Глава 7. Адрес

Филипп Александрович сидел в своём неизменном кожаном кресле, обитом по бокам медными гвоздиками. Кресло помнило ещё его отца, старое, надёжное. Сам хозяин, сухой и легкий, как высушенный тысячелистник, смотрел на Роберта поверх очков взглядом, который не обманывался ни внешностью, ни статусом.

— Я вспомнил, Роб, — сказал он без предисловий. — Не всё, но главное. Сядь, не маячь.

Роберт сел на край стула. Внутри всё вибрировало от нетерпения, но он знал: старика торопить нельзя. С ним вообще нельзя было торопиться. Время в этом доме текло по своим законам.

— Черепаха, которую ты ищешь, — Райкин говорил медленно, будто перебирал чётки, — была заказана не просто как украшение. Княгиня Дулова, твоя прапрабабка, была женщиной не только светской, но и, скажем так, ищущей. Она увлекалась восточной философией, алхимией, эзотерикой. В её бумагах, которые чудом сохранились и окольными путями попали ко мне, есть упоминание о «ключах рода».

Роберт замер.

— Ключах?

— Да. Она считала, что род Дуловых — старый, сильный, но проклятый поспешностью. Мужчины погибали молодыми, женщины — в родах. Ей нужен был амулет.

Роберта прострелило одно воспоминание. Он вспомнил далёкий эпизод из своего детства, когда был с матерью на Кавказе, и те два слова «пусть ищет», сказанные женщиной в чёрном.

Райкин снял очки, протер их замшей.

— Черепаха — символ не только мудрости, но и терпения. Панцирь. То, что скрывает и защищает. Я нашёл кое-что в старых записях.

Он протянул Роберту пожелтевший конверт.

— Здесь адрес. Точнее, фамилия и старый адрес. Человек, который, возможно, был последним, кто держал черепаху в руках перед тем, как она исчезла. Не Дулова — она умерла в эмиграции. А тот, кому она передала вещь перед отъездом. Доверенное лицо. По документам — дальний родственник, но на самом деле — управляющий, спасший часть имущества. Хотя сейчас это не имеет значения, что он спас, а что нет. Отчёт держать не перед кем после революций, войн и перестроек, сам понимаешь. Фамилия его… — Райкин прищурился, — Обухов.

Роберт взял конверт.

— Обухов? — переспросил он. — Я где-то слышал эту фамилию.

— Возможно. Обуховы — старый московский род, не титулованный, но крепкий. После революции след теряется. Кто-то эмигрировал, кто-то остался. Но этот конкретный Обухов, потомок того самого, кто имел дело с Дуловой, Виктор Сергеевич, жил в Москве, в Замоскворечье, а потом вот тут. — Райкин ткнул сухим пальцем в конверт. — Одинцово. У него была жена, Евгения. Детей, кажется, нет. Если верить моим источникам, черепаха могла остаться у них. А дальше… — он развёл руками. — Ищи, Роб. Я дал тебе нить. Дальше ты сам.

Роберт смотрел на адрес, написанный старомодным, с наклоном, почерком. Одинцовский район, село Верхние горки, улица Лесная. Сердце учащённо застучало. Одинцово. Опять Одинцово. Та девушка Мила, она тоже оттуда. Какая у неё фамилия? Я ведь не спросил. Но это невозможно. Причём тут она? Чёрт, надо было спросить. Ну, так спрошу.

Он спрятал конверт во внутренний карман пиджака.

— Спасибо, Филипп Александрович. Я не знаю, как вас благодарить.

— Не благодари, — старик махнул рукой. — Ты же не ради наживы ищешь, я вижу. А ради памяти. Ради рода. Это правильно. Вещи без памяти — просто металл и камни. А с памятью — душа. — Он помолчал. — Та девушка, что с тобой приехала, кто она?

Роберт вздрогнул от неожиданности.

— Мила? Знакомая. Случайно встретил.

— Случайно, — повторил Райкин с едва заметной усмешкой. — Ну-ну. Ты, Роб, смотри, иногда случайность — это самый точный компас.

Мила стояла в первом зале оранжереи, держа в руках огромный пион нежнейшего персикового оттенка. Алексей срезал для неё ещё несколько цветов, составляя букет с той неторопливой тщательностью, которая выдает истинного мастера.

— Возьмите ещё эту розу, — предложил он. — Она называется «Поль Сезанн». Очень ароматная.

Она кивнула, рассеянно вдыхая сложный, чуть пряный запах. Мысли её были далеко. Вспоминались слова Светланы в ломбарде: «Такие предметы привлекают не всегда нужное внимание». И взгляд Роберта, когда он смотрел на неё в машине. И этот странный разговор про Врубелевский дуб, которого на самом деле не существует. И визитка в кармане с жёсткими уголками.

Она не знала, что за дубовой дверью, в полутора десятках метров от неё, старый реставратор только что произнёс фамилию «Обухов». Фамилию Дяди Виктора, мужа тёти Жени.

Рюкзак стоял у её ног, прислонённый к скамье. Внутри, в белом холщовом мешочке, в старинной коричневой коробочке, дремала золотая черепаха. Её панцирь, инкрустированный демантоидами, хранил тайну, о которой не догадывалась ни Мила, ни Роберт. Тайну, которую они оба искали. Тайну, которая только что сделала первый шаг к тому, чтобы быть раскрытой.

— Спасибо, — сказала Мила Алексею, принимая готовый букет. — Здесь очень красиво.

— Приезжайте ещё, — просто ответил он. — Хозяин редко гостей принимает, но если вы с Робертом Капраловым, то всегда будете желанны.

Мила улыбнулась и ничего не ответила.