Глава 1

Инга

Утро в лавке приятно пахнет кофе, разнотравьем и деньгами, которые люди с готовностью отдают за свечу, саше или диффузор от моего бренда. Выбор ароматов у нас такой, что случайный посетитель легко может зависнуть между полками на пару часов, несмотря на то, что запрос плюс-минус у всех один — люди хотят, чтобы их дом пах дорого. Мы вполне удовлетворяем этот запрос. Вот и новая коллекция вышла. Я как раз расставляю банки с новенькими свечами на расположенной по центру зала витрине, с тоской гадая, что наступит раньше: день оплаты аренды или мой нервный срыв.

Словом, все как всегда. Ничего нового.

В капучинаторе шипит молоко. Лиза за стойкой улыбается очередному посетителю. По моей просьбе она очень старается быть милой. Но в ее темных глазах один черт читается: «Попался, миленький, сейчас ты оставишь у нас ползарплаты». И меня все навязчивее преследует мысль, что Лиза с её хищной хваткой, громким смехом и манерами рыночной торговки, способной всучить шампунь даже лысому, совсем не подходит этому месту. На фоне льняных салфеток, деревянных подносов и баночек, украшенных кружевами, она выглядит как случайно угодивший на ретрит коллектор.

Впрочем, именно Лиза делает половину нашей выручки. Только это и останавливает меня от того, чтобы с ней попрощаться. Я надеюсь, что останавливает, да… Ибо мне не хотелось бы потерять такого продажника.

В задумчивости оборачиваюсь. И залипаю на высоком мужчине в темном пальто. Он стоит у кофейной стойки, просматривая что-то в телефоне. У него хищный профиль, темные волосы, дорогие часы и спокойная уверенность человека, привыкшего прогибать под себя этот мир.

Знакомый типаж. Очень напоминает моего бывшего мужа. Хоть мой магазин находится в самом центре, и какие только богатеи в него не захаживают, далеко не каждый из них производит такое неизгладимое впечатление.

Смутившись, отвожу взгляд. И вдруг замечаю стоящую рядом с мужчиной девчушку. Маленькую. В сиреневом комбинезоне, белой шапке с помпоном и с игрушечным зайцем под мышкой. Она изучает витрину с печеньем так, словно выбирает инвестиционный портфель. Я улыбаюсь, несмотря на то, что камень, лежащий у меня на душе, в моменте становится тяжелее раз в сто.

«Это просто ребёнок», — напоминаю себе. А под камнем все с хрустом трескается и проваливается куда-то под рёбра.

Ей примерно годика три.

Моей сейчас было бы столько же.

— Это с сыкаладом? — деловито уточняет у Лизы девочка, указывая на печенье.

— Да.

— Мне вот скока… — девочка растопыривает крохотные пальчики.

Пять?! А в попе не слипнется? Вот хитрюга!

— А папа разрешит?

Лиза косится на мужчину, а тот даже не отрывает взгляда от телефона.

— Нет, — говорит спокойно.

— Пасиму?

— Потому что ты потом не будешь есть нормальную еду.

— Это номальная еда.

С моих губ срывается приглушенный смешок. Девочка вместе с отцом поворачиваются на звук. Несколько секунд меня внимательно разглядывают. Я смущенно отворачиваюсь, делая вид, что поправляю коробочки с мылом. Беру с подноса тяжёлую свечу, готовая поклясться, что маленькая любительница шоколада продолжает сверлить меня взглядом. Делает она это так внимательно и странно, что ошибиться сложно. Мне становится не по себе. И вообще начинает казаться, будто я её уже где-то видела.

Светлые ресницы. Серьёзный взгляд. Маленький рот бантиком. И розовые после улицы щеки. Нет-нет, будь так, я бы точно ее запомнила.

Она внезапно отпускает руку отца.

— Катя, — произносит он автоматически.

Не строго. Просто… будто бы привыкнув ее контролировать. Так, наверное, и должен себя вести хороший отец. То, что он хороший, видно сразу. Шапка у ребёнка поправлена. Шарф завязан. Какао он ей заказал не горячее... То есть предусмотрел буквально каждую мелочь.

Но тепла в нём почему-то не чувствуется. Словно забота о девочке — еще одна обязанность, к которой мужчина его типажа относится со всей ответственностью. Иначе он бы не был собой.

Девочка делает шаг ко мне. Потом ещё один. Я, замерев, наблюдаю за ее приближением.

— Катя, — повторяет мужчина с еще большей настойчивостью.

А малышка, не обращая на отца внимания, срывается с места, подлетает ко мне стрелой и одним словом переворачивает мой мир с ног на голову:

— Мама!

Нет. Своего ребенка я видела разве что на снимке УЗИ.

Губы немеют. Стеклянная банка со свечой выскальзывает из моих ослабевших рук и разбивается о пол. Мужчина мгновенно подаётся вперёд. Реакция у него, надо отметить, молниеносная. Он успевает подхватить дочь, спасая девочку от осколков, и даже перехватывает ее накренившийся было стакан, к которому я тоже тянусь, чтобы не дать разлиться какао. И в этот момент маленькая ладошка касается моей руки. Тёплая. Мягкая, ладошка с крохотными пальчиками и ноготками, разукрашенными, по-видимому, фломастерами.

У меня внутри всё переворачивается.

Девочка смотрит на меня снизу вверх. И с еще большей настойчивостью повторяет:

— Мама.

Облизываю губы, чувствуя, как сердце в груди перестаёт биться.

Мужчина замирает тоже.

Лиза за стойкой переводит взгляд с меня на ребенка и обратно.

В лавке вдруг становится очень тихо. И только кофемашина шипит.

— Катя, — голос мужчины звучит резко. — Ну, что ты придумываешь? Извините нас…

Я киваю с идиотской улыбкой. И больше ни-че-го не могу сделать, даже отступить, потому что девочка тянется ко мне, гипнотизируя своими кукольными глазищами. Сама не своя, треплю ее по помпону. А эта проказница, пользуясь подходящим моментом, обнимает меня за шею, да так уверенно, будто делала это тысячу раз.

— Мама, — повторяет она попугаем.

Я не могу пошевелиться. Не могу вдохнуть. Потому что от неё пахнет какао, детством и улицей… Потому что её руки очень цепкие — и толку, что маленькие. Потому что моя дочь так и не родилась, и теперь… Теперь я веду себя просто неадекватно!

— Нет, Катя. Ну, что за выдумки? Простите, — поджимает губы мужчина, пытаясь как-то отлепить от меня девчушку. Но та извивается, не дает. А когда он принимается оттаскивать ее силой, начинает визжать! Да так, что на нас оборачиваются забредшие в лавку туристы.

— Мама! — вопит Катя, вцепившись в меня так, будто на дворе атомная война, а я — ручка от двери, ведущей в бомбоубежище.

— Катя.

— Мама! Моя мамоська… Уди! Я хатю к мамоське…

Господи.

Тоненький детский визг ударяет прямо по нервам. Я зачем-то глажу Катюшу по хрупкой, подрагивающей от эмоций спинке.

Это плохая идея. Очень плохая. Прямо-таки хуже не придумаешь. Оправдывает меня только то, что малышка мгновенно затихает. Только всхлипывает мне куда-то в шею. У мужика натурально дергается глаз. И сейчас он уже не выглядит таким уверенным, как вначале.

— Малыш… — хрипло говорю я, сама не узнавая собственного голоса. — Ты ошиблась, зайка… Мне нужно работать.

Катя мотает головой. Помпон на шапке смешно болтается из стороны в сторону.

Я оборачиваюсь, беспомощно глядя на Лизу, которая вместо того, чтобы как-то оттянуть на себя внимание покупателей, с открытым ртом наблюдает за разыгрывающимся спектаклем.

— Лиза, — тихо рявкаю я. — Уберёшь осколки?

— Ага.

Но с места не двигается. Только хлопает глазами на девочку.

— Лиза!

Горе-помощница, наконец, хватается за совок. Я осторожно снимаю с себя Катины руки. Точнее, пытаюсь.

— Я не мама.

— А кто? — насупливает красные от натуги бровки Катюша.

— Продавщица свечей и всяких ароматных штучек. Смотри, что у меня есть.

Судорожно хватаю с полки набор бомбочек для ванны.

— Вот, возьми. Это подарок, — оборачиваюсь к Катиному отцу, чтобы тот, не дай бог, не подумал, что я пытаюсь ему впарить что-то кроме кофе, за которым он, собственно, и зашел. И пока малышка отвлекается на красивую коробочку с бомбочками, украшенную засушенными цветами, сама становлюсь за стойку.

Крышка. Стакан. Холдер. Кофе. Работаю на автомате, и даже о чем-то говорю с посетителями. Только внутри всё будто забито ватой.

— Ваш кофе, — киваю на уже наверняка остывший напиток незнакомца. По-хорошему, надо бы предложить сварить новый, но мало ли что еще отчебучит Катя? День только начался, мне еще работать, а как? Поскорее бы они ушли!

Прижав всхлипывающую дочь к себе, мужчина кривится, будто у него болят зубы.

— Будешь печенье? — спрашивает у дочери.

— Не хатю песенье.

— Какао?

— Не хатю какао.

— Тогда просто мультики, — вздыхает, поудобнее устраивая Катю на сгибе локтя.

— Не хатю мультики. Хатю маму.

У меня дрожит рука. Кофе просыпается мимо холдера. Чёрт. Трясет, но я старательно делаю вид, что так и задумано.

— Капучино на кокосовом. Лавандовый раф… Кстати, если вам нравятся кокос или лаванда, можете посмотреть саше или кремы для рук по акции… Аромат можно послушать, скрутив крышечку со свечи с аналогичным названием, — с улыбкой выдаю заученный текст для очередного посетителя. К счастью, барышня не отказывается и начинает охотно принюхиваться к аромасвечам. А хмурому незнакомцу, наконец, удается утащить дочь из магазина.

С ума сойти. Просто с ума сойти…

Я ещё несколько секунд стою, глядя на закрывшуюся дверь. На улицу, по которой хмурый мужчина уносит орущего ребёнка. На сиреневый комбинезон. На маленькую руку, тянущуюся в мою сторону.

— Мамоська-а-а!

Звон колокольчика над дверью, наконец, обрывает этот кошмар. И тишина, наступившая после детского крика, кажется почти оглушительной.

— Инга… — осторожно зовёт Лиза.

— Не сейчас.

Слишком резко, да. Но действенно. Лиза моментально затыкается.

Я отворачиваюсь к кофемашине и начинаю протирать идеально чистую поверхность рядом с ней. Беру другой стакан. Зачем-то переставляю сиропы местами.

Ваниль. Лаванда. Солёная карамель.

— Это было крипово, — всё-таки не выдерживает Лиза. И это она еще не знает о моем прошлом!

— Не то слово.

— Но девочка прям реально…

— Лиза. Вернись, пожалуйста, к работе.

— Да просто она же твоя копия в детстве…

Я резко поворачиваюсь.

— Что?

Лиза кивает на детские фото, которыми мы украсили одну стену. У нас здесь уютно и по-домашнему, я говорила?

— Ну… нет? Не знаю. Может, мне показалось.

Сердце неприятно дёргается.

— Естественно.

Отворачиваюсь раньше, чем она успевает продолжить.

Просто ребёнок. Просто странная ситуация. Просто маленькие дети иногда называют чужих женщин мамами. Наверное. Чёрт его знает.

Я заставляю себя вдохнуть глубже. Работай, Инга. Это всегда помогало.

Собственно, я и в бизнес полезла, чтобы что-то делать и не сойти с ума. Когда бывший муж выдал: «Так дальше нельзя. Или что-то меняй, или мы разводимся», — я засела за ноутбук и полночи выбирала поставщика стеклянных банок.

Я поправляю на витрине флакончики с текстильными спреями. Новая коллекция стоит отдельным островком у окна: матовые флаконы янтарного стекла, льняные ленты, деревянные крышки. «Белый чай». «Табак и ваниль». «После дождя». «Тихий сад».

— Инга, — снова подаёт голос Лиза, когда на улицу выходят последние клиенты. — Может, воды?

— Ага. И покрепче нервы.

— Их пока не завезли.

— А жаль.

Я беру последний флакон и ставлю его ровно по центру, когда опять звонит колокольчик.

— Доброе утро, — автоматически начинает Лиза голосом профессиональной соблазнительницы. — Вам что-нибудь подсказать? Сегодня у нас акция на…

— Я к жене.

— О! — Лиза роняет челюсть.

— Мы развелись, Миш, — закатываю глаза, подходя ближе. Гуськов ни черта не изменился за почти год, прошедший с нашего развода, и выглядит довольно неплохо. Интересно, на кой черт он приперся? После спектакля, который здесь разыгрался с утра с участием Катюши, у меня совершенно нет сил на выяснение отношений еще и с ним.

— Да-да. Не поверишь, все время забываю… — чешет в затылке бывший, просовывает руки в карманы и медленно озирается. — И на это пошли мои миллионы?

Пожимаю плечами. При разводе я действительно получила щедрые отступные. Мишка никогда не был жадным. А тут, учитывая обстоятельства, он, наверное, испытывал еще и чувство вины. Так что предложил хорошее мировое. Странно, что спустя год его заинтересовало, куда я потратила его бабки…

— В том числе. Я обязана отчитаться?

Скольжу по его лицу равнодушным взглядом. Говорят, хочешь узнать, из-за кого произошел развод, посмотри, кто из супругов после него хуже выглядит. Раньше эта мысль казалась мне здравой. Но по такой логике в разводе виновата как раз-таки я. Гуськов — вон, цветет и пахнет. Секретаршу трахает, если верить доносящимся, пока я не прервала все контакты с друзьями, сплетням. Даже интересно, уж не сатана ли у него в персональных коучах? Я бы тоже многое отдала, чтобы после выкидыша двинуться дальше, да все никак пока.

— Ты что-то хотел? — спрашиваю прямо. Потому что сил на светские разговоры и танцы с бубном у меня сейчас нет.

— Да нет. Просто понял, что соскучился.

О как! Интересно…