Глава 24

Едва захожу в квартиру, как Богдан толкает меня в сторону гостиной, сам же отправляется на кухню. Судя по тому, что по возвращению от него пахнет спиртным, он что-то выпил. Не успевает мне ничего сказать — звонит его телефон и он, взяв трубку, слушает собеседника. На скулах ходят желваки, на шее вздувается венка, а грудь тяжело вздымается.

— Что хотите делайте. Напросился, — рявкнув, Басманов отключается.

Это про Влада. Я уверена.

— Зачем ты меня снова сюда привел?

— Какого хрена ты туда отправилась? Так ещё и напилась. Тебе, блядь, жить надоело? Хочешь, чтобы тот ублюдок в один день тебя изнасиловал и выкинул куда-нибудь? В лесу закопал? А? Ты чего хочешь? Разве непонятно, что не нужно с ним связываться?

От тона Богдана по коже ползут ледяные мурашки. Нервно сглотнув, обнимаю себя руками, но взгляда не отвожу.

— Во-первых: я с ним не связываюсь. Он везде появляется на моем пути. Во-вторых: прекрати на меня орать. Если считаешь, что ты лучше него — ошибаешься. В-третьих: Какого черта ты ведёшь себя так, будто я твоя собственность? Захотел — выбросил, захотел — вернул. Хватит играть со мной, Богдан. Вернись к своей жене и живи долго и счастливо!

Басманов чуть ли не скрипит зубами. За шаг оказывается рядом и рывком стягивает с меня свой пиджак и швыряет прочь. Смотрит мне в глаза.

— Сбавь тон, когда со мной разговариваешь, — цедит он сквозь зубы. Положив руку на мое плечо, сжимает его так, что из горла вырывается стон. — Ещё раз посмеешь мне командовать, действительно найдешь себя на помойке.

— Поэтому я и говорю… — втянув в лёгкие побольше воздуха, сквозь боль выпаливаю: — Ты ничем не отличаешься от Влада. Ясно тебе? Отпусти! Мне больно!

Оттолкнув меня, Басманов подходит к окну. Стоит ко мне спиной, сунув руки в карманы. Падаю на диван, шиплю от боли, которая пронзает плечо. Я в нижнем белье и мне плевать. Так хочется подойти к нему и врезать чем-нибудь тяжёлым. Еле сдерживаю эмоции под контролем, клянусь. Хочется выть, биться головой в стену! Хочется хоть что-то сделать, чтобы остыть. И больно мне сейчас не физически, а морально. Я устала. Не знаю, что хочет этот мужчина. Затрудняюсь его понимать.

— Пиздец. Плюнуть бы на тебя, да только, блядь, не получается.

— Почему же? Ты плюнул вроде как! Но сейчас снова вернулся! Сам ко мне лезешь, а виноватой оказываюсь в итоге я. Ну изнасилует Влад меня, как ты сказал… Тебе-то что? Разве тебе есть до меня дело?

— Есть! — разворачивается ко мне и встаёт напротив. Руки из карманов не вытаскивает. Губы поджаты в тонкую полоску, челка падает на лоб. — Заебала ты меня. Конкретно.

— Боже, — из горла вырывается нервный смех. Взяв пиджак Басманова, я накидываю его на плечи. В квартире не холодно, но меня трясет от эмоций. — Сам все делаешь! Оставь в покое! Отстань от меня, не обвиняй в том, что я даже не думаю делать!

— В следующий раз думать о тебе не буду. Слово даю.

Очередной звонок, поступивший на его телефон, вынуждает разорвать наш зрительный контакт. Богдан бросает несколько крепких слов, прежде чем ответить.

— Слушаю! — секунды затягиваются. Трогаю рукой плечо, облизываю губы и, едва сдержав слезы, поднимаюсь на ноги. Больно…

Ухожу на кухню, свет не включаю. Взяв стакан, наполняю ее водой. Пью, а потом и второй. Мне плохо. Настолько плохо, что сбежать отсюда хочется и больше не видеть лицо Басманова.

Он что-то говорит своему собеседнику, я не разбираю его слова, потому что в ушах звенит от напряжения. Мне так хочется отдохнуть…

Так хочется, чтобы из головы вылетели все моменты, проведенные с Богданом. Так хочется его забыть и больше никогда не думать. Так хочется открутить время назад и никогда с ним не знакомиться…

Стоя у окна и глядя на ночной город, проклинаю себя, что пошла в тот клуб. Возможно, сиди я дома, все это не произошло бы. Я не встретилась бы с Басмановым вновь, не оказалась бы тут и… Со временем сумела бы его забыть.

Чувствую его за спиной. Он пришел… Но молчит, явно разглядывая меня.

— Я в последний раз спрашиваю тебя… Чего ты хочешь? Разве так сложно просто отпустить? Ты женатый мужчина. Я… наивная девчонка, которая верит в первую и единственную любовь и на «долго и счастливо», — шмыгнув носом, быстро вытираю скатившиеся по щекам слезы. Решаю быть откровенной. Нечего юлить. — Да, несмотря на твою жестокость, внутри меня такая буря… И, нет, злости нет. Есть обида. Есть боль. Есть понимание, что мы никогда не будем вместе. Я смирилась. Решила тебя забыть. Любым путем. Но ты…

Резко разворачиваюсь к Богдану. Несмотря на темноту, я вижу, как светятся его глаза. Многое хочу сказать, но молчу. Жду от него ответной реакции, но он лишь смотрит исподлобья.

— Зачем я тебе, Басманов? Ответь на мои вопросы! Ты всегда избегаешь их. Просто молчишь, нервируя меня все больше. Я что, действительно безвольная кукла, которой ты всего лишь хочешь пользоваться? До тех пор, пока не надоем?

Горло дерет. Сжимает спазмом. Нервно сглотнув, прижимаю руку к груди и чувствую ее бешеный ритм. Дыхание учащается, когда он делает несколько шагов ко мне и оказывается совсем близко. Склонив голову, наклоняется и втягивает воздух у моей шеи. А потом прикрывает глаза. Всего несколько секунд, но за это время я тоже успеваю почувствовать исходящий от него аромат.

Богдан делает несколько шагов назад, отстраняется. Уходит, больше не глядя на меня.

Я почему-то уверена, что он не вернётся.

Слышу, как захлопывается дверь. Без понятия, что я должна делать дальше. Уйти? Он меня все равно найдёт и снова приведет сюда.

Может, все же вернётся? Пусть не сегодня, но завтра уж точно…

Принимаю холодный душ, а потом иду в спальню. Постель пахнет им. Значит, тут он был, спал. Не ушел к жене? Или с ней тут любовью занимался?

Второй вариант конечно бредовый. Нет никаких признаков того, что тут была левая женщина. Интересно, что творится в личной жизни Басманова? Я хотела хоть что-то узнать…

Может, Соню спросить? Всё-таки Кирилл работает на Богдана и явно знает больше, чем я.

Да, завтра обязательно спрошу.

Нахожу телефон и ложусь на кровать. Вижу несколько пропущенных звонков от подруги. Пишу ей, что со мной все хорошо. На что сразу же получаю ответ:

«Да ты хоть бы предупредила, что уходишь! Я тут чуть ли с ума не сошла!» — Возмущается она.

«Завтра все обсудим. Спокойной ночи».

Ночь совсем неспокойная. Плечо болит. Вспоминаю, что Вадим тоже сжимал то же место. Скорее всего, Богдан надавил туда и стало ещё больнее.

Не могу заснуть. Но к утру, кажется, вырубаюсь. Просыпаюсь, услышав в квартире мужской голос. Встаю, натягиваю на себя рубашку Богдана и спускаюсь.

— Вы кто? — спрашиваю сидящего на диване мужчину, который сразу встаёт и поправляет свою одежду.

В кресле несколько пакетов от известной фирмы женской одежды.

— Мне сказали подвести вас в больницу.

— Зачем?

Он пожимает плечами.

— Таков приказ. Оденьтесь, пожалуйста, — кивает на пакеты. — Я вас жду.

— Ключи оставьте и выходите.

Мужчина вскидывает бровь, но быстро берет себя в руки. Положив ключи на письменный стол, уходит.

Иду переодеваться. На плече огромный синяк, да, и болит жутко.

Джинсы, толстовка, платье, белье, колготки… Интересно, кто их выбирал? Вкус неплохой, но… Не совсем мое.

Собрав волосы в высокий хвост, выхожу из дома.

Врач приписывает пару мазей. Я, воспользовавшись ситуацией, прошу водителя отвезти меня в свою квартиру. Беру рюкзак, отправляюсь в университет.

Три недели проходят словно три года. Богдан так и не появляется, а я… Живу своей жизнью, но в его доме. Не знаю, чего он от меня хочет, но чувствую, что если уеду, он снова приведет меня сюда. Ну и пусть я останусь тут… А он… Не возвращается.

Водитель каждый день везёт меня в университет, а потом привозит обратно. Охранник стоит перед дверью квартиры круглосуточно. Это, конечно, классно выглядит со стороны, но то, что я не могу получить ответы на свои вопросы, бесит меня настолько, что ничему радоваться не могу.

Холодильник постоянно забит продуктами, хоть и я почти ничего не ем. Когда я сюда возвращаюсь после учебы, и еда готова и квартира прибрана. Потому что домработница приходит, которую я не видела ещё…

Не жизнь, а рай — наверное, все бы радовались, будь на моем месте. Но мне совсем невесело.

Никакой новой информации я о Басманове так и не узнала…

— Я в торговый центр, — сообщаю водителю. Он молча кивает. Заводит двигатель.

— Вас долго ждать?

— Ты куда-то спешишь?

— Нет, просто…

— Час-полтора. Жди.

Захожу в отдел обуви. Погода меняется, часто льет дождь. Ноги промокают. А ещё куртку купить надо.

Выбрав пару пар, иду к кассе, но снова возвращаюсь к туфлям на невысоком каблуке бежевого цвета, которые мне очень понравились.

— Красивые, да, — слышу рядом женский голос, улыбаюсь.

— Очень, — подняв глаза, смотрю на стоящую рядом девушку. Красивая и… знакомая. Хмурюсь, разглядывая ее лицо.

Узнаю!

— Вы…

— Я, — издает смешок. — Жена Богдана Басманова. А ты… Любовница, да? Ох, сколько таких девчонок были в его постели. И все ради денег.