Глава 42. Ксюша

Я не сразу чувствую, как он хватает меня. Просто в какой-то момент всё вдруг замирает, останавливается, и я зависаю. Где-то между пространством. Между чувствами. Между осознанием того, что тут сейчас происходит. А потом этот мир резко дёргается. Хотя нет, это меня дёргают в сторону.

Пальцы впиваются в локоть так сильно, что я вскрикиваю.

— Тихо, — шипит он прямо в ухо.

Запах.

Этот чёртов запах. До рвоты противный.

Резкий одеколон, сигареты, алкоголь. И запах пота. Хотя, по факту, от него не воняет по́том. Просто мой мозг воспринимает запах его тела как нечто противное и вонючее.

Желудок скручивает.

— Даже не думай орать, — его дыхание горячее, мерзкое, липкое. — Пискнешь — я тебя так отделаю, что мать родная не узнает. В каждой твоей дырочке побываю. Хотя... — он делает паузу, прикрывает глаза и улыбается, — я и так в них побываю.

Меня прижимают к машине. Спиной. Металл холодный, до костей пробирает. Я вздрагиваю, но ничего не могу поделать.

Он нависает сверху.

Слишком близко.

Слишком тяжёлый.

И в одну секунду меня вырубает.

Не физически.

Внутри. Словно что-то щелкает и мой выключатель срабатывает.

Тело каменеет.

Я снова там. Каждая деталь в голове проскакивает. Камни. Луна. Вкус коктейля и таблеток. Тяжесть его тела. Руки, которые не слушаются. И всё тот же голос, который шепчет на ухо: «Тебе понравится…»

Меня начинает трясти.

Я не здесь.

Я снова под ним.

Снова беспомощная.

Снова никто.

— Смотри на меня, — рычит он. — Скучала?

Он больно сжимает мою челюсть пальцами.

— Если хоть слово ментам скажешь… если хоть пискнешь… я тебя найду. Поняла? Буду драть во все дыры, пока не отключишься. И никто тебя не спасёт. Твоего героя-то закрыли.

Меня мутит.

Сердце колотится где-то в ушах.

Я сейчас упаду.

Сейчас отключусь.

Сейчас снова стану той девочкой на камнях.

Сломанной. Беспомощной. Жертвой, которая уже приняла свою участь. Которая не будет бороться.

И вдруг...

Как вспышка перед глазами. Кирилл стоит передо мной. Такой красивый, накачанный. В перчатках и с улыбкой, от которой сердце бьётся быстрее.

— Бей, — кричит он, будто рядом сейчас. Снова командует мной. Снова злит. Снова требует нападать. Не быть жертвой. Быть сильной.

Я резко втягиваю воздух.

Нет.

Нет.

Нет.

Я больше не жертва. Не сегодня. Не с ним. Потому что я не такая. Я привыкла не сдаваться. Я привыкла идти к цели до конца. И пусть это было в спорте... Но к чёрту, спорт временный, а моя жизнь... Она... Она бесценна. Моё тело — оно только моё. И никто не имеет права к нему касаться без разрешения. Ни тогда. Ни сейчас.

Дамиан тянет меня к пассажирской двери.

— Поедем покатаемся, — ухмыляется.

Рука дрожит. Но не от страха в этот раз. От злости.

Если сейчас не вывернусь — всё. Конец. Все эти попытки восстановиться и вернуться в себя — самоуничтожатся. Как, в принципе, и я. Полностью сотрусь. А я не согласна.

Я резко перестаю сопротивляться.

Обмякаю.

Почти расслабляюсь.

Он замедляется.

— Вот так, — довольно хмыкает. — Умная девочка.

Я поворачиваю к нему голову. Смотрю прямо в глаза. Через отвращение. Через тошноту. Через ненависть.

— Я… — голос хриплый, ломается. — Я сама в шоке.

Он щурится.

— Чё?

— Кирилл тогда всё испортил… — шепчу, будто признаюсь в чём-то постыдном. — Ты же понимаешь… он помешал нам. Я же не просила его спасать меня.

Пауза. Он смотрит внимательнее.

— Помешал чему?

Я делаю шаг ближе. Прямо к нему, чтобы наши тела коснулись. Боже, если бы вы знали, как меня выворачивает.

— Я тоже хотела… продолжения, — вру. Каждое слово режет горло. — Думаешь, я просто так с тобой ушла?

Он замирает. Хватка слабеет. Он тянет улыбку и расслабляется. Глаза становятся мутными. Самодовольными.

Мужское эго — самая тупая штука на свете.

— Вот видишь… — усмехается он. — А строила из себя…

Он тянется к моему лицу. К губам.

Мерзко ждать этого. Мерзко представлять, что это действительно может произойти. Но выбора нет. У меня всего секунда.

Одна.

«Бей», — звучит в голове голос Кирилла.

Я резко вскидываю колено вверх.

Со всей силы.

Без колебаний.

Прямо между ног.

Хруст, рисует моя фантазия этот звук. Жаль что это невозможно Но то, что его чувствительные яички встретились с моей коленкой, — это факт.

— А-А-А-А-А! — он складывается пополам, задыхаясь.

Я не жду.

Не смотрю.

Не думаю.

Просто бегу.

Сердце разрывает грудную клетку.

Воздуха не хватает.

Но я бегу.

Бегу так, будто за мной сам чёрт гонится. Будто, если остановлюсь — умру. Убьют. Хотя, думаю, он может это сделать. Потому что это не человек, это зверь за моей спиной.

Поворачиваю за угол здания и вижу такси. Из него как раз выходит мужчина. Я чуть не сбиваю его с ног.

— Осторожнее, — бурчит он. Ох, мне бы хотелось ему ответить. Но, если честно, вообще похрен.

— В участок. Быстро, — кричу водителю, когда падаю на заднее сиденье.

Водитель не сразу на меня реагирует. Вижу, что хочет переспросить или что-то сказать. А я в такой панике. Мне вообще не до разговоров сейчас. Боюсь, что Демьян догонит и силой вытащит отсюда.

— Пожалуйста, быстрее. Меня пытались только что изнасиловать. Я хочу написать заявление, — почти всю правду говорю.

— Да, конечно. Простите.

Такси резко трогается с места, и только тогда я осознаю, что всё это время почти не дышала. Воздух врывается в лёгкие слишком резко, обжигает, заставляет закашляться. Грудь сдавливает, сердце колотится так сильно, что кажется — его слышит водитель. Руки дрожат, сколько бы я ни пыталась их сжать. Это уже не страх — это откат. Тело догоняет меня и требует расплаты за то, что я только что сделала.

Я откидываюсь на спинку сиденья и смотрю в окно, но ничего не вижу. Дома, люди, машины — всё плывёт, как за мутным стеклом. Мир живёт своей обычной жизнью, и от этого становится особенно мерзко. Кто-то спешит на работу, кто-то смеётся, кто-то пьёт кофе. А меня только что пытались затащить в машину и стереть, как будто я вещь. Как будто меня можно просто взять.

Колено ноет — то самое, которым я ударила его. Боль тупая, пульсирующая, но я почти благодарна ей. Она настоящая. Значит, это было не во сне. Значит, я не сломалась. Значит, я вырвалась.

Я невольно сжимаю пальцы и закрываю глаза. Передо мной всплывает лицо Кирилла. Его спокойный, требовательный взгляд. Его голос, который всегда раздражал и держал одновременно.

«Ты не жертва. Не смей».

Горло сжимается. Потому что сейчас он сидит в отделении. Из-за меня. Из-за того, что сделал единственно возможное.

Машина останавливается возле участка. Я выхожу слишком резко, почти падая, и сразу же оглядываюсь по сторонам. Раз. Два. Три. В голове вспыхивает навязчивая мысль, что Демьян сейчас появится из-за угла, схватит меня снова, докажет, что я зря побежала. Рационально я понимаю, что это паника, но телу на рациональность плевать. Оно помнит.

Дверь участка тяжёлая, холодная. Внутри всё те же запахи, что и почти час назад. Люди в форме, приглушённые голоса, равнодушные лица. Ничего не поменялось. Мне здесь физически плохо, но я заставляю себя идти вперёд, потому что, если остановлюсь — развернусь и сбегу.

Дежурный за стеклом поднимает на меня глаза.

— Что у вас?

Этот простой вопрос выбивает воздух из лёгких. Потому что теперь это надо назвать словами. Не внутри себя. Не в голове. А вслух.

— Я хочу написать заявление, — говорю я и сама не узнаю свой голос. Он тихий, но твёрдый.

— Какого характера?

Я сглатываю. Сердце колотится, ладони мокрые.

— О попытке изнасилования. О преследовании. И угрозах, — говорю я почти по слогам. Это труднее, чем я думала.

Даже воздух вокруг как будто меняется. Дежурный сразу становится серьёзнее, наклоняется ближе.

— Когда это произошло?

Я уже открываю рот, чтобы ответить, как вдруг слышу за спиной знакомый голос.

— Ксюша?

Я оборачиваюсь.

В коридоре стоит Александр Геннадиевич. Рядом с ним мужчина в строгом костюме — явно адвокат. Отец Кирилла выглядит уставшим и злым, но когда он видит меня, это выражение мгновенно меняется. Он делает шаг вперёд, внимательно всматривается в моё лицо.

— Господи… что с тобой? — спрашивает он уже мягче. — Ты вся бледная. Что случилось?

И в этот момент во мне что-то окончательно ломается и одновременно собирается. Я больше не могу молчать. Не хочу.

— Я хочу написать заявление, — повторяю я и поднимаю на него взгляд.

— Какое заявление?

Я чувствую, как дрожат губы, но взгляд не отвожу.

— На того парня, которого избил Кирилл.

Александр Геннадиевич замирает.

— Кирилл избил его, — продолжаю я, — потому что он пытался меня изнасиловать. Тогда, на пляже. И сегодня снова. Он преследует меня. Угрожает.

Слова выходят тяжело, но ровно. Я больше не прячусь за намёками.

— Кирилл не преступник, — добавляю я тише. — Он меня защитил.

В коридоре повисает тишина. Такая плотная, что её можно потрогать руками. Отец Кирилла бледнеет, медленно проводит рукой по лицу.

— Ты понимаешь, что сейчас сказала? — спрашивает он глухо.

— Да, — отвечаю я. — И я это подтвержу. Официально.

Потому что если я сейчас отступлю — Кирилл останется за решёткой. А тот, кто пытался меня сломать, — на свободе.

И с этим я больше жить не буду. Пора столкнуться со страхом лицо к лицу.