Глава 1

(День назад)

Стою за прилавком, колдую над очередной порцией американо. Клиент, как заведенный, ворчит про пробки – классика жанра – и какую-то супер-пупер важную встречу. Да-да, знаем мы эти важные встречи, ох, знаем! Держу пари, там секретарша в мини-юбке и глазами лани. Или, что более вероятно, любовница, томная и все понимающая. А я, как японский болванчик, улыбаюсь. Вежливо так, профессионально. Интересно, хоть кто-то догадывается, что за этой отполированной до блеска улыбкой скрывается целая вселенная нереализованных желаний, неосуществленных грез и несбыточных надежд?

Мое царство – павильон с гордым названием "Чай, кофе, табак". Всякая дрянь, отравляющая легкие, как язвительно окрестил ее мой дедушка. Ах да, еще у нас тут "быстрая еда". Стрит-фуд, будь он неладен! Шаурма, хот-доги, пирожки с картошкой. Настоящий рай для гастритчика и персональный ад для моей, прямо скажем, неидеальной фигуры. Но что поделать, кушать-то хочется, жить-то надо. А мечтать о платьях на два размера меньше пока остается лишь мечтой.

Рутина. День сурка в худшем его проявлении. Изо дня в день одно и то же: кофе, сигареты, шаурма. И лица… лица одни и те же. Кто-то угрюмый, как старый башмак, кто-то, напротив, неестественно веселый, кто-то наглый до неприличия. Но в основном все одинаковые – серые мышки, спешащие по своим неотложным делам. И я, такая же серая мышка, застрявшая в этом уютном, но до боли знакомом павильоне.

Мечты о любви? Ха! Да это уже из разряда научной фантастики. Любви, которой не было, нет и, боюсь, уже не будет. Разве что в слезливой мелодраме по телевизору. Или в моих влажных фантазиях, о которых лучше не вспоминать, дабы не вгонять себя в еще большую депрессию. Потому что… пышные формы. Красивая, да, этого не отнять, но неуверенная в себе из-за этих самых "форм". Вот мой суровый приговор. Спасибо, зеркало, ты всегда говоришь правду, даже когда тебя об этом совершенно не просят.

Мне уже двадцать семь. Двадцать семь лет одиночества, помноженные на хроническую усталость. Блин, ну почему так тоскливо? Может, и правда кота завести? Хотя… нет, коты – это ответственность, а у меня и на себя-то катастрофически не хватает времени. Впрочем, кому я вру? Времени вагон, только тратить его не на что и не на кого.

Вся моя личная жизнь – это мимолетная, дежурная улыбка какого-нибудь клиента. Как правило, это мужчины в возрасте, которые почему-то свято верят, что они еще "ого-го!". Подмигивают мне, девчонке, которая вполне может годиться им во внучки. Или благодарность за "божественный" кофе: «Спасибо, девушка, очень вкусно» И все! Никаких тебе свиданий под луной, романтических прогулок под дождем и прочей слащавой ерунды. Эх, мечты, мечты…

Я живу за стеклом. Вот оно, мое панорамное окно в серую, однообразную жизнь. Смотрю на мир, как на киноленту. Люди спешат, куда-то бегут, смеются, ругаются, толкаются… А я тут, за прилавком. Как экспонат в пыльном музее. Интересно, хоть кому-нибудь интересно, что творится у меня в душе? Какие тараканы там устраивают свои безумные пляски?

– Ань, – слышу приглушенный голос Ирки, пытающейся перекричать назойливый шум кофемашины. Моя коллега по несчастью. Ирка, конечно, отчаянная оптимистка, но я-то вижу, как она устала от этой беспросветной безнадеги. – Спроси, ему кофе с сахаром?

Вот опять! Возвращаюсь в суровую реальность. Кофе с сахаром, без сахара… Какая, в сущности, разница? Все равно ведь растворится в желудке и забудется.

– Молодой человек, вам кофе с сахаром? – спрашиваю я с натянутой, как струна, улыбкой.

Принимаю заказы, пробиваю по кассе, отпускаю стаканчики с дымящейся жижей.

– Следующий! – кричу я механически, словно робот.

Иногда помогаю Ирке, когда та совсем зашивается. Она у нас, конечно, шустрая, как электровеник, но когда наваливается толпа голодных и жаждущих, то и она начинает сдавать позиции. Работаем, как белки в колесе, бешено вращаясь в надежде хоть немного приблизиться к заветному куску сыра. Надо же как-то выживать в этом каменном лесу.

"Ммм, как же это хорошо!" – проносится в голове блаженная мысль, когда наконец-то освобождается минутка и получается прислониться спиной к холодной стене. Зажмуриться на секунду, чтобы не видеть эту бесконечную вереницу лиц.

Наблюдаю за потоком людей за окном. Парочки держатся за руки, о чем-то увлеченно болтают, смеются. Как будто у них нет никаких проблем.

"Как же я хочу так же! – вздыхаю я. – Когда же и на моей улице перевернется грузовик с романтикой, полный принцев на белых конях?"

Внезапно от монотонных мыслей меня отрывает нарастающий рокот моторов. Я вздрагиваю и поднимаю голову. Что там такое? С любопытством смотрю в окно. И вижу… байкеров. Ого! Их много. Очень много! Мотоциклы ревут, как стая диких зверей, выпущенных на волю. Вот это мощь! Словно грозовая туча, они надвигаются прямо на павильон. Ко мне? Не может быть!

Мое сердце начинает бешено колотиться. Что это со мной? Кровь приливает к щекам. Я краснею, как школьница! Как дура! Что за нелепая реакция?

Они подъезжают к павильону. Останавливаются. Глушат моторы. Наступает звенящая тишина. Напряженная тишина, в которой слышно, как колотится сердце у меня в ушах, гулко так… Пара байкеров во всем черном, закованные в кожу, слезают с мотоциклов и грузно идут в нашу сторону. Невольно ловлю взгляд одного из них. Боже…