Глава 12. Юми

За чашкой травяного чая разбираю иероглифы в тетради, те самые, что нужно будет перенести в свитки нового учебного проекта. Тишину нарушает вибрация телефона. Активирую экран и читаю сообщение от Семёна:

«В эти выходные состоится студенческий праздник. Все будут отмечать начало нового учебного года. Обещают, что будет весело. Пойдем со мной?»

Следом сразу приходит ещё одно сообщение:

«Демьян тоже будет там».

Сердце снова делает неожиданное сальто в груди, отскакивает от ребер и стучит где-то в горле, перекрывая воздух. И я не знаю, от чего это произошло: то ли от поступившего приглашения сделать что-то сумасшедшее и совсем мне не свойственное, то ли от родного имени и безответных чувств.

Я не отвечаю сразу. Кладу телефон перед собой, перечитываю смс и думаю. Я должна научиться перебарывать страх. Вечеринки — это нормально для моих ровесников. Это то, что происходит в «сейчас», а ведь именно этому я пытаюсь научиться. Жить.

А ещё там пьют и происходит разное.

Да, но там будет Семён, только этот аргумент работает слабо. Я не уверена, что готова настолько доверять ему, а вот Дема… Дема — это другое дело. Он никогда не давал меня в обиду, и, если он будет поблизости, я могу немного повеселиться. Ему я доверяю.

Мне ведь хочется? Безумно.

Страшно? Ещё бы!

Семён смотрит на меня так, как ещё не смотрел ни один мужчина, и от его прикосновения на татами все внутри до сих пор сжимается в тугой, тревожный комок. Он опасный. Непредсказуемый. Непонятный. Закрытый. И при этом иногда очень честный, будто в его броне есть трещины и через них сочится уязвимость. Я почувствовала ее после нашей тренировке. В одной фразе, в отведенном взгляде. А потом он снова закрылся, и мне это очень знакомо.

А как же Демьян?

Рядом с ним я всегда превращаюсь в ту самую «мелочь», неловкую девочку-подростка, загнанную, запуганную, хрупкую, которая краснеет от одного его взгляда. Как я смогу быть там, где он, с другим парнем? Это похоже на предательство. Но ведь Демьян не любит меня, он выбрал Ладу.

Боже, почему с виду такое простое решение оказывается таким сложным? Я ненормальная! Кому я буду нужна такая, если даже на вечеринку пойти не могу, не закопав себя в сомнениях.

Людям ведь не объяснишь, где я была и что видела, и почему так страшно и сложно. Я и не собираюсь. Я не буду за это оправдываться. В мире много жестоких монстров. Не все такие. Нет, не все.… Я обязательно научусь.

Чтобы мама сказала об этом? Она позволила бы мне пойти на эту вечеринку?

Но мамы нет. Ее советы остались в прошлом, вместе с запахом ее дакджим и теплом ее рук. Теперь все решения только за мной. И ответственность за них тоже лежит на мне.

Я поднимаю телефон и пишу Семёну:

Я: «Я могу немного подумать?»

Семён: «Ты меня боишься?» — Ответ приходит почти мгновенно.

Я: «Нет», — отписываю я и, не выдержав, набираю номер Лии. Мне все же нужен разумный совет, если не мамы, то старшей сестры, а потом я приму решение. Сама.

Лия выслушивает мой сбивчивый, взволнованный лепет, полный сомнений и противоречий. Я, конечно, опускаю подробности и ничего не говорю про Семёна, просто о том, что меня позвали на праздник.

— Юми, — голос сестры звучит спокойно, как якорь в моем бушующем море. — Я, конечно, была против твоего переезда, и я всегда буду беспокоиться о тебе, но у меня было время подумать, и я считаю, что моя умная, маленькая сестренка все сделала правильно. Ты должна жить нормальной жизнью, общаться со сверстниками. И да, ходить на студенческие вечеринки. Тем более, если там будет Демьян, — добавляет она. Я поговорю с ним, он за тобой присмотрит.

— Не надо, — тут же спохватываюсь я. — Вот этого не надо. Пожалуйста. Я не хочу выглядеть глупой и слабой. Я больше не такая.

— Ладно, ладно, — сдается Лия, — прости. Ты снова права. Только пообещай мне кое-что.

— Что? — ложусь лбом на стол. Так говорить не очень удобно, но моя голова от мыслей стала слишком тяжелой, чтобы я могла удержать её ещё хотя бы несколько минут.

— Ты зарядишь телефон и будешь на связи. И если что, ты сразу мне позвонишь.

— Например, что? — улыбаюсь я теплой заботе Лии.

— Что угодно, не важно. Просто позвони, — просит она.

— Договорились. И я думаю, что возьму с собой подругу. Бэллу.

— Отличная идея! — радуется Лия. — Повеселись там.

Я сбрасываю звонок и, сделав глубокий вдох, пишу Сэму: «Хорошо. Я согласна. Но я буду с подругой».

«Договорились», — почти сразу приходит его лаконичный ответ.

Всю последующую неделю я живу в состоянии перманентной тревоги. Телефон становится источником нервного тика, я постоянно проверяю его, ожидая новых сообщений. И Сэм пишет. Уже не о боях и не о философии, а о простых вещах. О том, какая скучная у него лекция, как он ненавидит дежурство по столовой, какая дурацкая погода. И я ловлю себя на том, что отвечаю ему так же легко, постепенно втягиваясь в этот странный, виртуальный флирт. Он другой в переписках, не такой, как в жизни. Более открытый. Более… нормальный.

Вечер икс настает. Я стою посреди комнаты в просторной пижаме, глядя на скромный арсенал одежды, разложенный на кровати. Ничего подходящего. Я совершенно не понимаю, как нужно одеваться на такие вечеринки.

Рядом со мной стоит Бэлла, критически оглядывая мой специфический гардероб.

— Это.… - она смешно стучит пальцами по подбородку, — интересно. Ты всегда одевалась так?

— Да. Это плохо?

— Нет, ты чего! Наоборот, — восклицает она. — Это круто, стильно и очень подчеркивает твою уникальность. Сейчас мы выберем что-то, чтобы тебе было комфортно, — заверяет она, ещё раз оглядывая мою одежду.

В итоге после получасовых метаний и примерок я смотрю на свое отражение. Темные струящиеся брюки, облегающая черная футболка с белым журавлем, как тонкий, почти неуловимый намек на мою любовь к родной культуре. И поверх джинсовый кардиган, легкий, неформальный, мой последний защитный барьер.

— Идеально, — выдыхает Бэлла, поправляя мои волосы. — Загадочная азиатская девушка с ноткой бунтарства. Он с ума сойдет.

— Мне бы хотелось нормального парня, — вырывается у меня, и мы вместе звонко хохочем, а затем подруга расчесывает мои длинные волосы и собирает их в прическу, подчеркивающую образ. — Мне нравится, — шепчу ей. — Спасибо.

Бэлла крепко сжимает мои плечи в знак поддержки и поправляет свой макияж, а у меня вибрирует телефон. Живот напрягается и сжимается. Пришедшее от Семёна сообщение означает, что наш вечер начинается прямо сейчас.

«Выходите. Я у подъезда» — написано в нем.

Сердце рвется в пятки. Я подбегаю к окну и отодвигаю край шторы. Внизу, под фонарем, стоит такси. Рядом его высокая, узнаваемая фигура в кожаной куртке. Он замер, уткнувшись в экран телефона.

Нервничаю ещё сильнее. Щеки пылают, ладони ледяные.

— Всё будет хорошо, — успокаивает Бэлла.

— Да, — киваю ей. — Мы должны отлично провести время сегодня.

Делаю последний глубокий вдох, ловлю своё отражение в зеркале, испуганное, но с искоркой решимости в глазах, и выхожу из квартиры. Навстречу чему-то новому в своей жизни. Навстречу к нему…