Глава 8

Понимать чужую боль — это не слабость. Это оружие. Иногда — единственное, что может пробить броню…

* * *

МИЛАНА

— Где у тебя аптечка? В ванной или на кухне?

Слова вылетели из меня сами, подкреплённые внезапной, ослепительной ясностью.

Пока он кричал, метался, пытался выставить себя монстром, я увидела его настоящего сквозь этот театр.

Увидела не злого парня, а того самого мальчика, которого когда-то сломали.

Меня ведь тоже сломали.

Не криком, а ледяным молчанием.

Не кулаками, а взглядами, полными страха и отвращения.

Меня запирали, пытаясь «вылечить» от моего дара, и я знала, как это — чувствовать себя ошибкой, нежеланным приложением к чужой жизни.

Но его боль… она была громче.

Гораздо громче.

Она кричала из каждого жеста, из каждой сжатой мышцы на его теле, из каждой вспышки ярости в глазах.

Его не просто обидели.

Его сожгли дотла и оставили догорать в одиночестве.

И теперь он сам подбрасывал в этот огонь всё, что мог найти — драки, скорость, риск, цинизм…

Лишь бы не чувствовать леденящего холода пустоты, что осталась после.

И я поняла.

Он боялся, что кто-то увидит под маской ту самую выжженную пустошь и решит, что её стоит жалеть.

Жалость его унижала.

Она ставила его в позицию жертвы.

А он выбрал быть тираном.

Это была его защита.

Но я не испытывала к нему жалости.

Я испытывала… узнавание.

И дикое, отчаянное желание протянуть руку через ту пропасть одиночества, что разделяла нас.

Хотелось сказать: «Я вижу тебя, Дан. И я не убегу».

Поэтому, когда он рявкнул «уходи», я сказала «нет».

И пошла искать аптечку.

Это был простой, понятный, земной шаг.

Просто забота.

То, чего, я была уверена, ему не давал никто.

Ванная комната была выдержана в том же ледяном стиле.

Чёрная плитка, хромированные смесители, огромное зеркало.

Но на идеальной поверхности умывальника валялось лезвие для бритья с засохшей пеной и пустой флакон дорогого лосьона после бритья.

На полу — скомканное полотенце.

Бардак был не грязным, а… усталым.

Как будто у того, кто здесь жил, не было сил поддерживать и этот фасад безупречности.

Я открыла шкафчик над раковиной.

Там были мужские принадлежности для умывания, бритья, паста, щётка…

Так, не то.

Потом я открыла комод из чёрного камня.

И там, среди свежих полотенец, нашла белую пластиковую коробку с красным крестом.

Я вернулась в спальню.

Данил стоял на том же месте, голый по пояс, со сжатыми кулаками, и смотрел на меня с таким выражением, словно я только что вывернула вселенную наизнанку.

В его глазах читался полный когнитивный диссонанс.

Его сценарий рухнул.

Я не убежала в слезах.

Я не поддалась на угрозы.

Я принесла аптечку.

И с невозмутимость, которой сама себе позавидовала, села на край огромной кровати, поставила коробку рядом и посмотрела на него.

Внутри всё ещё колотилось сердце, но это был уже не страх.

Это была решимость.

— Иди сюда, полечу тебя, — сказала мягко и поманила его пальцем. — Не бойся, я не кусаюсь…

Я сказала это почти шутливо, пытаясь снять напряжение.

Его лицо дрогнуло.

Он не двинулся с места, но его взгляд, тяжёлый и недоверчивый, скользнул с моего лица на аптечку и обратно.

Он был похож на дикого волка, которого подманивают едой, а он боится капкана.

Но я знала, что капкан для него — это одиночество.

А то, что я предлагала, было… чем-то другим.

Риском другого рода.

И мне нужно было, чтобы он его принял.

Хотя бы сейчас.

Хотя бы для того, чтобы обработать ссадины.

Чтобы доказать ему и себе, что он не безнадёжен.

Что его можно касаться не с целью причинить боль, а чтобы исцелить.

Или хотя бы попытаться.

— Ну? — прошептала я, стараясь, чтобы улыбка выглядела спокойной и ободряющей, а не нервной гримасой.

И тут же открыла аптечку.

Белый пластик хрустнул, обнажив аккуратные ряды лекарств, бинтов, ватных дисков.

Я достала всё необходимое — вату, хлоргексидин, заживляющую мазь с серебром, пластыри.

Простые, бытовые вещи, которые вдруг стали оружием в нашей странной войне.

Войне между его желанием разрушить себя и моим желанием его спасти.

Данил сделал один тяжёлый, нерешительный шаг.

Он всё ещё стоял как натянутая струна, готовый либо наорать, либо сорваться с места, чтобы сбежать.

— Ты понимаешь, насколько это абсурдно и тупо? — его голос прозвучал глухо, но в нём уже не было прежней злости.

Было отчаяние от того, что его попытка меня спугнуть провалилась.

Я склонила голову набок, рассматривая его.

У него красивое и сильное, но израненное тело.

И за всем этим скрывался потерянный мальчик, который не знает, что делать с нежностью, потому что слишком долго знал только боль.

— Помощь — это разве тупо и абсурдно? — мягко спросила его.

Он взъерошил волосы, нервным жестом провёл рукой по лицу, огляделся.

Словно искал поддержки у пустых стен, у молчаливой мебели.

Но в этой стильной коробке его квартиры не было никого, кто мог бы подтвердить его право быть несчастным и одиноким.

Только я.

Потом он предпринял последнюю, жалкую попытку сбежать.

Не физически, а эмоционально.

— Милана, я не нуждаюсь в помощи. И не надо мне ничего обрабатывать. Само всё заживёт…

В его голосе прозвучала привычная бравада, но она была такой хрупкой, что рассыпалась в воздухе, не долетев до меня.

Он повторял заученную мантру.

Ту самую, что, вероятно, твердил себе все эти годы: «Мне никто не нужен. Я справлюсь сам. Боль сама пройдёт».

Но она не проходила.

Она въедалась глубже, превращаясь в шрамы.

И тут во мне что-то щёлкнуло.

Ясность, смешанная с отчаянием.

Я не могла заставить его принять помощь из доброты.

Его мир не работал на таких понятиях.

Его мир работал на сделках, на вызовах, на «ты — мне, я — тебе».

На риске и награде.

Я глубоко вздохнула, поднимая на него взгляд.

Внутри всё задрожало, но голос прозвучал ровно и уверенно, с лёгкой, почти дерзкой ноткой.

— Хорошо, давай тогда на условиях. Если сядешь рядом и позволишь мне это сделать… — я сделала паузу, чувствуя, как жар поднимается к щекам, — … то я позволю тебе поцеловать меня. Если, конечно, ты всё ещё этого хочешь.

В воздухе повисла тишина.

Его глаза расширились.

В них промелькнуло шоковое непонимание, а затем — вспышка того самого, жгучего интереса, который я видела в клубе.

Я играла с огнём.

И знала это.

Но это был единственный язык, который он, возможно, понимал.

Язык вызова и обмена.

И это сработало.

Мгновение он просто смотрел на меня, будто взвешивая мои слова на невидимых весах.

Потом, почти неосознанно, он опустился на край кровати рядом со мной.

Медленно, осторожно, как дикий зверь, идущий на приманку.

Данил сел так близко, что я снова почувствовала исходящее от него тепло и этот пьянящий, опасный запах.

Внутри у меня всё ликовало.

Маленькая, хрупкая победа.

Но внешне я старалась сохранять серьёзность, даже суровость.

Хотя углы губ предательски дрогнули, пытаясь сложиться в улыбку облегчения.

Он принял моё условие.

И теперь мои дрожащие пальцы должны были прикоснуться к нему не как к монстру, а как к раненому человеку.

Это был мой следующий шаг.

Странный, извращённый бартер.

* * *

Мои пальцы дрожали, когда я смачивала ватный диск хлоргексидином.

Данил сидел неподвижно, как статуя, лишь его грудь медленно поднималась и опускалась.

А его взгляд…

Боже, этот взгляд.

Пепельные, почти серебристые глаза, не мигая, были прикованы к моему лицу.

Он не следил за руками.

Он словно «читал» меня.

Каждую морщинку концентрации, каждое предательское движение моих зрачков.

От этого пристального внимания внутри всё замирало, сердце колотилось где-то в районе горла, а на затылке разливалось приятно тепло.

Я волновалась.

Потому что внезапно осознала, что он меня гипнотизирует.

Манит.

Как чёрная дыра, которая затягивает, обещая уничтожение и безумие, но от которой невозможно оторваться и убежать.

Я прикоснулась диском к наливающемуся фингалу на его скуле.

Кожа была горячей и натянутой.

Он не дрогнул.

И взгляд всё также остался на мне.

Потом очередь дошла до рассечения над бровью.

Рана была неглубокой, но края рваные, со следами грязи и запёкшейся крови.

Когда антисептик коснулся раны, он резко зашипел сквозь зубы, всем телом подавшись назад, но не отстраняясь.

Прикрыл глаза, сжав веки.

Инстинктивно, прежде чем я успела подумать, я наклонилась и подула на воспаленную кожу, как делала когда-то с одним бездомным котёнком.

— Ну-ну… терпи, — прошептала я, пытаясь говорить лёгким, почти шутливым тоном, чтобы разрядить напряжение. — Ты же большой и сильный мальчик, а не котёнок с помойки с порванным ухом. Когда я нашла такого, сама зашивала ему ухо. И он так же шипел, а ещё исцарапал мне руки…

Он медленно открыл глаза.

Взгляд его был тяжёлым, хмурым, но уже без той всепоглощающей ярости.

— Милана… — его голос прозвучал низко и устало, — ты меня бесишь…

Я не смогла сдержать широкую, искреннюю улыбку.

Он признавался в чувстве.

Пусть и негативном.

Это было уже что-то настоящее.

— Прекрасно! — сказала я, кивая. — Это лучше, чем, если бы ты меня боялся.

Он демонстративно закатил глаза, отводя взгляд к потолку, и выдохнул с преувеличенным раздражением:

— Интересно, сколько раз повторить, что я вообще ничего не боюсь.

И тут меня накрыл импульс, чистый и безрассудный.

Возможно, это была усталость от напряжения, возможно — желание увидеть в нём не только раненого зверя, но и обычного парня.

Не думая, я сунула пальцы ему под мышки и легонько пощекотала.

— Даже щекоток не боишься? — выкрикнула я, чувствуя, как по его телу прокатилась судорога.

Он дёрнулся, как от удара током, вскочил на ноги и отскочил от кровати, выпалив:

— Твою ж… Щекотки — это запрещённый приём!

Я залилась смехом, настоящим, лёгким, вырывающимся из самой глубины.

Его реакция была такой… человеческой.

Не монстра, а парня, у которого есть уязвимое место.

— Теперь я знаю твоё слабое место, — сказала я, всё ещё смеясь, и поманила его обратно. — Иди сюда, я ещё не закончила.

Он стоял секунду, глядя на меня с гримасой недовольства, но в его глазах не было зла.

Было что-то другое… растерянное и почти смущённое.

Потом, с театральным вздохом, он вернулся и снова опустился на кровать, позволив мне закончить.

И вот, когда я наносила тонкий слой заживляющей мази, уголки его губ дрогнули.

Не в насмешку.

Не в злобе.

Он чуть-чуть улыбнулся, едва заметно.

Но я увидела.

И его глаза, когда я встретилась с ними взглядом, смотрели уже не враждебно.

В них было любопытство.

Глубокое, неподдельное, смешанное с тем же изумлением, что было и у меня.

Он не понимал меня.

Но зато в этом непонимании родилось что-то новое.

Что-то хрупкое, как первый лёд, и опасное, как игра с огнём.

Но я уже не хотела отступать.