Глава 9

Глава 9

Хлопаю глазами, не в силах поверить в услышанное. Слова висят в воздухе, тяжелые и нереальные: “Это сделаешь ты”. Голова опустевает от шока.

— С какой это радости?! — вырывается из меня раньше, чем я успеваю обдумать хоть что-то.

Меня буквально колотит. Руки трясутся, колени подгибаются. То ли от чистой, неразбавленной ярости, то ли от дикого, животного желания взрезать этому наглецу по морде. Держать себя в руках становится сложнее с каждой секундой. Внутри все сжимается, как туго скрученная пружина, готовая сорваться. Даже боюсь представить, что будет, когда она разожмется. Каждая клеточка моего тела натянута до предела, вибрирует от напряжения. Я вся — один сплошной оголенный нерв.

Не сомневаюсь, что Паша прекрасно видит, в каком состоянии я нахожусь. От его цепкого, холодного взгляда вряд ли скроется, что я балансирую на самой грани. Достаточно одного неверного шага, одного его ядовитого слова — и сорвусь в бездну. В этот самый момент, глядя в равнодушные глаза бывшего мужа, я в очередной раз убеждаюсь: человеку, с которым я прожила тридцать лет, плевать на меня полностью. Абсолютно.

И только в этом убеждаюсь, когда он вдруг заявляет:

— Думаешь, я поверю, что ты совершенно случайно оказалась в соседнем от меня доме? — он медленно, как хищник, делает шаг в сторону, окидывая изучающим взглядом мою прихожую. — Если ты нацелилась на восстановление наших отношений, то зря стараешься. — делает паузу, снова обращая взор на меня. — Если ты не заметила, у меня все прекрасно. Без тебя.

От этих слов пружина внутри сжимается еще туже, готовая в любой момент лопнуть.

Паша больше не ждет моей реакции. Он уже оглядывается по сторонам, его взгляд скользит мимо меня, будто я пустое место. И безошибочно, как будто он прожил в моем доме годы, направляется по короткому коридорчику… прямо к кухне.

Я стою, парализованная всего мгновение. Гнев, унижение, шок — во мне все смешалось. А потом пружина рвется.

— Ты слишком большого о себе мнения! — бросаю я в спину бывшему мужу и бросаюсь следом.

Врываюсь на кухню, где пахнет деревом, воском и моим любимым травяным чаем. Где-то в глубине души радуюсь, что у меня такая кухня. Светлая, уютная, моя. Стены из теплой сосны, массивный стол, столешница из светлого дуба, аккуратные шкафчики. Все новое, чистое, выбранное с любовью. И Паша здесь выглядит как грязное пятно.

Бывший муж уже стоит у кухонного гарнитура, небрежно открывает шкафчик над раковиной — как будто знает, где что лежит! — достает мою любимую кружку с синими птицами. Без тени сомнения подхватывает заварочный чайник со столешницы рядом с плитой и наливает себе мой травяной сбор, который я собираю по рецепту бабушки и который варю только для себя. Аромат мяты, мелиссы и душицы тут же наполняет воздух.

— Сколько тебе раз повторять?! — шиплю я, останавливаясь на пороге. Руки сжаты в кулаки, ногти впиваются в ладони. — Убирайся из моего дома! Сейчас же! Или… — в голове мелькает спасительная мысль, — …или я полицию вызову! Как на непрошеного гостя!

“Как хорошо, что я вовремя обзавелась всеми возможными контактами, в отличие от Софочки”, — мысленно злорадствую.

Бывший муж не обращает ни малейшего внимания на мою реплику. Как будто не слышит. Он подносит кружку ко рту, делает неторопливый, громкий глоток. И вдруг… стонет. Вслух. Низко, с явным удовольствием:

— М-м-м…

Не проходит и несколько секунд, как он медленно разворачивается ко мне. Прислоняется бедрами к столешнице моего кухонного стола, принимая позу хозяина.

— Твой? — Паша выгибает одну бровь, окидывая оценивающим взглядом дом.

Я все еще в шоке от наглости бывшего мужа… от этого стона… от того, как он расположился в моем пространстве. Поэтому мозг отказывается соображать.

— Что? — глухо переспрашиваю.

— Дом, — уточняет Паша, делая еще один глоток моего чая. — Твой? — снова придирчиво осматривается, будто проверяет подлинность.

Возмущение подкатывает новой волной.

— А чей еще?! — почти кричу я. — Конечно, мой! Куплен на мои деньги!

Бывший муж замирает. Кружка застывает на полпути к его рту. В глазах Паши вспыхивает что-то… не то злое, не то просто неверящее.

— А деньги у тебя откуда? — голос бывшего мужа теряет насмешливость, становится жестким, подозрительным. — Неужели… ты нашу квартиру продала? — он произносит это с каким-то странным напряжением.

Вот что Пашу беспокоит… квартира… его квартира… его символ успеха… его “крепость”, которую он так любил. Та самая, которую неожиданно оставил мне при разводе. Поступок бывшего мужа тогда меня удивил, но спорить я не стала.

— Нет, не продала, — отвечаю я четко, с гордостью, глядя ему прямо в глаза. — Заработала. Сама.

Брови Паши взлетают под седые пряди волос. В глазах светится искреннее, неподдельное удивление.

— Сама? — переспрашивает бывший муж, будто услышал что-то невероятное.

— Конечно, сама! — фыркаю я, скрещивая руки на груди.

— Неужели… на картинах заработала? — в его голосе все еще улавливается недоверие, смешанное с какой-то странной горечью.

Гордость расправляет мои плечи. Пусть знает.

— На них, — подтверждаю коротко и твердо.

Паша медленно качает головой. Взгляд его скользит по кухне, по окнам, за которыми виден мой сад, потом возвращается ко мне. В его глазах нет не восхищения, не уважения. Скорее, в них отражается пересчет, оценка, и… привычное присвоение.

— Хороший же я тебе старт дал, — произносит он наконец, с привычным самодовольством в голосе, — раз ты смогла купить дом в этом поселке. Неплохой инвестиционный портфель у тебя вышел, Свет.

Всегда так! Все мои достижения муж всю нашу совместную жизнь присваивал себе! И вот опять! Мои картины продаются? Потому что он устроил мне первую выставку. Я купила дом? Потому что он дал мне “старт”. Ярость закипает с новой силой.

— Убирайся! — шиплю я сквозь стиснутые зубы. — Сейчас же! Я не шучу!

Паша ставит кружку на стол с легким стуком. Смотрит на меня, как на назойливого ребенка.

— Ну и чего ты взбесилась? — отмахивается он. — Мы же разговор не закончили.

— Если ты считаешь это разговором, — киваю я на кружку с моим чаем, на его позу хозяина, на всю эту невыносимую ситуацию, — то мне даже страшно представить, что ты считаешь оскорблениями!

Бывший вздыхает, будто устал от моей истерики. Выпрямляется. В его позе появляется деловая собранность, та самая, с помощью которой он добивался всего в жизни.

— Ладно, давай перестанем переливать из пустого в порожнее, — говорит он холодно, отчеканивая слова. — Перейдем к делу. Мне плевать, кто тебе сказал, что я здесь купил дом, и зачем ты сюда приехала. — Он делает паузу, его взгляд буравит меня, не оставляя сомнений в серьезности. — Важно лишь то, что жить рядом со своей бывшей женой я не хочу и не намерен. Поэтому… — он делает еще один шаг в мою сторону, нависая, — …давай разойдемся по-добру, по-здорову, пока все не закончилось плачевно, — произносит низко, почти беззвучно. — Даю тебе неделю. Чтобы съехала отсюда.

***

Девочки, а вы видели, что у меня сегодня действует скидка на книгу “Развод. Я (не) смогу без тебя”. Сегодня эту завершенную книгу можно приобрести по стоимости подписки. Заглядывайте обязательно, если не читали.