Глава 17

Как бы я ни пыталась, не могу скрыть изумление. Оно паучьими лапками ползет по телу, заставляя кожу наэлектризоваться, а волоски на руках встать дыбом.

Мой взгляд буквально прикован к кольцу. Золотому, блестящему.

Кровь стынет в жилах.

Мне бы выдохнуть с облегчением, но… я не могу отделаться от мысли, что Марк женился на Даше.

Эта мысль больно бьет по моему самолюбию. Похоже, шесть лет назад — он и правда сделал неправильный выбор.

Стою на месте и, кажется, не дышу.

Мой мозг, похоже, застыл на месте, не в силах функционировать, потерявшись во времени.

Его слова из прошлого, произнесенные на ступенях ЗАГСа, вдруг звучат в ушах так отчетливо, будто он только что их сказал: “Однажды ты станешь моей снова! Скажем так, мы просто берем небольшой таймаут!”

Так хватит! Я вырвалась. Я построила новую жизнь. Без него. Возвращаться в прошлое — последнее дело!

Резко встряхиваю головой, как будто могу стряхнуть с себя голос Марка, его присутствие, его ядовитое кольцо. Беру себя в руки, выпрямляю спину и произношу хрипло, но твердо:

— Это ничего не меняет! Работать я с тобой не буду!

Марк усмехается. Медленно, с кошачьей грацией, встает из кресла — его движения плавные и уверенные. Бывший муж направляется ко мне, не спеша, сокращая расстояние, разделяющее нас.

— Господи, а ты все такая же упрямая, — качает головой Марк, останавливаясь в шаге от меня. Серые глаза бывшего мужа скользят по моему лицу, выискивая трещинки в моей броне. — Видимо, ты совсем не изменилась. Я же ничего такого тебе не предлагаю. Просто работать вместе, — он делает паузу, нарочито задумчиво прикусывая нижнюю губу. — Вот если бы я предложил тебе переспать… — он обрывается, оставляя намек тяжело висеть в воздухе. Его взгляд становится вызывающим, оценивающим.

Вспыхиваю. Жар заливает щеки, шею, грудь. Гнев, острый и очищающий, вытесняет растерянность.

— Да пошел ты… — шиплю я, чувствуя, как пальцы сами собой сжимаются в кулаки. Я резко разжимаю их, стараясь унять дрожь, но жест не ускользает от цепкого взгляда бывшего мужа.

Внимание Марка моментально приковывается к моим рукам. Взгляд задерживается на левой руке, на безымянном пальце… на пустом пальце.

— А вот чего ты бесишься! — Марк произносит с фальшивым удивлением, но в его глазах вспыхивает торжество охотника, нашедшего слабое место. Он снова смотрит мне в глаза, его голос становится тише, интимнее, ядовитее. — Видимо, твой… как там его… Эраст замуж тебя не взял! Вот ты и переживаешь, что тебе свобода ударит в голову, и ты снова влюбишься в меня, — он наклоняется чуть ближе, его дыхание почти касается моего лба. — Или ты никогда не прекращала меня любить?

Язвительность тона бывшего мужа, его наглость, его уверенность в своей неотразимости — все это подливает масла в огонь моего гнева. Отступаю на шаг, создавая дистанцию между нами, и бросаю ему в лицо:

— Да кому ты сдался?! И вообще с чего ты взял, что Эраст меня в жены не взял? — голос звучит громче, чем я планировала, выдает внутреннюю дрожь. — Может, я кольцо сегодня утром на раковине забыла, после того, как душ принимала?

Марк усмехается. Звонко, цинично. Звук режет слух.

— Взял значит? — переспрашивает он, а в его глазах светится не веселье, а холодный расчет. — Ай, какой молодец! — бывший муж делает паузу, его взгляд становится острым, пронзительным. — Кстати, а где он? Я тут узнал, что ты заняла место своего… мужа?... в этом отеле, — Марк окидывает меня быстрым, оценивающим взглядом, от моих профессиональных туфель до собранных в тугой узел волос. — А он выше пошел или ты его просто подсидела?

Намек Марка грязен, как всегда. Он пытается уколоть, посеять сомнение, унизить. Чувствую, как краска снова заливает лицо, но теперь ее вызывает гнев.

— Это не твое дело! — выпаливаю я, стискивая зубы. — И вообще, прекращай лезть в мою жизнь! Что касается работы, я тоже вынуждена тебе отказа…

Мои слова тонут в резкой, навязчивой трели мобильного телефона.

Марк, не отводя от меня взгляда, выставляет палец перед собой в жесте “молчи”, словно я — непослушный ребенок. Спокойно достает телефон из внутреннего кармана пиджака, смотрит на экран. На его лице мгновенно появляется едва заметная улыбка, и он принимает вызов.

— Да, дорогая? — голос бывшего мужа становится мягким, медовым. Он слушает, и его взгляд, все еще прикованный ко мне, приобретает откровенно насмешливый блеск. — Да вот тут веду переговоры с бывшей женой, — он делает паузу, явно давая собеседнице на другом конце провода что-то сказать. Его губы растягиваются в довольной ухмылке. — Она думает, что я буду за ней ухлестывать, поэтому отказывается со мной работать, — Мак снова слушает свою… жену?... и его довольная ухмылка становится все шире, самоувереннее. Я стою как вкопанная, чувствуя себя лабораторной мышью под микроскопом. — Слушай, а это отличная идея! — вдруг оживляется Марк, его глаза сверкают. — Сейчас ей предложу. Ладно, я тебе перезвоню, нужно “переговоры” закончить.

Марк вешает трубку, не дожидаясь ответа. Несколько секунд просто смотрит на меня. Его загадочный, оценивающий взгляд, полный какого-то мерзкого торжества и предвкушения, заставляет меня внутренне сжаться. Что он задумал? Что ему нашептала его “дорогая”?

Не проходит и пары секунд, как Марк делает шаг вперед, после чего зачитывает мой “приговор”:

— Надеюсь, на сегодняшний вечер у тебя нет планов, — он делает паузу, наслаждаясь моим напряженным ожиданием. — А если есть — отмени. Ты сегодня ужинаешь со мной и моей женой!