Глава 8. Принадлежишь мне

Аделина.

Рассматриваю свой гардероб. И в нём всё настолько идеально, будто всё новое. Хотя и ни одной бирки я не нашла.

Провожу рукой по гладкой ткани платья — оно словно создано для меня: подчёркивает силуэт, а оттенок глубокого бордо будто специально подобран к тону моей кожи. Перебираю вешалки дальше: костюмы, блузы, юбки… Каждый предмет — воплощение безупречного вкуса. Но от этой безупречности почему‑то становится не по себе.

Подхожу к зеркалу, беру первое попавшееся платье — то самое бордовое — и приставляю к себе. Отражение будто подталкивает: "Надень. Покажись. Ты должна".

Бросаю его на кровать, оставляя на "потом".

Решаю проверить ящики комода. Может, там что‑то осталось — записка, намёк, хоть какой‑то след? Выдвигаю один за другим: аккуратно сложенные свитера, бельё, шарфы… Всё разложено по цветам и фактурам. Ничего. Пусто. Ничего подозрительного.

Оглядываюсь по сторонам, словно ожидая, что сейчас из тени выступит кто‑то и даст ответы. Но комната безмолвна. Только вещи смотрят на меня своими безжизненными взглядами — безупречные, продуманные, чужие.

Сажусь на кровать, подтягиваю колени к груди, мысли роятся в голове, будто пчёлы.

Возвращаюсь к комоду, решительно выдвигаю нижний ящик до конца — вдруг за ним что‑то спрятано? Заглядываю внутрь, провожу рукой по задней стенке. Ничего. Ни потайного отделения, ни намёка на тайник. Только гладкая древесина и аккуратная отделка.

Нужно принять душ. Освежиться. Прийти в себя.

Иду в ванную, включаю воду — сначала слишком горячую, потом добавляю холодную, пока не добиваюсь комфортной температуры. Пар заполняет пространство, запотевает зеркало над раковиной. Снимаю одежду, бросаю на пол. Взгляд невольно цепляется за едва заметный шрам на левом плече — тонкий, изогнутый, будто след от чего‑то острого. Никогда его раньше не замечала. Или просто не помнила?

Встаю под струи воды. Тёплая вода успокаивает, но не может смыть тревогу. Закрываю глаза и пытаюсь сосредоточиться на ощущениях: капли скользят по коже, шум воды заполняет уши… И вдруг сквозь этот шум пробивается другой звук — отдалённый гул, похожий на работу какого‑то механизма.

Замираю. Прислушиваюсь. Гул то усиливается, то затихает, словно зависит от моего положения. Делаю шаг влево — звук становится чётче. Шаг вправо — снова приглушается.

Выключаю воду, обматываюсь полотенцем и выхожу из душевой кабины. Осторожно ступаю по тёплому полу, прислушиваясь. Гул идёт откуда‑то снизу, из‑под пола.

Переодеваюсь в платье, которое оставила на кровати. Бардовое, со свободным кроем. Высушиваю волосы и, нанеся небольшой слой крема на лицо, спускаюсь вниз.

Ступени лестницы чуть слышно поскрипывают под ногами. Гул, который я слышала в ванной, становится отчётливее — теперь он похож на мерное гудение трансформатора или старого генератора. Сердце бьётся чаще: звук идёт откуда‑то из глубины дома, будто из подвала.

Оглядываюсь. Просторный холл с высокими потолками. На стене — ряд картин в тёмных рамах: пейзажи, абстрактные композиции. Взгляд цепляется за одну — тёмный лес, луна над деревьями, а в глубине, среди стволов, едва различимы две фигуры. Что‑то в этой картине кажется тревожно знакомым. Провожу пальцем по раме — гладкая, холодная. Никаких подсказок.

Поворот, ещё один — и передо мной распахивается широкая дверь в просторный зал с высокими окнами.

Спортзал.

Воздух здесь свежий, пахнет деревом тренажёров и едва уловимо — цитрусовым гелем для уборки. Вдоль стен — зеркала во весь рост, отражающие каждый уголок. Слева — беговые дорожки и велотренажёры, справа — зона свободных весов: гантели, штанги, стойки. В центре — коврик для растяжки и пара фитбол‑мячей.

А в глубине зала, у окна, занимается Влас.

Он без футболки, в спортивных шортах. Капли пота блестят на спине, мышцы перекатываются под кожей при каждом движении. Он делает отжимания — ритмично, сосредоточенно. Но источник гула — не он.

Звук идёт от дальней стены, за тренажёрами. Там, частично скрытый стойками с гантелями, стоит массивный металлический шкаф с вентиляционными решётками. Через них пробивается тусклое синее свечение, а из отверстий доносится тот самый гул — ровный, монотонный, будто работает мощный сервер или система охлаждения. На дверце — замок с цифровым дисплеем и считывателем отпечатков.

Я замираю в дверях, не решаясь подойти. Вид Власа сейчас совсем не похож на того человека, который говорил со мной мягким, почти убаюкивающим голосом. Здесь он другой — собранный, жёсткий, будто готовый к бою.

- Долго будешь пялиться? - Гремит его голос, и я вздрагиваю. - Можешь присоединиться.

- Нет, спасибо. - Выдавливаю, ступая вперёд. - Что там? - Киваю на источник непрекращающегося шума.

- Компьютерный блок. Сегодня приедет мастер, всё починит. Ты на звук пришла?

Я киваю, не отрывая взгляда от шкафа. Синее свечение пульсирует в такт гулу — ровно, методично, словно чьё‑то искусственное дыхание.

Влас подходит ко мне, встаёт рядом и смотрит на шкаф с лёгким раздражением.

- Вечно что‑то сбоит, - вздыхает он. - Этот блок отвечает за автоматику дома: освещение, климат‑контроль, датчики безопасности. А ещё дублирует данные на случай сбоев основной системы. Но сейчас, похоже, перегревается — вот и гудит. - Так что, всё‑таки попробуешь тренировку? - спрашивает. - Могу показать пару простых упражнений.

- А не ты ли ещё вчера хотел меня выпороть... - Ухмыляюсь, встречаясь глазами с потемневшим взглядом.

- Я и сейчас хочу. - Рычит, шагая ко мне ближе. Касается костяшками моей щеки. - Ты не помнишь, но мы с тобой ещё и не такое вытворяли... И я уже соскучился. - Делает движение головой, будто собирается меня поцеловать, но я отступаю.

- Ты же понимаешь, что сейчас я не могу ответить тебе взаимностью. Мне для начала нужно всё вспомнить. - Поднимаю голову. - И если я и действительно была твоей секс-рабыней, то нам придётся развестись. Больше я в этом участвовать не буду.

- Ты ещё не поняла? - Смеётся хрипло. - Я тебя не отпущу. Ни сейчас, ни после того как ты вспомнишь, никогда. Ты моя, мышка. Моя до тех пор, пока мне это нужно.

- Считаешь, моя жизнь принадлежит тебе?! - Вспыхиваю. Чувствую, как меня начинает бить мелкая дрожь.

Влас замирает на мгновение, потом делает ещё шаг ко мне — теперь между нами почти нет расстояния. Его глаза по‑прежнему тёмные, но в глубине чего‑то мелькает — то ли раздражение, то ли… вожделение?

- Не считаю. Я знаю. Твоя жизнь принадлежит мне. Ты в моих руках. И ты любишь в них находиться. - произносит Влас почти шёпотом, но в голосе — сталь, не оставляющая места спору.

Я отшатываюсь, хотя отступать некуда — стена спортзала жёстко упирается в спину. Дыхание сбивается, в висках стучит кровь.

- Ты с ума сошёл? - выдавливаю я, стараясь, чтобы голос не дрожал. - Я не вещь, которую можно присвоить! Даже если раньше… если раньше я и принимала эти правила — теперь всё иначе. У меня нет памяти, но есть разум. И он говорит: ты переходишь границы.

Влас не отступает. Его взгляд скользит по моему лицу — от глаз к губам, потом вниз, к дрожащим рукам, вцепившимся в подол платья.

- Разум, говоришь? - чуть наклоняется ко мне, и я чувствую тепло его дыхания. - А чувства? Что говорит твоё тело, Аделина? Разве оно не узнаёт меня? Разве не тянется ко мне, даже сейчас, когда ты сопротивляешься?

Он медленно поднимает руку, проводит костяшками пальцев вдоль моей руки — от запястья вверх, к плечу. Лёгкое, почти невесомое прикосновение, но оно вызывает волну мурашек. Я сжимаю зубы, пытаясь подавить эту реакцию.

- Не надо, - шепчу, но голос подводит. - Не играй со мной так.