Глава 11.

Первой пришла боль. Тупая, пульсирующая, будто кто-то методично бил молотком по вискам. Я попыталась сглотнуть и скривилась. Во рту было так сухо, словно я всю ночь песок глотала.

Не открывая глаз, потянулась за стаканом воды, который всегда стоит на тумбочке. Рука встретилась с пустотой.

Странно…

Попыталась перевернуться на другой бок, но что-то мешало. Что-то тяжелое и теплое придавливало меня к матрасу. Нет, не что-то. Кто-то.

Тяжёлые веки распахнулись сами собой. Когда муть перед глазами рассеялась, я уставилась в незнакомый потолок. Слишком высокий, с лепниной и хрустальной люстрой. Тяжелые бархатные шторы вместо моих легких льняных… Мать моя, женщина! Где я?

Это точно не моя спальня. Это вообще не моя квартира.

Сердце ухнуло вниз. Я медленно, очень медленно, стараясь не призвать вертолёт, повернула голову.

Мужская грудь. Загорелая, с четко очерченными мышцами и легкой порослью темных волос. Я слышу сердце, которое мерно бьётся в груди. Чужая рука поползла по моему бедру и легла на талию, удерживая рядом.

Боже… Только не это… Не-е-ет. Прошу!

Я приподнялась на локте, игнорируя протест похмельной головы. И увидела ЕГО лицо. Прикрываю глаза, сильно зажмуриваюсь и снова прошу, чтобы всё оказалось дурным сном. Сейчас я открою глаза и рядом никого не будет.

Да чёрта с два!

Вот он. Роман Греков спит, расслабленный и умиротворённый. Темные волосы в идеальной укладке. Губы чуть приоткрыты. Сейчас он выглядит моложе, беззащитнее. Почти как три года назад, когда я просыпалась вот так же, в его объятиях, счастливая и влюбленная.

В голове взорвался фейерверк из обрывков воспоминаний. Наш танец. Его руки на моей талии. Шампанское. Ещё один танец. Ещё шампанское. Я же не пью. Наверное, поэтому меня сразу после первого бокала развезло. А этот гад всё подсовывал и подсовывал…

Какой позор… Заношу руку, чтобы врезать на наглой морде. Всё он! Скотина!

Нет! Нельзя. Вдруг он ничего не вспомнит? А если сейчас влеплю ему по морде лица…

Зажимаю ладонью рот, чтобы не застонать вслух. Как я могла? КАК?!

Приступ тошноты накатил с такой силой, что мне пришлось уже двумя руками закрывать рот.

Медленно, миллиметр за миллиметром, начала выскальзывать из-под его руки. Ромка что-то пробормотал во сне, но не проснулся. Я замерла, выжидая, пока его дыхание снова станет ровным.

Наконец-то свободна. Села на край кровати, и тут увидела полную картину катастрофы.

Моё платье валялось у двери. Одна туфля у кресла, вторая под окном. Его рубашка висела на торшере. Пиджак переброшен через спинку стула, а галстук... галстук обвивал ножку кровати.

Хочется стонать в голос. Похоже, мы начали срывать одежду друг с друга ещё у двери. Как подростки. Как ненормальные.

Нещадно порванные тонкие колготки я выловила из-под кресла. Трусики… их я так и не нашла, а лифчика на мне и не было. Фасоном платья не предусмотрен.

Я покраснела до корней волос, вспоминая... нет, НЕ вспоминая. Ничего не было! Это просто кошмарный сон…