Глава 2

Боже… Этот взгляд… Он не просто смотрит, он сканирует, будто рентгеном просвечивает насквозь, заглядывая в самые потаенные уголки моей души. Остановите планету, я срочно выхожу! Что это вообще такое со мной творится? Обычно я вполне адекватна.

Байкеры… Да, эти парни – воплощение брутальности, словно сошли со страниц комиксов о крутых парнях. Они опасные, дерзкие, от них веет свободой и тестостероном. А их мотоциклы… О, эти стальные кони – настоящие чудовища! Рычат, плюются огнем, заставляя вибрировать землю под ногами. Символы свободы и бесстрашия. А я… Я всего лишь Анька, та самая "пышка" за прилавком. Куда уж мне до них? Это точно не моя лига. Хотя, если честно, помечтать-то никто не запрещал, верно?

Они надвигаются, как грозовая туча, и с каждым их шагом напряжение нарастает, словно густой туман. Запах кожи, металла, дорогого парфюма, смешанный с выхлопными газами… Убойный коктейль, от которого реально кружится голова. Сейчас они закажут свой дежурный кофе, расплатятся и уедут, оставив после себя лишь аромат бензина и воспоминания. Ничего не изменится. Но мое глупое сердце стучит, как бешеный барабан, отчаянно надеясь на какое-то нереальное чудо.

Один из них… Гроза… Подслушала, как его окликнул приятель. Он останавливается прямо передо мной. Высокий, широкоплечий, словно высеченный из гранитной скалы. Харизма – это не просто слово, это его второе имя, вытатуированное где-нибудь на бицепсе. Уверена, что так и есть.

Его лицо… Мужественное, волевое, с легкой, почти незаметной тенью усталости в глубине глаз. Аккуратная, стильная бородка, добавляющая ему шарма. И взгляд… О, этот взгляд! Темный, глубокий, обжигающий, словно глоток крепкого виски. Смотрит так, будто видит меня насквозь, читает мои мысли, знает все мои тайные желания. Боже, как же я хочу, чтобы он увидел во мне не только продавщицу, шуршащую пакетами и отбивающую чеки, но и… женщину. Женщину, которая, как и все, мечтает о любви, о тепле, о простом человеческом счастье. Глупо, конечно, но кто сказал, что мечтать вредно?

– Салют, – произносит он. Голос низкий, бархатный, с легкой хрипотцой. Ммм, мурашки побежали по коже, как стадо муравьев. – Что у вас тут есть интересного?

– Эм… – как же глупо я запинаюсь. Аня, соберись, тряпка! Ты же профессионал! Вдох-выдох. – Кофе… чай… Шаурма… Пирожки с …

Уголок его губ приподнимается в легкой, едва заметной усмешке. Опасная ухмылка… Такая, что хочется немедленно спрятаться под прилавок.

– Это все, конечно, хорошо, – говорит он, не сводя с меня своего пронзительного взгляда. – Но есть что-нибудь… особенное? Что-то, чего нет в других заведениях? Какая-нибудь ваша фирменная фишка?

Особенное… Что я могу ему предложить? Кроме стандартного набора стрит-фуда? И тут меня словно молнией пронзает! Эврика!

– Есть! – выпаливаю я, удивляясь собственной смелости. – Чай… байкерский! Авторский! Сама делаю.

Что я вообще несу? Никакого "байкерского" чая в меню отродясь не было! И я в жизни его не готовила! Ну, разве что пару раз экспериментировала на кухне с травами и специями, но это совсем другое дело. Главное – не показывать страх.

Он удивленно приподнимает бровь, словно говоря: "Ну-ну, посмотрим, что ты там придумала". Заинтересовался! Уже прогресс!

– Байкерский? И что там? – спрашивает он с усмешкой. – Бензин? Масло? Антифриз?

Я не выдерживаю и смеюсь. Боже, я смеюсь с ним! С этим… Грозой! Неужели это происходит на самом деле? Или я сплю прямо за прилавком?

– Ну что вы! – говорю я, стараясь сохранять невозмутимый вид. – Там травы… пряности… Апельсин! Бодрит, согревает, дарит хорошее настроение и уверенность в себе!

– Звучит интригующе, – произносит он, чуть растягивая слова. – Давай попробуем… Анна.

Его взгляд, цепкий и оценивающий, падает на мой бейдж, задерживается, и я чувствую, как предательский румянец заливает щеки. Впрочем, взгляд скользит не столько по имени, сколько вниз, на пышную грудь, стесненную белой блузой, которая, кажется, вот-вот лопнет от моего участившегося дыхания. Черт, ну почему я вспыхиваю, как маков цвет?

Чай для Грозы… Звучит как название какой-нибудь рок-баллады. Неужели это не сон? Что-то внутри меня начинает медленно распускаться, словно робкий цветок, тянущийся к солнцу. Иду к своему "алхимическому" уголку, где храню свои заветные баночки с травами и специями. Достаю их, начинаю творить.

– Значит, так, – говорю я, стараясь, чтобы голос звучал уверенно, несмотря на предательское волнение. – Берем черный чай – для основы. Добавляем чабрец – для силы. Зверобой – для душевного равновесия. Корень имбиря – для остроты ощущений… Корицу – для тепла. И, конечно же, апельсин – для солнца в душе! Заливаем кипятком и… ждем, пока все это волшебство настоится.

Пока чай заваривается, украдкой поглядываю на него. Он стоит, облокотившись на прилавок, и… смотрит. Просто смотрит. И от этого взгляда по всему телу разливается странное, волнующее тепло. Что это? Симпатия? Желание? Или просто глупая, наивная надежда на что-то большее?

Чай наконец-то заварился. Аромат трав и апельсина наполняет все вокруг, создавая атмосферу уюта и волшебства. Наливаю чай в большую кружку. Свою. Личную. Чистую. Обычно из нее пью только я. Но сегодня… Сегодня особый случай.

– Готово! – торжественно объявляю я. – Вот, попробуйте.

Он берет кружку. Делает глоток. Закрывает глаза. На мгновение время замирает. Что он сейчас почувствует? Понравится ли ему мой "байкерский" напиток? Или я зря потратила время?

– Ммм… – тянет он, медленно открывая глаза. – Действительно… что-то особенное. – Смотрит на меня, и от его взгляда у меня перехватывает дыхание. Этот взгляд… Он проникает прямо в сердце. – Спасибо. Ден, советую попробовать, – говорит он своему другу.

– Нет, спасибо. Я по старинке, кофе, – отмахивается тот, уже заказывая свой напиток у Ирки, моей напарницы.

– Пожалуйста… – шепчу я в ответ, чувствуя, как кровь приливает к щекам.

Его "спасибо" звучит как музыка. Как комплимент.

– Будете еще что-нибудь? – спрашиваю я, стараясь не выдать своего волнения.

– Нет, – говорит он, доставая кошелек. – Счет.

Коротко вздыхаю. Вот и сказке конец. Пробиваю чек. Подвигаю терминал.

– Ой, – говорю я, деланно огорчаясь. Вот же незадача! – Что-то терминал сегодня не работает. Чудеса техники.

– Проблемы? – спрашивает он, чуть приподнимая бровь.

– Да, – вздыхаю я. – Как всегда, в самый неподходящий момент сеть не ловит. Закон подлости, знаете ли.

– Тогда вот, – говорит он, доставая телефон. – Переведу онлайн. Диктуйте номер.

Я диктую номер, чувствуя, как предательски вспыхивают щеки. Он быстро набирает его в телефоне.

– Готово, – говорит он. – Спасибо за чай. Было очень приятно, – замолкает на секунду и добавляет, глядя мне прямо в глаза: – Я еще зайду.

И подмигивает.

ОГО! Он еще зайдет! Неужели это возможно? Не сон ли это? Стою, как зачарованная, смотрю ему вслед. Он идет к своему мотоциклу. Заводит мотор. Байкеры ревут, как стая диких зверей, готовящихся к охоте. Но я слышу только стук своего сердца. Быстрый, радостный, полный надежды. Гроза садится на своего железного коня и… оборачивается. Машет мне рукой на прощание. И они уезжают, оставляя после себя облако пыли и аромат свободы.

А я… Я остаюсь стоять за прилавком, с глупой, счастливой улыбкой на лице. И с предчувствием… чего-то большего. Ммм… Волнующее предчувствие…