Глава 14

Прошла неделя. Александр не пишет, но я и не жду сообщений. Мы всё выяснили, разговор состоялся, точки расставлены. А всё равно, каждый раз, когда слышу уведомление, стоит взгляду упасть на экран телефона, внутри всё обрывается. Снова не он. Но ведь нечего ждать. Я повторяю это себе, как мантру, раз за разом.

Дни тянутся бесконечно. Это первый отпуск в моей жизни, когда я совершенно ничего не делаю. Не могу себя заставить даже убраться или приготовить что-то более сложное, чем тост с сыром. Если бы не Даша, я бы практически голодала.

Идти на улицу не хочется, мартовская погода не манит меня. Хочется запереться в своей раковине и зализывать раны. Моё времяпровождение сводится к тому, что я лежу на диване или бесцельно блуждаю по квартире. Сериалы идут фоном, но я ничего не запоминаю. Иногда ловлю себя на том, что смотрю в окно, не замечая, как проходит время.

Вечером Даша входит в мою комнату. Её голос звучит решительно:

— Ника, хватит валяться. Сегодня мы идём в клуб.

— Даш, я правда не хочу, — отвечаю я устало.

— А я не спрашиваю, — парирует она, бросая на кровать платье и доставая туфли на каблуках. — Мы идём развеяться, и точка.

— Это бессмысленно, — пытаюсь возразить я.

— Ника, — перебивает она, глядя на меня с укоризной. — Ты же не можешь всё время так. Ты должна вытащить себя из этого состояния. А я тебе помогу.

— Мне не нужно помогать. У меня всё нормально. Просто мне нужно немного отдохнуть, — настаиваю я.

— Вот и отдохнём! — подхватывает Даша.

Я вздыхаю и сдаюсь без битвы. На Дашу трудно сердиться, особенно когда она так искренне пытается помочь. Но не могу себя заставить влезть в платье, надеваю джинсы и топ, добавляю немного макияжа. В зеркало на меня смотрит бледная девушка с отрешённым взглядом. Никакой жизни в глазах. Возможно, Даша права, и мне пора выйти из дома.

— Ты шикарно выглядишь, — говорит Даша, беря меня под руку. — Мы отлично оторвёмся.

Клуб пульсирует яркими огнями. Музыка гремит, толпа танцует, свет разрезает темноту. Мы с Дашей пробираемся к бару, заказываем коктейли. Она смакует уже второй дайкири, пока я трудом проталкиваю в себя глоток своего мохито.

Даша увлекает меня на танцпол. Я закрываю глаза, начинаю двигаться, пробую слиться с ритмично двигающейся толпой. Несмотря на все старания, чувствую себя лишней. Кажется, будто вокруг люди движутся в другом ритме, на другой частоте. Их смех, их энергия — всё это слишком далеко от меня.

Я возвращаюсь за стойку бара, продолжаю цедить свой несчастный коктейль. Память подкидывает картинку, как всего каких-то несколько месяцев назад я примерно так же сидела в клубе, увидела Алекса. Пытаюсь отогнать воспоминания, но в памяти всплывают болезненные детали — запах его парфюма, его глубокий голос, когда он представлялся. Моё разочарование, когда я заметила, что он не взял мой номер.

Вереница воспоминаний становится слишком быстрой, голова начинает кружиться, а я чувствую, что снова теряю контроль над эмоциями и проваливаюсь в дыру.

— Ника, всё нормально? — Даша возвращается с танцпола, переводит дыхание.

— Да, просто отдохну немного, — отвечаю я, встаю из-за стойки и пробираясь к краю зала.

Сажусь у стены, наблюдая за танцующими. В голове снова всплывают эпизоды из прошлого: наши разговоры, его улыбка, жар его руки, скользящей по моей спине в тот дождливый вечер за городом. Внутри меня идёт борьба. Одна моя часть хочет отпустить эти воспоминания, другая — сохранить каждую деталь, как нечто бесценное.

Я не выдерживаю. Выходя из клуба, звоню Даше:

— Прости, я домой.

— Ника, подожди! Я сейчас выйду.

— Нет, оставайся, — говорю я, стараясь звучать спокойно. — Просто хочу побыть одна.

На улице прохладно. Воздух свежий, обволакивает кожу. Я иду вдоль дороги, обнимая себя руками. Я чувствую себя немного лучше, фокусируясь на своих ощущениях здесь и сейчас — вот камешек перекатывается под моей ногой. Вот лёгкий ночной ветер обдувает лицо. Вот запах весенних деревьев, распускающих свои почки. Ловлю такси и откидываюсь на сиденье почти спокойная.

Дома меня встречает только тишина. Я иду в душ, смывая горячей водой остатки суетливой энергетики и запахи клуба со своей кожи. Потом я долго лежу в постели под одеялом и думаю. Возможно ли когда-нибудь перестать чувствовать эту пустоту? Перестану ли я скучать по нему? Или с этим теперь придётся жить? Вопросы крутятся в голове, пока я не проваливаюсь в сон.

В пятницу утром я решаю взять ещё одну неделю отпуска. Раздумываю, позвонить или написать, и прихожу к выводу, что пока не готова к разговору. Пишу сообщение Андрею: «Андрей, доброе утро. Хотела бы продлить отпуск ещё на неделю, чувствую, что мне нужно немного больше времени, чтобы восстановиться».

Ответ приходит почти сразу: «Добрый день, Ника. Да, возьми. Можешь взять оплачиваемый отпуск. Через неделю жду тебя в офисе».

Его сообщение вызывает странное ощущение. С одной стороны, я чувствую облегчение. Похоже, что Андрей больше не злится. Это подтверждает и скорость, с которой он ответил, и его предложение взять отпуск как оплачиваемый. С другой стороны, я пока с трудом представляю, как вернусь к активной рабочей жизни. Коротко отвечаю: «Спасибо, Андрей. Обязательно буду».

В воскресенье утром я решаю взяться за себя. Моя комната напоминает склад одежды и чашек, а кухня давно ждёт уборки. Я составляю список дел, чтобы хоть немного упорядочить свою жизнь. Постепенно привожу квартиру в порядок, мою полы, раскладываю вещи. Чувствую себя немного лучше. Маленькие действия дают мне почувствовать, что я могу хоть что-то контролировать.