Глава 10.

Я почти влетаю в зал. На материнском инстинкте, на адреналине.

Но в дверях торможу.

Не потому что передумала.

Потому что картина, которая открывается передо мной, выбивает воздух из лёгких.

Посреди маникюрного зала, между столами с лампами и аккуратными баночками с гелями, стоит здоровенный мужик.

Боком ко мне. Широкими плечами он перекрывает половину обзора, будто шкаф поставили посреди прохода.

И держит в кулаке…

Ванину футболку.

Белую. С динозавром.

Мужчина при этом не кричит. Нет. Он ревёт, как раненый зверь, которому только что вонзили что-то в спину.

– Где?! – рявкает он зло и трясёт тканью так, будто она сейчас заговорит. – Где он?!

Вера стоит возле столов, натянуто улыбается, но держится на расстоянии.

Я вижу, как она инстинктивно отступила на шаг. Так делают люди, когда чувствуют опасность кожей. Так, чтобы если что, можно было отойти ещё. Или успеть нажать тревожную кнопку.

От мужика реально фонит агрессией.

Это не истерика, а самая настоящая концентрированная ярость.

– Добрый день, – пытается говорить Вера спокойным деловым тоном, именно так, как на курсах по конфликтологии учили. – Подскажите, пожалуйста, что случилось?

Молниеносным движением мужчина поворачивает голову в её сторону.

Лицо у него суровое. Челюсть напряжена так, что скулы будто стали шире. Шея мощная, на ней жилы. Глаза тёмные, злые, и в них сейчас нет ни капли иронии.

– Где он, я вас спрашиваю?! – рявкает он снова, окидывая взглядом зал.

Мастера замирают.

Клиентки тоже.

Все смотрят на него так, будто перед ними не мужчина, а удав, который выбирает, кого проглотить.

Я так и замерла в дверях, как вкопанная. И сердце начинает стучать где-то в горле.

Потому что я узнала его сразу...

– Я видел, как он сюда забежал! – продолжает мужик. – Пацан. Мелкий такой. Без футболки.

– А что случилось-то? – спрашивает Вера уже понимая о каком пацане речь, от чего улыбка на ее лице с каждой секундой всё больше меркнет.

Мужик делает шаг вперёд.

– Этот мелкий засранец мне всю тачку рябиной обхаркал!

Рябиной?

Обхаркал?

Я прямо вижу эту картину.

Жара. Двор. Рябина у входа в салон. Мой гениальный сын с горстью неспелых ягод и, видимо, выдающейся фантазией.

Стою и не понимаю, что чувствовать.

То ли мне смеяться, потому что Ваня, конечно, отчибучил.

То ли гордиться, что из всех машин в городе он выбрал именно эту. И, сам того не зная, отомстил за маму.

То ли плакать...

Потому что мужик в бешенстве. Мой бывший. Илья Кравцов, собственной персоны.

Восемь лет я его не видела. И, если честно, ещё бы двадцать раз по стольку не видеть.

Тогда он был моложе. Мягче. С дерзкой улыбкой, с сияющими глазами и полон амбиций.

Сейчас же передо мной стоит зрелый мужчина.

Здоровый. Возмужавший.

Широкие плечи. Он весь будто больше стал. Линия подбородка жёстче. На щеках легкая щетина, которая ему идёт.

Я чувствую, как по позвоночнику проходит холод.

Это не сон. Не галлюцинация.

И мне сейчас нужно будет ему объяснить, почему его сын обхаркал его машину...