Глава 18.

Даша

Взгляд Десподова я ощущаю почти физически. Он тяжёлый, горячий, жжет между лопаток, и мне стоит огромного труда идти по коридору ровно, держать спину и не оборачиваться.

Зачем он смотрит?

Он и так уже получил все, что хотел, выиграл спор. Что ему еще надо?

Или надо еще было в кровать меня уложить, чтобы он мог с чистой совестью поставить галочку в своем списке? По-другому не считается?

Он для этого разыгрывал сегодня весь этот спектакль с цветами и вставаниями на одно колено? Или для того, чтобы меня унизить?

Если второе, то Десподов добился своего.

Я сегодня получила столько смешков, намёков и оскорбительных вопросов в свою сторону, что даже устала краснеть и злиться. И устала объяснять, что это всего лишь тупая шутка одного тупого мажора.

Из универа я выхожу с облегчением и огромным желанием больше никогда туда не возвращаться.

– Смирнова… – окликает меня чей-то голос.

Я машинально поворачиваюсь, но едва вижу рожу того самого придурка, который подсматривал за нами в кафе и которого я приняла за Десподова, ярость вспыхивает во мне с дикой силой.

– Не подходи ко мне! – почти рычу я. – Иначе… иначе…

А что я сделаю?

Драться с ним глупо – силы явно не равны.

Жаловаться тоже – этих золотых мальчиков с деньгами и связями никто наказывать не будет, скорее мне достанется.

– Тихо ты, не ори, я вот тут стою, подходить не буду. – Он примиряюще поднимает руки. – Мне просто поговорить с тобой надо.

– Нам не о чем разговаривать! Отвали!

Я резко разворачиваюсь и торопливым шагом иду в сторону общежития, но этот не отстает.

– Смирнова, ну не убегай ты, – почти жалобно просит он. – Просто послушай и все. Мне тебе сказать что-то надо.

– Нет.

– Блин, тебе сложно что ли!

– Я просто не хочу! – не выдерживаю я и останавливаюсь. – Как вы меня достали. В ваши тупые головы не приходит мысль, что с вами могут просто не хотеть общаться? Нет, надо лезть, уговаривать, лапать… Мне до сих пор противно, когда я вспоминаю, как ты меня схватил в столовой! Жаль, что я тебя кипятком не облила! Может, мозгов бы прибавилось!

– Вот! – с облегчением говорит этот парень. – Вот про столовую, да! Я хотел извиниться.

– Чего?!

Это настолько удивляет, что я даже перестаю орать и растерянно замираю, остановившись.

Этот неприятный парень не похож на того, кого могли замучить угрызения совести.

– Прости, – повторяет он. – Простишь?

– Нет.

– Блин, Смирнова, ну прости, пожалуйста! Меня иначе Дес убьет!

От его имени у меня что-то вздрагивает внутри.

– При чем тут Десподов? – резче, чем надо, спрашиваю я.

– Блииин… Нельзя было про него говорить. – Он раздраженно бьет себя по лбу. А потом умоляюще на меня смотрит. – Смирнова, ты меня не сдашь?

– И простить тебя, и не сдать… Что-то ты много от меня хочешь! – фыркаю я и вдруг расслабляюсь, чувствуя себя хозяйкой положения. – Ладно. Но ты мне расскажешь, при чем тут Десподов.

– Долбанулся наш Дес, – бурчит парень. – Сказал, что я должен перед тобой извиниться. Потому что типа напугал тебя в столовке. А если не извинюсь, то он мне всечёт.

Типа…

Внутри свивается сложный клубок из самых разных чувств. Странный всплеск благодарности за глупую попытку Десподова хоть что-то исправить, злость на его тупость, потому что он опять пытается решать все за других, безумное раздражение на этого парня, воспоминание о том ужасе, когда меня облапали чужие неприятные руки…

– Мне правда было страшно, – жестко говорю я. – Представь, что тебя в темном переулке кто-то сзади схватил. Кто-то выше и сильнее тебя. А потом сказал, что это шутка. Весело тебе будет?

– Ну… – в его голове явно происходит какая-то мыслительная деятельность, но меня она уже не интересует.

– Все, простила и не сдам, – бросаю я. – Только больше не лезь ко мне. И остальные пусть тоже не подходят. Плевать мне на ваши извинения. И плевать мне на вашего… Деса…

Последние слова я договариваю уже себе под нос, яростно задыхаясь и шагая по дороге, оставив того придурка позади.

И раздраженно вытираю глаза, которые опять почему-то стали мокрыми.

На следующее утро я просыпаюсь с легкой болью в горле и с радостью хватаюсь за этот предлог, чтобы не идти на пары.

Хотя бы сегодня на меня не будут смотреть.

Хотя бы сегодня у меня не будет шанса столкнуться в коридоре с Десподовым.

Хотя бы сегодня…

Я полдня сплю, потом делаю домашнее задание и всякие хозяйственные дела, а вечером, конечно же, не могу уснуть. Ворочаюсь, стараясь не разбудить сопящую на соседней кровати Наташку, и пялюсь в потолок.

Что сейчас делает Десподов?

И зачем я про это думаю?

Я долго борюсь с собой, потом оправдываюсь, что это просто от скуки, и беру телефон. Открываю соцсети и нахожу Десподова.

Свежие сториз заставляют меня раздраженно поморщиться, потому что там кадры из клуба. Яркие неоновые лучи, куча полуголых тел, знакомая светловолосая голова возле диджейского пульта. Фотки сразу с двумя красотками, которые прижимаются к нему с обеих сторон.

– Не очень-то ты скучаешь, да? – уязвленно бормочу я. – Стоило ожидать.

Я сую телефон под подушку и снова пытаюсь уснуть.

Бесполезно.

Когда раздается негромкий сигнал входящего сообщения, на часах уже два ночи.

Это незнакомый номер.

Не написано ни слова, просто отправлен музыкальный файл.

– Зачем? – еле слышно спрашиваю я.

Я ведь не дура, я ведь уже давно поняла, чьи эти были миксы, которые Иван-Ян давал мне послушать.

Самое раздражающее, что мне понравилась его музыка. И ее правда нет в открытом доступе, он ее почему-то нигде не выкладывает.

– Я не буду это слушать, – шёпотом ругаюсь я на телефон. Но рука уже тянется за наушниками.