Глава 30. Сомнительные врата
В ресторане людно... Большой банкетный стол. Официанты с шампанским…
Я растерянно стою, ищу взглядом Гурова, бросая на себя взгляд в большое зеркало. Поправляю волосы.
- Люба! - подхватывает он меня сзади за талию. - Выглядишь - вау!
Вежливо выкручиваюсь, делая шаг назад.
- Здесь что-то отмечают?
- Мой день рождения! Ты забыла?
- Поздравляю. Ты говорил - деловой ужин... - хмурюсь недовольно.
- Отец - очень занятой человек. Поэтому, придется совместить приятное с полезным. Пойдем...
Тянет за локоть проводя мимо гостей, просматривающих на меня с любопытством.
Неудобно как!
- Игореша!... - идет к нам наперерез женщина с бокалом шампанского в длинном серебристом платье.
Макияж тяжеловат... И выглядит как маска. Но все равно видны общие с Игорем черты лица.
Бросает на меня вопросительный взгляд, словно прося представить.
- Это Люба, мам, я рассказывал.
- Аа! Люба... - одобряющие кивает она. - Красавица! Зинаида Васильевна, - протягивает мне пальцы, представляясь.
С вежливой сдержанной улыбкой пожимаю.
- Очень приятно.
- Мы отца ищем, мам.
- Он курит на террасе, сходи... А мы пока пообщаемся.
Зинаида Васильевна берет меня под руку и настойчиво уводит.
Я растерянно оглядываюсь на исчезающего в дверях Игоря.
- Присаживайся, Любочка.
- Да как-то неудобно. Игорь не сказал, что здесь застолье. Я думала, что...
- Ничего! Сейчас принесут прибор...
- Нет-нет. Что Вы?... Я ненадолго и по делу.
- Значит, ты учишься вместе с Игорем?
- Мы одногруппники.
- Игорь говорил, ты лучшая в группе.
- Нет... Лучший у нас... другой студент. Я просто... Просто бабушка была хорошим врачом и…
- Анатолий Иванович лично был с ней знаком, кстати, - многозначительно играет бровями Зинаида Васильевна. - Мы уверены, ты будешь таким же талантом!
- Да? - скептически поджимаю губы.
Какая осведомленность о моей персоне.
- У нас в семье все медики. Так или иначе связаны с медициной. Мы очень хотим чтобы Игорь продолжил традицию. И его семья тоже была...
- Добрый вечер!
К нам подсаживаются Игорь, полный мужчина очень похожий на него. И... Марго!
- Здравствуйте... - хлопаю я растерянно глазами.
- Анатолий Иваныч, папа Игоря. А это наша Любочка! Маргарита Андреевна... Сестра моего мужа, - с едва уловимой ноткой недовольства.
- Мы знакомы, - кратко перебивает Марго.
- Марго запретила упоминать, что мы родственники, - шепчет мне Игорь. - Ты тоже не афишируй. Она у нас типа гениальная, но неадекватная.
Закатывает глаза.
- Понятно... - обтекаю я под внимательными взглядами родни Игоря.
Господи, напомни мне, пожалуйста, зачем я сюда пришла?..
- Что там с грантом, пап?
Ааа... Точно. Да.
- Грант... - пытливо смотрит на меня Анатолий Иванович. - Не слишком щедрый и работы не мало. Но Вам нужно как-то подниматься в научном сообществе, верно? Выйти на конференции, защитить какие-то результаты исследований... Вы же планируете защищать кандидатскую, Люба.
- Планирую. И работа меня не пугает. И если есть возможность поучаствовать как-то... Я буду очень благодарна.
- Нужна тема...
- Темы у меня пока нет.
- Можешь взять кусок из диссертации Кости, - наливает себе в бокал вино Марго.
- Только не Истомин! - фыркает Игорь. - Он меня на дух не выносит.
- И это диагноз... - закатывает глаза Марго. - Впрочем, это не важно. Ты же все равно палец о палец не ударишь, ленивец. Все будет делать Любовь Романовна. А к ней Истомин благоволит.
- Марго... - стучит коготками по столу мама Игоря.
Опускаю взгляд.
Марго со вздохом выпивает вино.
- Я готова работать. Если нужно - за двоих.
- Минуточку внимания! - громкий голос рядом.
Мы все поднимем взгляды. Вспышки... Фотограф работает.
Мне становится нехорошо. Как-то это все неоднозначно.
- Люба, Вам нужно скачать с сайта заявку для студенческого гранта и заполнить. А я же как член комиссии одобрю уже именно вашу.
- А это корректно? Ну то есть... - мнусь я. - Разве мы не сможем выиграть честно этот грант? Мы не задвинем никого?
Мама Игоря смеётся... Папа снисходительно улыбается.
- Уверен, что сможете, но коль уж ты взялась за моего сына, позволь и мне сделать реверанс в твою сторону и пропустить вас вне конкурса. И не спускай с рук Игорю. Пусть тоже делает свой вклад.
- Ну да... - ещё наливает Марго.
А Игорь наливает в бокал мне.
Марго чокается с моим нетронутым бокалом.
- Добро пожаловать в семью! Врата, конечно, сомнительные...
Что?..
- Я бы тебя, конечно, зашипперила лучше с Истоминым!
- Да, Марго!.. - психует возмущенно Игорь. - Мам!
- Марго, прекрати! Ты пьяна... - шипит Зинаида Васильевна.
Она действительно пьяна. Забирает пачку сигарет со стола и свой бокал.
- Может, лучше ко мне - в морг? - ухмыляется недобро.
- Я не могу в морг, - сглатываю я с горечью. - Мама недавно... ушла. - шепчу, теряя голос. - Я не смогу.
- Мм. Я пошутила, Люба. Неуместно. Извини.
Виляя бедрами Марго идёт к балкону.
"Зашипперила?".. Что это значит?..
В семью?!
- Извините ее Любочка, - прохладно и недовольно улыбается мама Игоря. - Марго бестактна.
- Простите, мне пора, - подлетаю на ноги. - Я все скачаю, заполню, отправлю.
- Ну, куда же?! Праздник в самом разгаре.
- У меня работа. Игорь, проводи, пожалуйста. Приятно было познакомиться. До свидания, - тараторю я.
Быстрым шагом иду к выходу.
- Люба! - догоняет Игорь.
- Почему она сказала - в семью?! - разворачиваюсь я.
- Пф! Да она - в дрова!
- Со мной говорили, как с твоей девушкой! Я - не твоя девушка!
- Люб... - тянет за талию к себе. - Ты нереально красивая сегодня.
- Это не твоя заслуга, Игорь.
- Понял... Исправим.
- Стоп! - забираю свою одежду из рук гардеробщика. - Это деловая сделка, - волнуюсь я. - Тьфу... В смысле - соглашение. Ты мне деньги, а я за тебя делаю работу. Ни в какую семью я не жалую! Скажи родителям это. Отцу твоему - спасибо за возможность. Пока...
Про Костю заикнуться не решаюсь. Он вроде как не горит желанием делать наши отношения официальными на работе.
Сбегаю от ошарашенного Игоря.
Иду по красочно освещенному центру. От Кости два пропущенных. Перезваниваю.
- Привет...
- Люба, я дико ревную, когда моя женщина в девять вечера не отвечает на вызовы. У меня есть повод?
- Ни единого!
- Хорошо, - смягчается его тон. - Чем занята? Я скучаю...
Чем я занята?.. Неловко говорить, что иду так поздно на подработку. Он и так задарил меня подарками. Не хватало ещё, чтобы это звучало как намек, на то, что мне нужны деньги!
- Гуляю по центру...
- Одна?
- Да.
- Тебе тепло?
- О-о-очень! - мурлыкаю я довольно.
- Иди домой, детка. Поздно. Потом вместе погуляем.
Завтра выходной. На практику не надо... На работу не надо... Он придет со смены и мы будем вместе спать до обеда! Обнимашки...
Над головой кружит первый пушистый снежок.
- Утром не просыпайся, я немножко оторвусь... - от его обещающего тона мурашки.
Не зная, что ответить, выпадаю в астрал, вспоминая ощущения от секса с ним.
- Домой, ладно? - ещё раз напоминает он.
- Аха...
Но иду я не домой, а поворачиваю к жилому комплексу, чтобы выгулять Гарика.
Застаю Владика в большом расстройстве. В его руке бутылочка с успокаивающим сиропом. Точно таким же, который пью я.
- Что-то случилось?..
Гарик, вяло виляя хвостом поскуливает.
- В понедельник у меня срочная операция. А Гарика не с кем оставить, у меня никого нет. Он сойдёт с ума... Он и так очень нервный.
- Оу... Я буду к нему приходить два раза, утром и вечером. Погуляю, покормлю, поиграю. Не переживай так. А что случилось?
- У меня какая-то аневризма. На МРТ нашли. Я дико боюсь...
- В нейрохирургию к Хасанову?
- Да! - удивлённо. - А ты откуда знаешь?..
- Не бойся! Он - гений! А второй хирург у них - сосудистый. Лучше и безопаснее не делают нигде!
- Правда?
Успокаиваю Владика. Обещаю, что буду к нему забегать.
- Любочка, ты такая хорошая, у меня аж спазм прошел, - массирует виски. - Руки трясутся...
Вытягивает.
- Хочешь, я тебя обниму?
Обнимаемся.
Отвечаю Косте на смс, что я уже дома. Потому что... Ну как все это быстро объяснишь по телефону? А он будет волноваться или злиться.
Как подружки пьем с Владиком синий чай, я рассказываю ему все больничные мифы про нашу нейрохирургию, что там работает "боженька". Он отдает мне ключи от дома. Выгуляв Гарика, возвращаюсь домой очень поздно...
Иду в душ, падаю в кровать к Косте, не надевая трусиков.
Мне очень стыдно, да... Но какой смысл их надевать?
Притягиваю его подушку. Жаль, что постельное - новое и им совсем не пахнет. Но на спинке стула его футболка. Тяну к себе. Я - фетишистка. И влюбленная дурочка...