Глава 1. Ошейник для волка

Роман

В гараже пахло свободой — смесью бензина, моторного масла и пива.

Мигающая лампа выхватывала из темноты знакомые рожи. Я положил ноги на ящик с инструментами и откинулся в кресле, выпуская дым в потолок. День — говно. Банка в руке хрипло пшикнула, ледяное пиво обожгло горло. Теперь идеально.

Лена закашлялась. Парни ржали над тупой историей. А меня выворачивало от чужого присутствия.

— Ром, — Лёха выглянул из-за капота, кивнул на свою пассию. — Давай на улицу. Лена дым не переносит.

Я медленно опустил ноги на бетонный пол и сел прямо.

Так и подмывало съязвить: «А какого хера она здесь вообще делает?»

— Она с нами и двигатель перебирать будет? — спросил уже вслух, не скрывая раздражения.

Лёха смущённо хмыкнул.

— Ну ты понял. Прекращай.

— Понял, — выплюнул я, придавливая окурок. — Всё я понял.

Смех резко стих. Парни замерли, ожидая продолжения.

Лёха покраснел и бросил на нас виноватый взгляд. Ясно — вечер окончен. Поводок натянут. Пёс у ног. В его глазах читалось: «Братан, прости».

На душе муторно. Не то чтобы злость, просто тошно от слащавой картины. Лёха хороший парень, но бабы делают его тряпкой. Стоит появиться очередной — и всё: друзья, гараж, рыбалка летят к чёрту. Я на такое не подписывался.

В груди закипала знакомая, тёмная и густая волна — отвращение, от которого сводит скулы. Губы дёрнулись, обнажая стиснутые зубы. Бровь неконтролируемо выгнулась. Ещё минус один. Потеряли бойца.

«Никогда», — снова даю себе зарок. Всю жизнь эта установка была моим щитом, единственным идолом.

Выхожу из гаража на свежий воздух, сплёвываю и закуриваю новую сигарету. Морозец обжигает лёгкие. С удовольствием затягиваюсь.

Подмигиваю первым звёздам.

«Не надо мне такого счастья, — прошу их мысленно. — Ради бога, избавьте».

В кармане завибрировал телефон.

— Занят, — бросил в трубку, не дожидаясь её нытья, и отправил в блок.

Свобода она вот в этом. Вправе сказать: «Занят» и бросить трубку. Вправе никому не докладывать. Никаких «вместе». Только «я».

Мы были королями этих ночных улиц. Друзья, тусовки, гаражи. Брюнетки, рыженькие, шатенки — одна сменяла другую в бесконечном водовороте. С блондинками не складывалось — не мой типаж. Ночи, наполненные смехом, дымом, кайфом и ощущением, что жизнь — одна сплошная вечеринка.

А теперь смотрю на парней — они все по парам. Обрастают детьми, собаками, ипотеками. Всё реже собираемся в гараже, про рыбалку вообще забыли.

Потерять голову из-за женщины? Добровольно надеть на себя бархатный ошейник?

Хрен вам! Никогда! Я был свято в этом уверен.

Не знал, что вселенная — та ещё стерва с изощрённым чувством юмора. Словно в наказание, она берегла для меня особый сорт безумия. Девчонку. Войну. И единственную капитуляцию, на которую пойду добровольно.