Глава 3

Андрей

Я не понимаю, зачем вообще сюда вернулся.

Нет, формально причина у меня все же есть.

Катя устроила такую истерику после того, как я утащил ее из этой лавки, словно я не домой её забрал, а отвез в детдом. Она ревела всю дорогу и с каким-то ненормальным упрямством повторяла:

— Я к мамоське хатю.

О том, чтобы вести ее в сад в таком состоянии, естественно, и речи не было. О том, чтобы уехать на работу самому — тем более.

Я вновь и вновь повторял дочке, что она ошиблась. Но это не имело абсолютно никакого эффекта. И, в конечном счете, я просто сел в кресло возле ее кровати и молча слушал детские всхлипы, пока она не уснула.

Привыкнув решать проблемы любого масштаба, я абсолютно не представлял, что делать с трехлетним ребенком, который с какого-то перепуга решил, что ее покойная мать воскресла. Особенно меня добивал тот факт, что это не выглядело капризом. Полностью уверенная в своей правоте, Катя вела себя так, будто это мы, а не она, чего-то не понимали.

И вот я здесь. В чертовой свечной лавке. Зачем?

Ну-у-у, наверное, чтобы убедиться, что все-таки не выжил из ума, да.

Смотрю на эту женщину, как на привидение, хотя у нее с моей покойной женой нет абсолютно ничего общего. Но я-то, ладно. Я, блядь, травмированный. А вот чего она на меня пялится, как на ожившего мертвеца — не знаю. Так, просто отмечаю про себя этот странный факт.

— Значит, вы мне не помощница? — подвожу итог нашему разговору, когда на лицо Инги возвращаются хоть какие-то краски.

Та трясет головой. Мол, нет. И выдыхает:

— Да. То есть… — заламывает руки. — Если честно, я даже не знаю. Таких праздников мы еще не организовывали.

— Ну, ладно, — пожимаю плечами, и сам не очень рассчитывая на согласие.

— Но я бы очень хотела помочь. Если Кате… — Инга запинается и быстро облизывает губы. — Если Кате это действительно важно, я могла бы что-то придумать. Наверное…

Я хмурюсь:

— Например?

Еще больше разнервничавшись, Инга отводит взгляд. Странно. Сама же предложила помощь. Никто ее за язык не тянул. А теперь смотрит на меня так, будто пытается придумать благовидную причину, чтобы забрать обратно свои слова. Если они не предоставляют подобных услуг, к чему вообще эти мучения? Если только дела в бизнесе идут из ряда вон плохо, и они хватаются за любую возможность подзаработать. Я вспоминаю сегодняшнее столпотворение в магазине и мысленно отбрасываю эту версию. С покупателями у них все в порядке. Тогда в чем дело?

— Ну… Свечи точно нет. Там горячий воск, ароматические масла, стекло опять же. Для трехлетки это слишком опасно и скучно одновременно. Ей быстро надоест.

— Звучит правдоподобно, — соглашаюсь я.

— Дети очень быстро теряют интерес ко всему, что нельзя немедленно потрогать или съесть.

Хмыкаю. Да уж. Тут не поспоришь.

— А что тогда вы можете предложить?

Инга задумывается. И я, сам того не желая, опять начинаю ее рассматривать. Странная женщина. Красивая. Очень. Но как ни странно, красота — это последнее, что в ней цепляет. Красивых женщин полно. В моем окружении — так особенно. Длинные ноги. Идеальные зубы. Сияющие волосы. И кожа, в которую вложено столько денег, что странно, что она не светится в темноте, позволяя сэкономить хотя бы на электричестве. В Инге все это есть. Но берет она совершенно другим. Тем, как плавно она двигается. Как говорит… Какое впечатление производит своей странной заземленностью, которой сейчас почти никто не может похвастаться. И вся эта ее лавка — будто продолжение ее самой. Теплый свет. Кофе. Джаз. Банки со свечами, расставленные с какой-то почти маниакальной любовью к порядку. Запах трав, белых цветов, дерева и чего-то сладкого.

Здесь не хочется торопиться. Не хочется орать в телефон и то и дело проверять почту.

Магия — не иначе. Или чертовщина.

— Знаете, наверное, мы могли бы сделать бомбочки для ванны, — говорит она, задумчиво покусав губы. — Там несложный процесс. Их делаешь в специальных формочках. Просто смешиваешь ингредиенты в нужных пропорциях и лепишь... Детям нравится, когда результат появляется сразу. Главное, чтобы они не сунули чего в рот. Честно признаться, это единственное, что меня беспокоит.

Инга мягко улыбается. Будто не мне даже — собственным мыслям. И от этой ее улыбки у меня образуется нехилый такой стояк. Черт.

Хмурюсь и отвожу взгляд к полкам со свечами, словно вдруг обнаружив там что-то доселе невиданное.

Проблема в том, что я слишком давно нормально не хотел по-настоящему женщину. Безликая девица из эскорта — это вообще другое. Быстро. Удобно. Стерильно. Возможно, я бы чаще прибегал к их услугам, если бы после не оставалось мерзкого ощущения грязи… А так, лишь когда припрет. И вот результат.

О чем мы вообще говорили?

— Там какие-то опасные ингредиенты? — наконец, вспоминаю я. Инга широко распахивает глаза и быстро-быстро качает головой из стороны в сторону:

— Нет, что вы. У нас все натуральное. Сода, лимонная кислота, сухие сливки, масла… Максимум — будет невкусно.

— Катя способна проверить это опытным путем.

— Тогда будем тщательней за ней следить, — улыбается Инга.

И в этой ее улыбке ноль сексуальности или приглашения. Но… Но.

— Можно сделать разноцветные бомбочки. С блестками. Или в форме зверей. У нас есть формочки для звездочек, сердечек, облаков…

Окстись, Чарский. Звездочки, твою мать, и сердечки. Ты занят организацией дня рождения трехлетней дочери. Куда тебя, блядь, несет?!

Злясь на себя, прикрываю глаза и вслушиваюсь в ее успокаивающий глубокий чистый голос без единой фальшивой ноты.

— Что скажете?

— Звучит хорошо.

— Давайте так. Я еще до утра подумаю, сейчас-то идей полно, но я боюсь переоценить свои силы… И если к утру не передумаю, попробуем?

— Утро вечера мудреней?

— Да. Что-то вроде того. Это очень ответственное мероприятие, и мне бы очень не хотелось вас подвести.

— Ну, в целом, какой у меня выход? — хмыкаю, взъерошив волосы на затылке.

— Тогда заполните, пожалуйста, вот здесь… Мне нужны будут ваши данные для составления договора и оформления дисконтной карты. Забегайте к нам на кофе.

Резко оборачиваюсь. Прохожусь по субтильной фигуре Инги голодным взглядом, прежде чем доходит, что в ее словах ноль подтекста, и она просто продвигает свой бизнес!

Отворачиваюсь тут же. Но, кажется, поздно. Она успела что-то такое почувствовать и… смутиться. Ну, вот что я за придурок, а?

Надо что-то с этим делать. То есть, со своим недотрахом. Не хватало начать на людей бросаться. В смысле, на одного вполне конкретного человека.

Утыкаюсь в протянутую бумажку. Заполняю анкету. Оставляю адрес почты и номер телефона, чего в магазинах не делаю почти никогда, и протягиваю Инге:

— Тогда до завтра?

— Да, я обязательно позвоню. Вы в котором часу просыпаетесь?

— Поверьте, когда бы вы не проснулись сами, вряд ли вам удастся потревожить мой сон.

Звучит двусмысленно? А, черт. Я же совсем к тому не стремлюсь! Так какого черта?

Реакции Инги на мои слова не вижу. Она как раз отворачивается, чтобы… взять ключи? Бросаю взгляд на часы. Десять двадцать. Я ее задержал на целых двадцать минут — обалдеть. И она ничего мне не сказала. Странно… Неужели и впрямь видит во мне перспективного клиента? Нет, ну, так-то я могу посоветовать друзьям это место. Среди них семейных хватает. Но есть и те, кто с гораздо большей охотой навестил бы одно интересное заведение по соседству. Там хорошая барная карта, а за столиками трутся эскортницы на любой вкус.

Инга тушит свет. Одна за другой в глубине магазина гаснут лампы. Джаз продолжает тихо играть. За окном моросит дождь, и от этого внутри лавки становится еще уютнее. Я бы здесь задержался, но Инга снимает с крючка пальто.

Как истинный джентльмен, я придерживаю для нее дверь. Кажется, я провел в этом месте достаточно много времени, чтобы стать нечувствительным к любым ароматам, но когда она проходит мимо, я отчетливо улавливаю терпкий запах ее волос.

Мы выходим на улицу вместе. Где-то поодаль гудят машины, слышатся голоса и музыка. Мокрая брусчатка блестит в свете фонарей. Инга запирает дверь лавки и зачем-то дважды дергает ручку.

Нервничает? Или просто привыкла все контролировать?

— Доброй ночи, — говорит она, пряча ключи в сумку.

— И вам.

Вообще-то мне в другую сторону. Мой дом здесь, в центре, буквально в двух минутах ходьбы. Нужно только нырнуть в арку, пройти через внутренний двор — и все. Но я почему-то не ухожу, провожая взглядом ее удаляющуюся фигуру.

Инга быстро идет вдоль домов, кутаясь в пальто. Я с любопытством слежу за тем, как она подходит к огромному черному внедорожнику, припаркованному под фонарем. Машина явно не дешевая, но смущает меня не это. А то, что, закинув сумку на пассажирское сиденье, она устало опускает голову на руль.

Странное чувство царапает изнутри. Я веду себя как долбаный сталкер. С чего вдруг? Непонятно. У меня-то нет Катюшиных фантазий. Тут дело в другом.

Инга заводит машину. Внедорожник мягко трогается с места и исчезает за поворотом. А я еще пару секунд стою неподвижно в арке. И отмираю, только когда туда же заходит шумная компания подростков.

Квартира встречает привычной тишиной. Большая. Дорогая. Идеально обставленная. Я вложил в нее столько сил и денег, уверенный, что в этих стенах меня ждет счастливая жизнь! Не вышло…

— Андрей Владимирович! Ну, как же так? Вы опять задержались! — ругается выскочившая на звук няня.

— Ч-черт. Анна Сергеевна, честно, в последний раз!

— Вам верить — себя не уважать! — дуется моя палочка-выручалочка. А я что… Я молчу. Мне с Аней отношения портить — себе дороже. Она у нас в семье с тех пор, как я забрал Катюху из роддома.

— Вызвать вам такси?

— На метро быстрее будет!

И то так. Разуваюсь и даю дорогу няне. Та быстро накидывает пальто, повязывает шарф и просовывает ноги в кроссовки.

— Завтра ведите Катюшу в сад. А я заберу. И не спорьте.

— Да какие уж тут споры, — вздыхаю я.

Аннушка уходит, а я плетусь в детскую. Тихо приоткрываю дверь. Катя спит, раскинувшись поперек кровати. Заяц валяется на полу. Одеяло сползло. Я машинально его поправляю, хотя в этом нет никакого смысла — Катя спит беспокойно.

Смотрю на ее расслабленное во сне тельце. Никогда не привыкну к тому, какая она маленькая. Хотя по сравнению с тем, какой Катька была, когда мне ее впервые положили на грудь, вымахала моя доча, дай боже. Три года уже. И все эти три года я сомневаюсь в каждом своем шаге. Нелегко это — воспитывать дочь в одиночку. Особенно когда ты на это не подписывался. Но жизнь сложилась так, как сложилась, да. Эля умерла в родах. Редкая патология. Никто не виноват, что я остался один на один с крошечным человеком, который орал по ночам, не брал бутылочку, температурил, болел, падал, плакал и требовал любви двадцать четыре часа на семь.

А я, блядь, понятия не имел, как все это работает.

До рождения Кати я вообще не задумывался, сколько в материнстве завязано на каких-то инстинктивных будто бы мелочах. Как понять, почему ребенок плачет? Как отличить «устала» от «болит живот»? Какую температуру уже сбивать? Почему один врач говорит одно, второй — другое, а интернет предлагает третье?

Я постоянно боюсь что-то упустить. Недодать. Накосячить… Вот, например, сейчас мне хочется разбудить дочь, чтобы рассказать, какой сюрприз я ей подготовил. Так себе повод тревожить ребенка посреди ночи, правда? Но удерживает меня от этого порыва лишь то, что Инга еще вполне может передумать. Я не удивлюсь, если она так и сделает. Любая нормальная женщина на ее месте уже сто раз послала бы меня нахер. Потому что я весь вечер на нее пялился, как озабоченный психопат.

Поцеловав Катюшу, иду в душ, надеясь, что хоть он поможет усмирить похоть. Но где там? Стоит закрыть глаза — и я снова вижу Ингу. Ее улыбку. Темные глаза, контрастирующие со светлыми волосами. Вспоминаю, как она пахнет.

Твою мать! Я упираюсь ладонью в холодный кафель и резко выдыхаю. Фантазия тут же услужливо подсовывает соблазнительную картинку… Я с головой в нее погружаюсь, с рыком отчаяния сжимая в кулаке и не думающий падать член.