Глава 27

Тимур. – Так… – Лера сонно трёт глаза и пытается сообразить, что делать. – Так… – Ты спишь. Просто не будем открывать. – Да эта твоя Марика в щель под дверью просочится, чтобы свой утренний кофе получить. – Валерия!! – Снова стук. – Ау-у!!! Подъём! – Твоя невеста просто прелесть, – шипит сквозь зубы Лера, язвительно прищурившись. – Не отвечай. Ты спишь. – Валерия! Молчим. – Ладно, Тимура найду… – Звук удаляющихся шагов. Чёрт. Она наверняка заметит, что в комнате Мирона меня нет. А Марика не идиотка. Срастит моментально, что к чему и где я сегодня ночевал. – Ну, Тимур, должен мне будешь! Лера срывается с постели и бежит к двери. Приоткрывает совсем немного и высовывает наружу нос. – Марика! – О, Валерия, вы не спите? – Мхм. Проснулась… – Вы вчера хвалились, что кофеварки у вас на коротком поводке. Мне срочно нужна доза капучино. – Я умею варить кофе, но не чинить кофемашины. Тяжёлый горестный вздох. – Ладно, пускай Тимур посмотрит. – Стойте! – Лера машет мне рукой за своей спиной и выходит за дверь, закрывая её. Быстро натягиваю шорты и только сейчас догоняю, что Лерка перед Марикой в моей футболке стоит. Она просто чёрная, без опознавательных знаков, но шманит от неё моим парфюмом и нашим сексом. Лезу в окно. На лоб мне капает крупная капля дождя. Небо тёмное, затянуто тучами. И пахнет в воздухе дождём, грозой. Просила моя женщина у неба отсрочки ведь. Кажется, никакого похода сегодня. Огибаю дом. Мирон топит ещё рожу в подушку. Окно на микропроветривании, не влезть без палева. Не успеваю я занести руку, как в его дверь стучат. – Пошли вон… – мямлит сонно. – Тиму-у-р! – кричит Марика. – Открывай, или я войду! Мирон выпрямляется в постели, бросает быстрый взгляд на пол, туда, где так и лежит мой свёрнутый в рулон нетронутый матрас. – Пиздюк, мля! – матерится Мирон, подрываясь. Пинком разворачивает матрас и швыряет на него одеяло и подушку. – Иду! – Мирох, прикрой. По-братски. И открой, – лыблюсь я из-за окна. – Ты где был всю ночь?! – открывает. – Где-где… – Не рифмуй, сам понял, – мрачно. – Засосы спрячь, Ромео, иначе тебя сейчас без яиц оставят. Быстро влетаю в комнату, смотрюсь в зеркало. На шее и плечах красные отметины от моей дикой кошки. Кто ещё кого присвоил, получается. А харя довольная, счастливая. Свечусь, будто плутония нажрался. Мирон, качая головой, идёт открывать дверь. – Марика, ты чё в такую рань к людям долбишь, а? – начинает с наезда. – Ну там сломалась кофеварка. – А я тебе кто, сервисная служба?! – Мне нужен кофе! И Тимур. – Он спит. – Хочу увидеть. – Личные границы, Марика, – Мирон держит дверь, не позволяя вломиться. Забуриваюсь на матрас, натягиваю одеяло по самый подбородок. Вот именно поэтому ночевать у Леры было тупой идеей. Но теперь уже не откатить. – Дай пройти. – Нет. – Его там нет, верно? – с подозрением. – Там он. Спит, говорю же. – Тогда дай пройти. Мирон делает шаг, позволяя. – Мур-мур, там проблема… Мои глаза закрыты. Не вижу Марику, но чувствую, что она стоит надо мной каменным изваянием. Её присутствие давит. – О твоей проблеме только мёртвые ещё не слышали, – бубню я, переворачиваясь от неё на другой бок. – Тимурчик, что-то делать надо, – капризно. – Например, выпить чаю, млять! – У меня давление низкое, ты же знаешь! – Впервые слышу. – Ну вот, сейчас говорю. – К врачу обратись. Моё предложение об отъезде еще в силе. Пыхтит обиженно. – Эта Валерия совершенно бесполезная девка! Хвасталась вчера, а сегодня даже помочь мне не хочет! – И что? – Как – что? Повлияй на неё! Пусть она починит! Иначе зачем она здесь вообще?! Господи, вот же дура… – Марика, скройся в туман. Я сплю, – зарываюсь под подушку с головой. – Хамло! – топает Марика ногой и выходит. Хлопает дверь. Подушка слетает с моей головы. Мирон, уперев руки в бока, пытается распирожинить меня взглядом. – Ой, не надо только нотаций. – А мне, Тимох, ваще непонятно, что происходит. – Не совсем твоё дело происходит. – Не моё? Тогда Марике можно рассказать, что ночевал ты не здесь? Вздыхая, сажусь. – Ну нахер оно тебе? – Да чтоб хотя бы примерно понимать масштаб пиздеца. Масштаб ты хочешь понимать… Щас будет. Лезу в боковой карман своей сумки, достаю маленькую бархатную коробочку. Мирон, присвистывая, округляет глаза. – Ёпт. Серьёзная заявочка. Ты когда в ювелирку успел метнуться? – Пять лет назад. – Чё? – Мы с Лерой знакомы. Ну… Близко. – Бывшие? Киваю. – Отказала? – подбородком указывает на коробочку. – Нет. Не успел. Она слилась раньше, ничего не объясняя. Просто порвала отношения и испарилась. Свинтила к родителям. – Вот прям на ровном месте..? – Мирон недоверчиво поднимает бровь. – Ну, там тоже корявая история с маминой протеже была. Таскалась за мной одна… Дочка министра культуры. На все светские вечера за мной ходила. То поплясать, то поужинать, то повиснет на шее перед объективами камер. Всем рассказывала, что мы помолвлены. Лере, ясное дело, это не нравилось. – Мужик, ну я на Лериной стороне здесь. А в дыру эту приехали мы не с проверкой, получается, а ради налаживания твоей личной жизни? – Получается. – И снова «невеста» нарисовалась. – Врубаешься, да? Мирон лыбится, даже не стараясь нарисовать на лице сочувствие. – Смешно тебе? – А чё нет? Приятно знать, что не у меня одного жопа на личном фронте. Ну и какой план, герой-любовник? Марика исчезать не планирует, а Лера вряд ли смирится с присутствием тёмной силы в ваших отношениях. Ситуация повторяется. – И я снова в аутсайдерах. – Да ты с дядей её поговори. Объясни, что племяшка уже по беспределу идёт. – А дядя наверняка рад. Не удивлюсь, если это его идея – пригрозить мне прокурорской проверкой. Я бы такую племянницу тоже сбагрил первому дураку. – Может, как мужик мужика поймёт? – Даже пытаться не стану. – Тогда делай выбор. Любимая женщина или бизнес. Мирон подходит к окну, достаёт сигарету. Протягивает пачку мне, и мы вместе курим в окно, разглядывая низкие тучи. Звучит всё просто, и я сделал бы выбор не раздумывая, если бы компанию основал и создал я сам. Но… – Это не просто бизнес. Это то, что отец вверил в мои руки. Я не могу его подвести. – Прости, конечно, но твой отец мёртв. И вряд ли его огорчит то, что бизнес накроется медным тазом. – Зато меня огорчит. Я боюсь не оправдать его ожиданий. И в своих же глазах паду, если это произойдёт. – Значит… – Нет, – жёстко впечатываю сигарету в пепельницу. – Лера станет моей женой. Точка. Словно в подтверждение моей решимости, гремит гром. Молния разрезает небо на две неравные половины. – Ну всё, Сатана Андреевич, не серчай! – ржёт Мирон, подбивая меня в плечо. – Разрулим. – Придумать бы как… – А мы компромат на Марику соберём. – Какой? – Убойный. Например, с другим мужиком её «случайно» застукаем. – Да где мы такого отбитого идиота найдём? – Как это где? – играет бровями. Серьёзно?? Не, идея – огонь. У Мирона такая мощная энергия, что трусы с женщин сами слетают. – Ты на это пойдёшь? Ради меня? – О, пф! Ни в коем разе! Исключительно во имя прекрасной Валерии Игоревны, очень уж приятная она дама. – А взамен что попросишь? Задумчиво выпускает дым в небо. – Почётное место за столом молодоженов и право быть крёстным для Громовых-младших. – По рукам, – отбиваем кулачка. Ну, Марика, держись. Тяжёлая артиллерия в виде Аверина подъехала.