Глава 1
— Лиза... Лиза, ты это видела? — Саша, моя подруга, с которой мы проходим практику в одном из самых лучших отелей в городе, забегает за ресепшн, за которым разместилась я, выполняя свои рабочие обязанности, и сует телефон мне прямо в нос.
Хорошо, что гостей в холле почти нет. Только несколько человек сидят за столиками и о чем-то разговаривают, а еще один мужчина устроился за лобби-баром, потягивая кофе, явно, после бессонной ночи.
Вот только что-то мне подсказывает, если бы вся гостиница была заполнена людьми, Сашу это не остановило бы. В ее глазах горит такой огонь, что складывается впечатление, будто где-то действительно случился пожар.
Благо, похоже, это просто мои фантазии, хотя… телефон, который то и дело ударяет мне прямо в нос, не дает расслабиться.
Хмурюсь, чуть отстраняя руку Саши в сторону. Забираю у нее телефон, но на экран пока не смотрю. Все мое внимание привлекает подруга, которая побледнела так, что, кажется, будто она прямо сейчас в обморок упадет. Не иначе. Ее рыжие волосы, хоть и затянуты в пучок, все равно усиливают ее бледность. Как и строгая форма отдела бронирования при отеле “Карлтон” в виде бордовых пиджака с юбкой — такая же, как и на мне.
Может, действительно где-то пожар случился?
Видимо, вопрос написан на моем лице, раз Саша не выдерживает и выпаливает:
— Да посмотри ты уже! — поднимает мою руку, в которой зажат ее телефон, и снова чуть ли не сует его мне в лицо.
Благо, на этот раз мне удается вовремя спохватиться и снова не получить в нос. Выдергиваю руку из хватки подруги, а только потом опускаю взгляд на экран.
Вижу… себя.
То есть темный экран, в котором отражается мое лицо со сведенными у переносицы бровями, поджатыми губами, обрамленное каштановыми волосами, затянутыми в такой же тугой пучок, как и у Саши.
Благо, такой паники, как у подруги, в моих глазах не виднеется, лишь легкое недоумение.
— Пароль, — поворачиваю гаджет к подруге, которая, похоже, даже дыхание затаила, пока ждала моей реакции.
— Твою же… — бормочет Саша себе под нос, вырывает телефон из моих рук. Дрожащими пальцами вводит злосчастный пароль, после чего снова отдает телефон мне.
Видя реакцию подруги, последнее, чего мне хочется — смотреть на то, что она прямо жаждет мне показать, но выбора у меня нет. Если я не посмотрю, то меня не только сожрет Саша, но и природное любопытство, которое обычно толкает меня на необдуманные поступки. Наверное, в большей степени из-за него, я глубоко вздыхаю и опускаю взгляд на экран телефон.
Лучше бы я этого не делала…
Лучше бы не делала…
Это единственная мысль, которая крутится у меня в голове, пока мой взгляд оказывается чуть ли не прикованным к фотографии на экране телефона подруги.
Кажется, все внутри меня замерло. Я даже дышать толком не могу, да и сердце остановилось. Или оно все-таки бьется? Наверное, последнее. Иначе, как объяснить тот факт, что в груди режет так, словно в нее кинжал воткнули или даже сразу несколько.
— Что это? — выдавливаю из себя, спустя несколько секунд.
Голос звучит так, словно раздается с того света, как минимум. Холодный, хриплый, чужой.
Взгляд все еще прикован к экрану телефона, и как бы я ни пыталась уговорить себя отвести его хотя бы в сторону, у меня ничего не получается.
— Марк… твой муж. Это же он, правда? Я не обозналась? — словно издалека доносится до меня взволнованный голос Саши.
Краем глаза замечаю, что подруга передвигается ближе ко мне, становится рядом, прижимается к моему боку и тоже заглядывает в экран.
— Он же?! — требовательно переспрашивает Саша.
— Он… — выдыхаю, чувствуя, как по моему телу проносится сносящая все на своем пути боль.
Перед глазами начинает плыть, потому что на фотографии не только Марк… не только он. А еще и… Хватаю ртом воздух, пытаясь протолкнуть в легкие хоть немного кислорода. Ничего не получается.
Ведь как бы я ни пыталась убедить себя в том, что воображение просто играет со мной злую шутку, подтверждая мои предположения и превращая в реальность самый большой страх, ничего у меня не получается. Потому что вот они… доказательства, прямо в моих руках.
— Это же мальчишник Марка, да? — добавляет бензина в огонь Саша. — Я другие фотографии видела, вроде бы обстановка та же, — она с каждым словом все глубже вгоняет гвозди в крышку моего гроба.
— Да, мальчишник… — кое-как выдавливаю из себя слова.
Мальчишник, после которого Марк пришел домой, пахнущий женскими духами и со следами от красной помады на подбородке…
Мальчишник, после которого будущий муж уверял меня, что ничего не произошло, просто парни вызвали стриптизерш, которые устроили им фееричное шоу, но он к ним и не притронулся ни разу…
Мальчишник, после которого Марк вел себя как шелковый: кофе в постель, выходные за городом, цветы просто так…
Я же знала… нет, чувствовала, что что-то не так.
Но предпочла затолкать свою интуицию подальше, потому что любила этого подлеца, не говоря уже о том, что все его друзья как один заявляли, что Марк на мальчишнике вел себя как паинька. И я поверила. Правда, поверила, потому что чувства к этому мудаку были сильнее, чем все на свете. Не говоря уже о том, что у меня не было никаких доказательств, которые могли бы подтвердить, что я не просто ревнивая невеста, а интуиция меня не подводит…
Год… целый год я верила Марка…
Год… целый год любила человека, который мне врал…
Год… целый год находилась в браке с мужчиной, который даже правду в глаза не смог мне сказать…
И вот они… доказательства, которых мне не хватало. Я держу их в руке и не могу поверить, что была такой дурой! Нужно было сразу послушать свой внутренний голос… не только его, — и не выходить замуж за человека, к которому нет стопроцентного доверия.
Но я все-таки сделала решительный шаг. Не послушала доводы разума, решила последовать за сердцем, о чем сейчас очень жалею, потому что смотрю на фотографию, на которой мой собственный муж зажимает в каком-то темном углу свою лучшую подругу и целует ее.