Заман

– Я к врачу не поеду – раздается категоричное с заднего сиденья.

– Уже едешь.

– Нет! – командным тоном наседает мелкая.

Которая, к слову, лежит сейчас упираясь пятками в стекло, с двумя подушками под ногами.

Сесть на переднее сиденье у неё не получилось.

Попытка согнуться пополам окончилась для нас двоих новым приступом острой, режущей боли.

Для нее – поясничной, для меня – сердечной.

– И вообще, у меня уже все прошло! – оповещает следом.

Но я на эту бессовестную ложь никак не реагирую.

Только вдыхаю, пытаясь поймать миролюбивую волну и медленно выдыхаю, несколько раз подряд сжимая руль, как игрушку-антистресс.

Мир. Гармония. Спокойствие.

Еще раз – спокойствие....

– И я уже таблетку выпила.. – добивают меня – Мне врач не нужен!

– После вина?! – моментально взрываюсь я.

– В интернете написано, что после нескольких глотков – можно…Если это не парацетамол. А у меня – нурофен!

Так.

Всё.

Сейчас главное – глубоко дышать.

Потому что у меня стресс, мать вашу…

У меня паническая атака!

Учащенное сердцебиение, туман в голове , повышенное потоотделение и страх за одну бессовестную мелочь, которая совершенно не думает о своем здоровье!

Нет…

Она, умница, знает, как ей лечь, чтобы отпустило, как задрать ноги и какую таблетку выпить, но как дойти до врача она так и не поинтересовалась.

И это за целый год нечеловеческих мучений!

– Вылечу, заразу мелкую, и отлуплю… – бормочу себе под нос.

Отведу душу…

Богом клянусь, отведу!

Прямо выгну её в здоровой пояснице и как отшлепаю по оттопыренной заднице!

Но это позже…

А сейчас – я до побелевших костяшек сжимаю руль и морщусь от боли всякий раз, когда девчонка тихонько ойкает.

Да даже когда просто сопит, шумно втягивая носом воздух.

Господи помоги…

Заметив, что Иришка подозрительно притихла, тревожно оборачиваюсь.

Вижу, что она с максимально серьезным видом смотрит в телефон, хмурится, кусая губы, и стремительно бледнеет.

– Эй, чудо, ты там как?

– Нормально – бормочет, не отрывая взгляда от экрана.

А я протягиваю руку, нащупываю ее ледяную ладонь и крепко-крепко ее сжимаю.

– Скоро подъедем уже.

– А как же пост ДПС? – с надеждой спрашивает.

Тьфу ты!

А я от стресса даже забыл про свою виртуозную брехню.

Повернувшись к дороге, прячу свои бесстыжие глаза и невинно жму плечами.

– Не знаю, не было их… Смотались уже, наверное..

В ответ моя Ира только обреченно вздыхает, понимая, что пойти к врачу ей всё-таки придется.

То-то же.

Нечего проблемы за хвост тянуть.

Решаем и идем дальше…

В светлое, не обремененное ограниченным набором поз, будущее!

Подъехав к больнице, выпрыгиваю из салона и спешу к своей суженой.

В городе нет ни метели, ни даже дождя.

На мокром, раздолбанном асфальте только две огромные лужи.

Распахнув дверь автомобиля , медленно, аккуратно убираю подушки из под ног Иры.

– Не прихватывает?

– Терпимо… – отвечают мне тоненьким, жалобным голоском.

Вот ты ж блин…

Нурофен у неё, видите ли! – возмущенно думаю про себя.

А вслух, тем временем:

– Да ты ж мой боец! А теперь выпрыгиваем как бабулька из автобуса! – протягиваю ей руку. – Аккуратно! Косточки бережем, нам они еще пригодятся.

Плотно сжав губы, Ира решительно цепляется за мою ладонь.

– Не торопись…Не торопись, Ирочка, не царское это дело! Во-от так…Легонечко…

Кое-как перевожу свою суженую в вертикальное положение.

Хочется взять её на руки и отнести прямо до койки, но боюсь, что так сделаю только хуже.

Потому – крепко обхватываю девчонку за плечо, и она, шаркая ногами, делает маленькие, совсем крохотные шаги ко входу.

– Быстрее не могу…– вздыхает сокрушенно.

– А меня вообще-то всё устраивает – отвечаю как можно беззаботней.

И снова ногой на пару сантиметров вперед скольжу.

– Нормально же идем! Гуляем. Пока дойдем – как раз воздухом свежим надышимся, на природу посмотрим. Да?

И снова только на пару сантиметров вперед двигаюсь.

Полусогнувшись, идем в обнимку к больничке, как два старичка.

– Не переживай, Ирочка! Всё вылечим! – подбадриваю по пути.

– А вдруг у меня что-то неизлечимое? – сопит носиком. – Я в интернете прочитала, что это может быть даже опухоль! Или грыжа! Вдруг меня на операцию положат, Заман Исхарович? Я не хочу под нож! Или спондилёз! Ой, нет, только не спондилёз…

И о-оп!

Мелочь уже пытается удрать прямо перед дверьми больничного отделения.

Ну как удрать…

Слабо тычет локтем мне в бок одной рукой, а другой – тут же впивается ногтями в руку, которой я держу её за плечо.

Ниндзя на пенсии, блин…

Даже обидно.

– Ирочка, ну мы ж не в индийском фильме… – возмущаюсь я. – Совесть-то имей, ну. Либо сильней вмажь, либо просто не унижай такими ударами.

– Заман Исхарович, ну давайте я потом схожу. Ну честно! Только не сейчас…

– И сколько ты уже "потом" ходишь? – хмуро интересуюсь.

Молчит.

Кусает губы и обреченно смотрит на двери больницы.

– Ну а если это болезнь Бехтерева? – спрашивает тихонько . – Я не хочу об этом знать…

– Ирочка , – удивляюсь от таких диагнозов я – да ты просто мышцу где-то потянула, вот и все. Сто процентов.

– Мышцу?! – повторяет пискляво.

А в глазах такое возмущение, мол "как ты посмел, челядь, говорить мне про какую-то мышцу! Я умираю!"

– Мышца не может так сильно болеть!

– Еще как может! Я в спортзале чуть ли не каждую неделю таких, как ты, вижу.

– Правда? – переспрашивает с подозрением.

– Честное слово! – авторитетно заявляю, открывая перед ней дверь. – Так что – выше нос! Всё порешаем с твоей поясницей. Вот увидишь, Ирочка, мы еще с тобой всю Камасутру по несколько раз перепробуем!