Глава 17

Артём толкнул входную дверь, шумно втянул носом прохладный воздух и уже хотел крикнуть, что он дома, как вдруг… замер.

По дому, по его тихим, пропитанным кухонными запахами и привычным уютом стенам, расплывался совершенно нездешний звук.

Скрипка.

Звонко, дерзко, ярко — звук летел по лестнице, заполняя собой всё пространство. Он был живым, настоящим, и в нем слышалась буря. Вихрь. Свет.

Артём сбросил кеды, не глядя, на коврик в прихожей. Куртку сдернул с плеч и повесил на вешалку почти машинально. Он знал этот звук. Он помнил. Он когда-то слышал, как играла мама, но это было так давно…

И сейчас — она. Его мама.

На цыпочках, стараясь не скрипнуть половицами, он поднялся по лестнице. Сердце колотилось в груди, как будто он подглядывал за чем-то сокровенным. За чудом.

Чем выше поднимался, тем громче становилась музыка. Быстрая, насыщенная, как будто кто-то рассказывал истории без слов, словами сердца.

Он дошёл до двери в родительскую спальню и, затаив дыхание, чуть приоткрыл её.

И застыл.

Амина стояла посреди комнаты. Во вчерашнем коротком чёрном платье, с распущенными волосами, с закрытыми глазами. Она не видела его. Не чувствовала. Она была вся в музыке.

Скрипка пела в её руках, выворачивая наружу не просто ноты — чувства, эмоции, свободу. Плечо дрожало, пальцы стремительно перебирали струны, движения были уверенными, страстными.

Артём смотрел, не дыша.

Он никогда не видел маму такой. Не домохозяйкой в фартуке, не уставшей женщиной, не той, что делает уроки с ним за столом… А другой. Настоящей. Настоящей её.

И это было невероятно.

Артём всё ещё стоял в проёме, не двигаясь, словно боялся спугнуть то волшебство, что витало в комнате. Скрипка стихла, последние ноты затихли в воздухе, как тонкая пыльца. И вдруг — Амина открыла глаза. Увидела сына.

— Ааа! — взвизгнула она, дёрнувшись от неожиданности. Скрипка в её руках заскрипела в знак протеста, будто обиженно фыркнула: ну как же так, нас прервали?

Артём рассмеялся и, уже не скрываясь, хлопнул в ладоши.

— Мам, я не знал, что у нас дома дают живые концерты. Надо было цветы захватить. Хотя бы тюльпаны с рынка!

Амина вспыхнула, щёки порозовели, и она смущённо отвела взгляд, чуть прикусив губу.

— Я… просто пробовала вспомнить… старое. Навыки, знаешь ли, ржавеют.

— Ты была музыкантом? — спросил Артём, заходя в комнату и присаживаясь на край кресла. Взгляд его был не по-детски серьёзным.

Амина опустилась на кровать, всё ещё сжимая скрипку в руках.

— Да, была. Играла в рок-коллективах. Мы даже по фестивалям ездили… репетиции, клубы, поездки, драйв. Это было моё. Пока не… — она замялась, подыскивая слова, — пока не вышла замуж. Виталий сказал, что музыка — это не для семейной женщины. Что шум, гастроли и мужчины на сцене мешают готовить борщ и гладить рубашки.

Артём нахмурился, подбородок напрягся.

— А что, кастрюля с супом мешает скрипке? — бросил он, и в его голосе прозвучала обида.

Амина чуть улыбнулась, но взгляд её был усталым.

— Ты не понимаешь. Он считал, что это баловство. А я тогда… ну, подумала, что так и надо. Что любовь — это жертва. А потом… потом и скрипку в чулан убрала.

Она провела пальцами по струнам, и инструмент будто вздохнул у неё в руках.

— Жаль. — Артём поднял глаза. — Очень жаль. Потому что талант у тебя... ну, крутой. Это даже я понял, а я в музыке не шарю.

Амина снова улыбнулась, но взгляд остался грустным.

— Спасибо, малыш. Но я уже не востребована. Вряд ли мне удастся когда-то вернуться в музыку.

Артём отрицательно мотнул головой. Он хотел что-то сказать, но промолчал. Лишь посмотрел на неё долго, с уважением и чем-то новым — как будто впервые увидел не просто маму, а человека, у которого было и есть своё настоящее.

Артём вышел из комнаты матери молча, оставив за собой музыку, которая всё ещё звенела у него в ушах. Он поднялся к себе, привычно захлопнул дверь, скинул худи на спинку кресла, уселся за компьютер и уставился в яркий монитор, где приветливо мерцал рабочий стол. Но вместо того чтобы открыть учебник по физике или начать писать реферат по истории, он лишь откинулся в кресле и долго смотрел в одну точку.

Мысли не давали покоя.

Амина. Его мама.

Не по крови — но по сути. По теплу. По тому, как гладила по голове, когда он болел, как вставала раньше всех, чтобы сварить ему овсянку, как однажды, не раздумывая, встала между ним и разъярённым отцом, заступаясь за какую-то мелочь. Он помнил, как впервые назвал её "мамой" — и как она просияла. Тогда он понял: настоящая мать — это не только та, что родила.

Артём нахмурился, откинулся в кресле. Он знал, что у Амины непростая жизнь. Видел, как гаснут её глаза, когда отец начинал орать. Знал, как она часто выходила на балкон просто подышать, чтобы не сорваться. И теперь — услышал, как она играет. И понял: там, в её скрипке, всё, что в ней когда-то было и есть. Её душа. Её путь. Он вдруг захотел помочь. По-настоящему.

Как?

Он глянул на монитор. Потом — на клавиатуру. Идея пришла резко, как вспышка. Он усмехнулся, подвинул стул, зажёг лампу. "Ну что ж... если ты не вернёшься в музыку, мама, то музыка сама вернётся к тебе."

Он собирался кое-что сделать. Но внизу хлопнула входная дверь.

— Я дома! — прогремел знакомый голос, грубый, усталый, раздражённый.

Артём скривился.

— Отец вернулся, — пробормотал он и нахмурился.

Настроение мгновенно упало, но мысль уже пустила корни. И Артём понял — он не остановится.