Глава 40

У меня есть тысяча причин, почему я не должна никуда идти.

Тысяча дел в больнице: истории болезни, послеоперационные осмотры, планы на завтрашние операции. Я зарываюсь в бумаги на своем столе, тычу в клавиатуру до тех пор, пока буквы не плывут перед глазами.

Каждый нерв звенит: “Не иди. Не поддавайся. Это ловушка”.

Но ноги живут будто своей жизнью.

В одна минуту я ставлю подпись на выписке, а в следующую — стою перед тяжелой металлической дверью заднего выхода, ведущего в больничный парк. Рука сама тянется к холодной ручке. Так и есть — меня словно тащит вперед невидимая нить. Проклятая, необъяснимая сила, которая всегда тянула меня к Денису, даже сквозь года и боль. Тяжелый вздох вырывается из груди, превращаясь в белое облачко на прохладном воздухе.

Смиряюсь. Толкаю дверь.

Холод бьет в лицо, пробирая под тонкую медицинскую кофту и брюки моментально, до самых костей. Осень уже начала сдавать позиции, уступая место предзимью. Взгляд скользит по серому небу, голым ветвям деревьев, кучкам мокрых, побуревших листьев у скамеек и… ему.

Денис сидит на дальней лавочке, спиной к больничной стене.

Его глаза закрыты. Голова чуть запрокинута. Складывается впечатление, словно муж ловит редкие лучики солнца сквозь тучи.

Я же позволяю себе минуту слабости — окидываю взглядом Дениса. На нем серые спортивные штаны, темная футболка, расстегнутая серая кофта из того же комплекта. Бывший муж бледный. Слишком бледный. Даже с места, где я стою, видна неестественная белизна его кожи, резко контрастирующая с темными кругами под глазами. Губы Дениса плотно сжаты в тонкую, напряженную линию. Моментально понимаю, что происходит — он терпит боль. Игнорирует ее. Как всегда.

Врач во мне взрывается яростью. Инстинкт перевешивает обиду, страх, всю ту кучу противоречий, что клокочат внутри. Шаги отдаются гулом, пока я иду к Денису по промерзшему асфальту.

— Ты принимаешь обезболивающие?! — произношу слишком резко и громко в тишине унылого парка. Останавливаюсь перед Дениса, заслоняя скудный свет, которым он наслаждался.

Веки бывшего мужа медленно распахиваются. Зеленые глаза, запавшие от боли и усталости, фокусируются на мне. И тут же… смягчаются. Взгляд становится теплым, пронзительным. Уголки губ приподнимаются в той самой, нежной улыбке, которая когда-то заставляла мое сердце трепетать. Сейчас оно не трепещет. Оно сжимается в ледяной ком, а потом начинает колотиться с бешеной силой, отдаваясь глухим стуком в висках. Под ложечкой посасывает.

— Ты пришла, — выдыхает Денис.

— Как видишь, — отмахиваюсь, стараясь сохранить ледяную маску. Холод проникает под кожу, но внутри все горит. — На мой вопрос отвечай! Обезболивающие? Принимал сегодня?

Бывший муж отводит взгляд, смотрит куда-то мимо меня, на голые ветви деревьев. Чуть мямлит:

— Нет. От них я… мыслить нормально не могу. В голове появляется тума. А мне надо… соображать.

— Твою мать, Денис! — взрываюсь моментально. Весь накопившийся за день… за три года стресс вырывается наружу. — О чем, черт побери, ты думаешь?! Тебе всего всего несколько дней назад удалили почку! Боль — это не геройство, это сигнал организма! Стресс от боли только мешает заживлению, повышает давление, бьет по оставшейся почке, по сердцу! Ты хочешь осложнений? Хочешь обратно на стол? Или в реанимацию? Ты врачом себя возомнил, что сам решаешь, что тебе можно, а что нельзя?! — слова вылетают из меня пулеметной очередью, подкрепленные годами медицинских знаний и дикой злостью на упрямство бывшего мужа. На его вечную игру в “я справлюсь сам”.

Денис слушает. Молча. Не перебивает. Не огрызается. Просто сидит, слегка сгорбившись, его взгляд прикован к моему лицу. И в этом взгляде… нет сопротивления. Нет привычной дерзости или цинизма. Есть странная покорность. И та самая мягкость. Нежность, даже. Кажется, будто Денис слышит не упрек в моих слова, а музыку… будто он ловит каждое мое движение, каждую интонацию, словно они — глоток воздуха для утопающего.

И внезапно, на середине очередной моей тирады о важности адекватного обезболивания в послеоперационном периоде, я замолкаю. Потому что осознаю — он счастлив, что я его ругаю. Весь мой запал гаснет, как спичка, брошенная в лужу. Внутри все сжимается. Сердце сначала пропускает удар, замирает, а потом начинает колотиться с удвоенной, бешеной скоростью, гоняя кровь по жилам и заливая щеки жаром. Отворачиваюсь, делая вид, что смотрю на замшелые ветки старой липы.

— Приятно, — бормочет Денис тихо, чуть хрипловато, но удивительно тепло, — что ты обо мне заботишься.

Фыркаю, стараясь вернуть себе хоть каплю прежней жесткости. Поворачиваюсь к нему, скрещиваю руки на груди — выставляю между нами барьер.

— Конечно, забочусь. Я же твой врач. Ответственность за тебя несу, — произношу удивительно ровно, несмотря на бурю внутри. — Если ты угробишь себя своим идиотизмом, виновата буду я.

— И только? — Денис смотрит мне прямо в глаза.

В его же глазах — зеленых, глубоких, все еще полных той непонятной нежности читается вопрос, который я слышала в его палате… отчетливо виднеется надежда.

Взгляд бывшего мужа обжигает. Заставляет отступить на шаг. Еще на шаг.

Дистанция. Нужна дистанция.

— Я вроде бы все тебе сказала, Денис, — говорю я, и голос мой снова становится ледяным… защищаю себя и свое раненое сердце как могу. — Ты своими же руками разрушил нашу семью. Своими словами, своей жестокостью, своей… игрой. Восстанавливать ее я уж точно не собираюсь, — делаю паузу, глотая ком в горле. — Да, теперь я знаю правду. Поэтому хочу оставить ее в прошлом. Как и тебя. Хочу двинуться дальше.

Денис не моргает. Не отводит взгляда. Только сжимает губы, и на мгновение в его глазах мелькает боль — уже не физическая.

— А если я не хочу? — его вопрос звучит тихо, но с железной твердостью, как вызов.

— Это твои проблемы! — огрызаюсь я, резко махнув рукой. Холодный воздух обжигает кожу. — Ты три года не хотел бороться! Три года молчал! А теперь, когда тебе удобно, когда ты на больничной койке и тебе скучно, ты решил, что можешь просто… вернуться? По щелчку пальцев? Нет, Денис! Так не бывает! Я не игрушка! Тем более… — добавляю я, цепляясь за соломинку, за тот абсурдный щит, который сам же и создала, — …тем более, у меня есть жених. Моя жизнь уже идет своим чередом. Без тебя.

Денис вдруг резко встает, его лицо искажается от испытываемой боли. Делает шаг вперед. Подходит близко, слишком близко. Рост Дениса, его присутствие, знакомый запах — смесь больничного антисептика и его собственного, едва уловимого — накрывают меня волной. В глазах Дениса уже нет прежней нежности. Его взгляд острый, пронзительный, почти хищный.

— Вот тут не надо, — говорит Денис тихо, но так, что каждое слово врезается в сознание. Его взгляд не отпускает меня. — Не надо про “жениха”. Я прекрасно знаю, что вач с этим… — он делает едва заметную паузу, и в глазах мелькает презрение, — …патологоанатомом ничего не связывает.