Мы должны с этим покончить! Иначе мы просто не сможем в таком режиме вечно обороняться, — я бросаю в окно быстрый взгляд, чувствуя, как в венах закипает кровь. Так же, как и на тренировке. Но сейчас рано. Я должна держать себя в руках.

Медленно выдохнув через нос, я говорю:

— Ладно, идём. Времени мало.

И первая направляюсь к площади у дворца.

В этот раз построение было гораздо короче. Нападение всего одно, но не на деревню, а на город, а это значит, что жителей там гораздо больше.

Как и гораздо больше потенциальных жертв Роя.

Спустя полчаса огненный легион взмывает вверх в привычном построении. Ударные впереди, скоростной Килсар чуть в стороне. Мы с Левиаром в центре, а впереди, как всегда, на лошадях с эфемерными магическими крыльями — Крэйг и Стилс.

Алый плащ командора бьётся на ветру, как знамя, указывая нам дорогу.

В отличие от прошлого нападения, на подлёте мы не видим зарева пожаров.

Очень надеюсь, что это хороший знак.

Город Рамс — это торговый узел на перекрёстке трёх дорог.

Сорок тысяч жителей.

И сейчас оттуда доносится вой тварей, жуткий и отвратительный, но пугает вовсе не он, а крики.

Тонкие, далёкие, полные ужаса.

Все мои надежды разом рушатся.

Рой уже прорвался в сам город.

Мы опоздали.

Снова.

Потому что погибшие наверняка есть.

— Быстрее! — голос Стилса режет воздух.

Мы ускоряемся.

Город приближается всё быстрее, вырисовываясь передо мной как на картинке.

Я вижу стены. Они целы. Но над ними — багровое марево.

— Смотрите! — кричит Килсар слева.

У меня невольно перехватывает дыхание.

Улицы забиты людьми, которые живым потоком несутся к стене, ближайшей к нам, будто в едином пугающем приветствии.

А с боковых улиц, переулков и из подворотен выползают твари.

Вот только… они не нападают. Они будто гонят их. Как пастухи гонят скот.

— Это ловушка, — голос Левиара проносится в голове. — Они собирают людей в одно место. Возможно… планируется массовая бойня…

— Легион, — командует Стилс. — Всем приготовиться. Заходим с трёх сторон. Искры — свет, отгоняйте от людей рой. Пять последних искр — защита драконов. Драконы — максимальное ускорение. Отрезать подступы рою.

Мы снижаемся.

Фонари ярко вспыхивают в десятке рук… готовые защищать людей.

И в этот миг пространство перед нами взрывается.

Не звуком. Силой.

Я чувствую удар раньше, чем вижу. Воздух становится плотным, как кисель. А потом — вспышка. Ослепительная, бело-багровая.

Передний край нашего клина будто врезается в невидимую стену.

И стена бьёт в ответ.

Удар чудовищной силы.

Магия Бездны.

Чистая, концентрированная — и её основной удар принимает на себя командор.

Будто в замедленной съёмке я вижу, как его тело выгибается дугой. Плащ вспыхивает.

По ушам бьёт рёв Крэйга — нечеловеческий, звериный, он делает резкий рывок к нему, но удар уже достиг цели.

Стилс падает прямо с лошади.

Крэйг бросается следом, обгоняя падение, подхватывая его в воздухе. Они кубарем летят вниз, к земле.

Крэйг, растворяясь в дымке, каким-то образом умудряется загасить удар для них обоих.

— КОМАНДОР! — кричу я.

Левиар уже пикирует за ними. Я вцепляюсь в его чешую, сердце колотится где-то в горле.

Мы приземляемся. Крэйг стоит на коленях, прижимая к себе Стилса. Командор без сознания. Из уголка губ медленно стекает алый ручеёк крови. Грудь едва заметно вздымается.

— Оберон, — голос Крэйга — хриплый шёпот. — Оберон, очнись. Слышишь? Очнись, мать твою.

Стилс не отвечает.

Рядом приземляются другие. Килсар, Арзас, Тондер. Искры спрыгивают с драконов. Большинство драконов мгновенно оборачивается.

— Нет! — бледная Мэйзи бросается вперёд, но её успевает перехватить и прижать к себе Арзас.

Айрис, напротив, застывает на месте, но сжимает фонарь так, что белеют костяшки на пальцах.

— Что это было? — выдыхает Килсар.

— Ловушка, — сглатывает Арзас. — Но не для жителей. Для нас… Люди как приманка.

В этот момент над площадью разносится звук.

Не голос. Не крик. Что-то среднее. Он идёт отовсюду — из стен, из земли, из самого воздуха.

— Оберон Стилс…

Я узнаю этот голос. Сладкий, певучий, с ядовитой ноткой.

Бывший император.

Карл Варгос.

Над центральной башней города сгущается тьма. Она формируется в фигуру. Огромную, в десятки метров высотой. Лицо бывшего императора, сотканное из багрового тумана и чёрных прожилок, смотрит на нас сверху вниз.

— Чёрный Король, — голос льётся, заполняя всё пространство. — Как мило, что ты пришёл. Я приготовил для тебя подарок.

Фигура указывает вниз, на город.

Там, около стены, мечутся люди. Тысячи. Они кричат, молят. Дети прижимаются к матерям. Старики падают на колени.

Многие бросаются прямо на барьер, ослеплённые отчаянием, и их отбрасывает далеко назад. И я не могу сказать, встают они после этого или нет.

— Видишь? — продолжает давить Варгос. — Люди, на спасении которых ты помешался. Они ждут, что ты их спасёшь. Как всегда. Как они привыкли.

Стилс, поморщившись, открывает глаза и с явным трудом фокусирует взгляд.

Крэйг тут же склоняется над ним. Что-то шепчет. Стилс качает головой, пытается встать.

Крэйг, конечно, помогает, но даже с его поддержкой Стилс пошатывается, то и дело прикладывая пальцы к разбитому виску.

— Барь…ер… — он закашливается, сплёвывая кровь. Голос непривычно тихий и сдавленный. — Явно из Бездны. Так просто не пробить… Левиар. Твой портал.

Левиар уже пробует. Он сосредотачивается, и его шрамы вспыхивают чёрно-зелёным. Воздух перед ним начинает медленно искривляться.

Появляется разлом. Ладонью величиной. Потом — с голову.

И… застывает.

— Не могу, — низко рычит Левиар. — Он слишком силён. Не переломить. Это не просто барьер. Он будто питается от самого разлома. Шире не открывается.

— Сколько максимально? — спрашивает Стилс, тяжело дыша.

— Метр. Максимум полтора.

Я чувствую дрожь.

Для такого масштаба — это ничто.

Этого хватит, чтобы пролезть одному. Чтобы вытащить одного человека за раз. А там — тысячи.

Повисает тяжёлое молчание среди нас, но за барьером крики только нарастают.

— Прошу вас! Прошу! Вытащите хотя бы их!

Матери на трясущихся руках протягивают плачущих детей вверх, будто надеясь, что мы сейчас просто спикируем на них с неба.

Мэйзи зажимает рот рукой, чтобы не закричать. Килсар, обычно насмешливый, стоит белый как мел.

Новичков трясёт как в лихорадке.

Наши взгляды лихорадочно мечутся от бледного Стилса к кричащим людям и обратно.

Он должен что-то придумать. Немедленно!

Варгос смеётся. Этот смех идёт отовсюду, заполняя голову, выедая мозг.

— Ну что, Чёрный Король? — тошнотворно сладко мурлычет он. — Тебе поставили мат? Неприятно проигрывать?

Фигура наклоняется, приближаясь. Багровые глаза смотрят прямо на Стилса.

— У тебя есть два варианта. — Голос становится тише, интимнее, как у друга, дающего совет. — Первый: развернуться, забрать свой Легион и улететь. Бросить этих людей умирать.

Люди за барьером кричат громче. Они слышат. Они понимают.

— Второй вариант, — Варгос делает паузу, наслаждаясь моментом. — Дай себя поглотить. Присоединись к нам. Стань частью Роя. Добровольно. И тогда, я так и быть, отпущу этих жалких букашек.

Он улыбается. Багровые губы растягиваются в улыбке.

— Знакомо, правда? Твоя математика, Оберон. Одна жизнь взамен тысяч. Всегда работала, да? Всегда была такой удобной, когда речь шла о чужих жизнях. А теперь… теперь цена — ты сам.

Стилс молчит.

Я смотрю на него. На его лицо, залитое кровью. Он опирается на Крэйга сильнее, чем хочет показывать. Пальцы свободной руки подрагивают, но лицо полностью сосредоточено.

В глазах — нет страха. Только расчёт. Тяжёлый, мучительный расчёт.

Крэйг стоит рядом, и его рука сжимает плечо Стилса так, что, кажется, сейчас сломает ему кости.

— Нет, — шепчет Крэйг. Только для него. — Нет, Оберон. Не смей. Не смей даже думать.

Стилс поднимает руку и невыносимо спокойно кладёт её поверх плеча Крэйга.