Глава 5.1
Гордеев усмехается. Глаза сверкают с явной насмешкой, но в них читается интерес. Ему, похоже, нравится эта игра. Он ведь привык, что женщины вокруг него на задних лапках бегают, а тут не по плану пошло. Со мной у него ничего не выходит — это его явно бесит.
— Недотягиваю, значит? — С лёгкой усмешкой протягивает он, не сводя с меня глаз. — Я тебе уже говорил, что ты меня бесишь?
Закатываю картинно глаза.
— У тебя ещё и склероз, — цокаю языком, — это и раньше было, или после вчера…?
Гордеев в меня моментально взглядом стреляет. Ух, кто-то раздраконился. Не любит разговоры про возраст? У кого-то здесь комплексы?
Я делаю вид, что не замечаю его взгляда, которым он меня буквально испепелить пытается. Отворачиваюсь и направляюсь на кухню. И это только потому, что у меня времени немного. Мне ещё домой ехать, ужин папе готовить. И совсем не из-за того, что у меня мурашки на коже от его взгляда появились. Нет-нет. Да и что вообще за глупости мне в голову лезут? Мурашки из-за того, что холодно! И вообще, Гордеев же хамло, на которого женщины летят как пчёлы на мёд. Избалованный тип, получающий всё, что захочет. А мне такие точно не нравятся! Проблемные не в моём вкусе!
"Да какая разница, что он чертовски привлекателен" — мысленно одёргиваю себя, начиная рыться в холодильнике. Настолько яро это делаю, что едва не разбиваю последние яйца в этом доме. Ой… Короче, вы меня поняли.
— О, да у тебя тут кладезь здорового питания, — фыркаю, изучая взглядом холодильник, который набит дорогими полуфабрикатами и алкоголем. — В последний раз суп варил, когда ещё динозавры по земле ходили?
"Друзья твои все и растащили?" — это я про себя уже произношу. Гордееву явно шуточки про возраст не нравятся. Говорю же — комплексует.
Ответом мне служит громкий смех Гордеева. Искренний. Кажется, кто-то успел привыкнуть к моим шпилькам?
— Ты от меня явно слишком многого хочешь. Какой ещё суп? — Он делает паузу, и я чувствую, как его взгляд прожигает мне спину, — ты там смотри в хозяйку не заигрывайся, ночевать не оставлю.
Я закатываю глаза, чувствуя, как его слова начинают раздражать.
— Ой, да не льсти себе, — отмахиваюсь. — У меня свои планы. Просто я сварю суп и исчезаю. Я на прошлой неделе поход в церковь пропустила. Считай, что так грехи замаливаю.
Достаю из холодильника куренное филе, которое там каким-то чудом затерялось и начинаю придумывать что-то на ходу. Пускай это и супом назвать сложно, но на безрыбье…
Начинаю готовить, чувствуя, как Артём продолжает наблюдать за мной.
— Боишься, что я яйца у тебя стащу? — Не выдерживаю этого пристального взгляда. И чёртовы мурашки бесят! Снова табуном пробегаются. Я начинаю жутко раздражаться.
— Не обеднею, куплю ещё десяток — Раздаётся совсем за спиной. А я вздрагиваю от неожиданности. Он подошёл слишком близко.
— Чёрт, — тихо ругаюсь, когда лезвие ножа по пальцу проходится. Спасает только то, что Гордеев, похоже, совсем здесь не готовит и нож оказывается тупым.
— Порезалась? — Горячее дыхание затылок задевает.
Пальцы подрагивать начинают. Да что за хрень происходит?!
— У тебя ножи тупые, наточил бы. — Голос по всем фронтам сдаёт. Подрагивает и хрипеть начинает.
Громко сглатываю, когда руки Гордеева упираются о столешницу. При этом беря меня в плен. Я оказываюсь в его захвате.
"А вот этого мы совсем не планировали!" — трусливо внутренний голос визжит. Ага, не только у меня коленки подкосились, да?
— Я по другим инструментам, — произносит негромко. А у меня самая настоящая паника! Тахикардия зашкаливает. На максималках долбит.
— Я…
— Мне вот интересно, Тая… Что ты здесь забыла?
Гордеев делает шаг вперёд, при этом максимально меня к столешнице прижимает. Я жар его тела чувствую настолько, что сама гореть начинаю. Твою же… Сварила супчик.
— Опять склероз? — Фыркаю натянуто, — укол тебе сделала, а теперь суп варю. Но я и таблетки нужные найти могу…
— Я тебя вчера чуть не выебал. А ты как ни в чём не бывало вернулась. Суп варишь.
Пытаюсь развернуться, но Гордеев не разрешает.
— Знаешь что…
— Вернулась за добавкой, Тая?
Его руки со столешницы на мою талию перемещаются, а меня буквально кипятком обжигает.