Глава 6

Три года назад, июль

ИЛЬЯ

— Илюха, за тебя! — орет пьяный друг и с такой силой бьет мой бокал, что брызги виски взмывают в воздух.

Смеюсь и залпом расправляюсь со своей порцией.

Орет музыка, мы мешаем отдыхать другим гостям, но и так сняли коттедж на самой окраине, до озера рукой подать, несколько шагов.

Да и друзья у меня.

Шумные, на каждый праздник веселятся так, словно по радио объявили на завтра конец света.

— Я вот только одного не могу понять, — Андрей закусывает виски соленым огурцом и наклоняется над столом. — Ты зачем эту малолетку с собой притащил?

Выискиваю глазами Иру.

Мои друзья женаты, а я нет. Нам всем под тридцать подваливает, а она студентка, ходит на пары с рюкзаком за плечами, она не знает, что такое бранч в перерыве, в чем отличие классического стиля от делового, она даже не знает, в чем польза клюквенного сока, который я литрами пью.

Она обычная, простая девчонка.

И мне нравится.

— Ей вот с моей женой, например, — Андрюха щелкает зажигалкой, закуривает. — Поговорить не о чем. Не, я понимаю, мордашка милая, развлечься хочется. Но мы тут своей компанией, — говорит он и тянет гласные. — Ну ты, короче, не в обиде.

— Не в тему она? — усмехаюсь. — Отлично ты за меня мои отношениях по полкам раскладываешь.

— Не, если ты серьезно…

Встаю и потягиваюсь, ловлю мотив музыки и насвистываю, у другого конца стола наклоняюсь к друзьям.

Брякают стаканы, сыпятся поздавления, мне исполнилось двадцать семь, и я чувствую себя королем мира, вся жизнь впереди, и она будет незабываемой. Сажусь на стул, отдаю дань вежливости.

Это не просто пьянка, не просто день рождения, не просто "Лазурный берег" и лучший клубный отель в области, здесь собрались важные для меня люди, с которыми я надеюсь, мы сработаемся.

— Илья, — по моим плечам ударяют девичьи ладошки, на полуслове меня обрывают, и я оборачиваюсь.

Ира стоит у меня за спиной, черный джинсовый сарафан, белая футболка, она на школьницу похожа, ветер развевает черные волосы, они с ночью смешиваются.

— Пять минут, — предлагаю подождать.

— Иди сюда сейчас, — спорит она, у нее губы дрожат. — Это важно.

— Наливайте пока, — говорю мужикам и выбираюсь из-за стола.

— Отвези меня домой, — просит она, едва мы отходим на несколько шагов.

— У меня тут, — машу рукой. — Переговоры.

— Отвези, — упрямо повторяет Ира и отбрасывает волосы с лица, своими глазами-смородинами смотрит, качает головой. — Я не знала, что здесь так будет. Шумно. И все чужие.

— Я пока не могу, — оглядываюсь на длинный стол в шатрах. — Это мой праздник. И мои гости.

— То есть нет?

— Ира, — беру ее за плечи.

— Или ты поедешь со мной, Илья, — она вырывается. — Или больше не звони.

Долгим взглядом изучаю ее. Она ставит мне ультиматум, хочет, чтобы я по ее капризу сорвался с вечеринки, которую месяц планировал, а чего я терпеть не могу — так это когда принцессы начинают качать права.

Она ждет.

И спустя пять минут я выруливаю на дорогу.

Окна открыты, в них завывает ветер, мы едем, она молчит, и хорошо, у меня нет никакого настроения ее слушать. Я мог бы вызвать такси, по заднице ее шлепнуть, и три буквы маршрута на ухо шепнуть.

Но я еду.

Я выбрал ее.

И сам от себя не ожидал.

— Ты злишься? — она поворачивает голову.

— Нет. Просто неудобно вышло. Мой день рождения.

— С днем рождения, Илья.

— Спасибо, Ира.

Играет музыка. Дорога темная и пустая, леса сменяются полями, ее рука осторожно касается моей. Разжимает мою ладонь, зажатую в ней зажигалку, отбрасывает ее в сторону. Пальцы сплетаются с моими.

Торможу на обочине.

— Я не хотела портить тебе настроение, — говорит она, когда я глушу мотор и поворачиваюсь к ней. — Но там все чужие, я не знаю, мне было очень одиноко, ты меня не замечал, извини, это глупо, будто я капризничаю, но я…

Прижимаюсь к ее губам. Ладонью веду по шее, влеку к себе. Она послушно подается на меня, раскрывает рот, мой язык пропускает, рукой накрывает мою ладонь, в меня вжимается.

Мы знакомы два месяца.

Я пригласил ее на свой день рождения.

Я уехал с собственного праздника.

Я впервые целую ее.

Мне двадцать семь.

И я по-глупому счастлив.