Глава 15.

Ян

Я облажался. По полной.

И хрен знает, как теперь это исправить!

Прохожу мимо урны, швыряю туда уже не нужные мне очки, а потом еще со злости пинаю ее.

Жаль, Демченко уже смылся.

Ему бы тоже досталось!

Вызываю такси, а пока еду домой, не отрываюсь от телефона. Пишу Дашке, что я дурак, пишу, что она мне правда понравилась и что этот спор – полная фигня.

Ответа, конечно, нет. Сообщения висят доставленными, но непрочитанными.

Ладно, может, позже прочитает, когда перестанет на меня злиться.

Она же перестанет? Правда?

Такси довозит меня до дома, я расплачиваюсь и поднимаюсь к себе в квартиру.

Смотрю в зеркало и морщусь: волосы местами слиплись от геля, на лице красные следы от Дашкиной ладони и синяк на скуле в том месте, где меня зацепил гопник.

Мда, видок еще тот!

Как я сейчас рад, что живу один и никто не будет спрашивать, что у меня случилось!

От родителей я съехал сразу, как поступил в университет, а через год они развелись. До сих пор думаю, что в этом есть и моя вина. Пока я еще жил с ними, у нас была семья, и родители все равно как-то пытались находить друг с другом общий язык.

А потом, когда я уехал, видимо, забили и разошлись.

Теперь отец живет один в нашем огромном доме за городом, а мама уехала в Италию и обосновалась в Милане. Я к ней летом ездил туда и чуть не умер со скуки. В городе реально нифига интересного, только магазины, и до моря сто пятьдесят кэмэ.

Внезапно вспоминаю, как Даша говорила, что она ни разу не была на море, снова беру телефон и пишу ей:

«хочешь вместе на море съездим? я тебя приглашаю»

Потом перечитываю, понимаю, что это выглядит немного двусмысленно, и дописываю:

«это тебя ни к чему не обязывает, просто хочу так извиниться»

Отправляю, но это сообщение уже не доставлено.

Черт…

Неужели блокнула меня?

Для проверки набираю Дашин номер. Два коротких гудка и сброс. Еще раз набираю – та же история.

Ну все, блин, я в черном списке.

Отшвыриваю в сторону бесполезный мобильный и беру со стола айфон. Секунду думаю, не написать ли Даше со своего настоящего номера, она ведь только «Ивана» заблокировала, но решаю, что оставлю это на потом.

А то она и этот мой номер кинет в черный список.

Открываю чат, где вся наша компания, а там просто гора сообщений.

«докладываю! – пишет Макс. – Дес смылся со Смирновой из кафешки, делаем ставки, пацаны!!! на что он ее сегодня разведет?»

«Сосаться точно будут»

«Не…. сосаться мелко. Дес ее на хату отвез полюбасу»

«фак ну почему ему так везет?! я бы смирнову тоже разложил»

«за деньги?))))»

«могу и бесплатно) она ниче такая»

– Уроды! – рычу я и с такой силой пинаю попавшийся под ноги стул, что он отлетает к стене.

А потом просто беру и удаляю нахрен весь этот чат. Я его когда-то создавал, я его и снесу.

Иду в душ и стою там долго-долго, пялясь в белый кафель, пока горячие струи воды лупят меня по спине.

После драки неприятно тянет мышцы, но еще хуже ноющая боль где-то в груди, которая хоть и не физическая, но мучает похлеще перелома.

Внутри какая-то адская смесь из злости, стыда, желания и бешенства. И все это из-за одной девчонки, которая что-то сбила в моих настройках. Я ведь просто хотел выиграть спор! Планировал уломать ее сначала на свидание, потом на поцелуй, а потом и на постель.

Но тогда я еще не представлял, что она… такая.

Да, красивая, но это не главное. Красивых много. А в ней есть что-то такое, что смотришь – и не можешь оторваться. И говорить с ней хочется, потому что она слушает.

А целовать ее – это просто какой-то космос. Едва вспоминаю нежные губы, жаркое дыхание, ее стройное тело под моими ладонями, как сразу же по мозгам лупит острым возбуждением.

Как будто я гормонально неуравновешенный подросток.

Я хочу ее.

Но не на один раз.

И не на спор, а по-настоящему.

По-настоящему…

Я беру телефон, создаю новый чат, куда добавляю всех этих дегенератов, и пишу:

«спор закрыт, деньги делите между собой, я от своей доли отказываюсь»

«Дес не гони. ты как минимум четверть банка можешь забрать, я же видел что у вас была свиданка» – пишет Макс.

«клал я и на тебя и на этот банк» , – отвечаю я и добавляю еще пару крепких слов.

До них так быстрее доходит.

Но тут просыпаются остальные. Димыч, Егор, Лега.

«дес что за хрень??????»

«это вообще ты?»

«Что случилось нафиг?»

«Ничего , – пишу я. – Но спор закончен! а тому кто будет катить свои яйца к смирновой или просто что-то про нее ляпнет, я оторву все что отрывается. Ясно?»

«Ну типа да, но я все равно нифига не понял», – пишет Макс.

«Это не мои проблемы» , – отвечаю я и откладываю телефон.

Через какое-то время звонит Егор – я не беру трубку.

Потом Лега – я молча сбрасываю.

Третьим дозванивается Димыч, и ему я почему-то отвечаю.

– Дес, что случилось? – спрашивает он с ходу. – Что со Смирновой?

– Ничего. Вас это не должно трогать вообще.

– Почему?

– Потому что она моя.

– Твоя… – Димыч явно теряется. Замолкает, а потом, осторожно подбирая слова, уточняет: – В смысле… твоя девушка?!

И в тот момент, когда он это произносит, я понимаю: да!

Это то, чего я хочу.

И это то, что поможет мне помириться с Дашей.

Я просто подойду завтра к ней, извинюсь еще раз и предложу встречаться. По-серьезному.

И тогда она точно не сможет мне отказать, она же сама сказала, что влюбилась в меня.

Да, она в тот момент думала, что я Иван, но какая разница?

Я все равно тот же человек.

А про этот тупой спор мы просто забудем, и все.

– Да, Смирнова – моя девушка, – уверенно говорю я Димычу. – И отношение к ней должно быть как ко мне. Только лучше. И никаких подкатов. Даже в шутку.

– Я фигею с тебя, Дес. Вляпался в нее что ли? – хмыкает тот.

– А ты давно по печени не получал что ли? – светским тоном интересуюсь я. – Ну вот и не задавай лишних вопросов.

Я сбрасываю звонок, падаю на кровать и, устроившись поудобнее, открываю сайт цветочного магазина.

К извинению должен прилагаться букет. И для Даши я выберу самый крутой из всех, что у них тут только есть.