Глава 19.

Ян

Музыка, которая звучит в моей голове, никуда не уходит.

Так же, как и Дашка. Все мысли постоянно возвращаются к ней.

И ничего не остается делать, как вечером сесть за ноут, подключить студийные мониторы, открыть прогу, в которой я обычно собираю треки, и попытаться воссоздать эту музыку в реальности.

Я не пишу треки с нуля, обычно я беру фрагменты из разных мелодий, добавляю туда эффекты, фильтры, звуки, и получается что-то новое. Как мозаика, собранная из разных кусочков.

Но сегодня в одном моменте я даже достаю свою миди-клавиатуру и кусочек мелодии записываю сам. Чтобы она была именно такой, как мне надо.

А ведь когда мама меня в начальной школе заставляла заниматься музыкой, я устраивал ей скандалы. Игнорировал препода, не делал домашки по сольфеджио, психовал и орал. А потом маме это все надоело, она устала меня каждый раз уговаривать, и занятия прекратились.

Я был тогда до ужаса счастлив, что мерзкого фортепиано в моей жизни больше не будет и теперь можно ходить только на любимое самбо.

А сейчас – прикольно вышло, если так подумать! – я сам пишу музыку. И пользуюсь теми знаниями, которые мне успели вдолбить за те пару лет, пока у мамы еще были силы, чтобы заставлять меня заниматься. Надо не забыть ей сказать спасибо, кстати.

Трек я заканчиваю, когда за окном уже светает. Даже переслушивать сил нет. Просто падаю на кровать, стоящую около рабочего стола, и вырубаюсь на несколько часов. Потом просыпаюсь, когда под ухом орет будильник, и торопливо собираюсь в универ.

Можно было бы туда не идти (нафиг мне эти пары?), а вместо этого спокойно выспаться, но я себя убеждаю, что без этого завалю сессию.

Хотя на самом деле плевать мне на сессию. Просто… Просто хочу еще раз пересечься с Дашей. Макс сказал, что извинился перед ней, может, это как-то поменяет ее отношение?

Может, она хотя бы посмотрит на меня.

Но Дашу в универе я не вижу.

Я даже специально заглядываю в аудиторию, где у нее должна быть пара, но ее там нет.

Блин, а я приперся на учебу ради нее как дебил…

Черт, а с ней вообще все в порядке? Вдруг заболела?

Долго держу телефон в руках, гадая, написать или нет, но потом решаю, что не надо. Тем более пацаны отвлекают, спрашивают про сегодняшнюю тусовку в клубе, заранее заказывают свои любимые треки, обсуждают девчонок, которых хотят с собой позвать…

Я отвечаю, ухмыляюсь, киваю, шучу – но все это на автомате. Как будто я не здесь.

И даже когда вечером я встаю за диджейский пульт, нет того привычного кайфа, когда до мурашек пробирает от музыки и от власти над всей этой толпой.

Обычно я обожаю ставить треки и заводить народ, но сегодня даже от этого не прет. Но я специально выбираю самую жаркую и дикую музыку, специально широко ухмыляюсь, выкладываю кучу фоток в соцсети, обнимаюсь со всеми девчонками, которые ко мне пробиваются. Но на душе от этого все хреновее и хреновее.

Я думал поставить свой новый трек сегодня в клубе, чтобы немного перебить им веселую атмосферу, но сейчас ясно понимаю: он тут ни к месту.

Слишком тоскливый.

Народ пришел отдыхать, они такое просто не поймут.

Около половины второго заканчивается моя работа, за пульт встает другой диджей. Меня провожают свистом и аплодисментами, и уже несколько человек подошли и спросили, где можно скачать мои треки.

Нигде.

То, что я ставлю в клубах, не имеет особой ценности. Такое любой может собрать. А то, что я делаю для себя, я никому особо слушать не даю.

Не хочется. Оно слишком личное получается.

Хотя было очень приятно, когда Даша оценила то, что я для нее тогда собрал на скорую руку. Пришлось, правда, соврать про друга, который это написал, потому что ботаник-диджей – это совсем странно.

Интересно, а та музыка, которую я написал вчера ночью, ей бы понравилась?

Я захожу в гримерку, чтобы забрать свою куртку, и устало сажусь на стул. Все вокруг пахнет чужими духами, пылью, сигаретным дымом, в глазах рябит от вспышек неоновых лучей, ноги гудят от того, что я стоял несколько часов.

Я так задолбался…

Вместо удовлетворения и кайфа внутри тянущая пустота.

И я, не думая о том, хорошая это идея или нет, беру телефон и отправляю Даше музыку. Со своего номера. Без подписи. Просто трек, и все.

Сообщение прочитано, но ответа нет.

Удалит? Пошлет? Спросит, кто я такой?

Я собираюсь и иду к машине, и уже когда сажусь за руль, собираясь ехать домой, телефон вдруг мигает новым сообщением.

Ответила?!

Хватаю мобильный, чувствуя, как меня потряхивает от волнения, и вижу там всего одно слово.

«Красиво»

Не знаю, что на такое ответить, но тут приходит еще одно сообщение.

«Но грустно. от такой музыки хочется плакать»

«прости я не хотел тебя расстраивать» , – быстро пишу я.

«Я не расстроилась»

«уже поздно я думал ты спишь»

«Пытаюсь уснуть. Ян, зачем ты мне опять пишешь?»

От того, что она впервые назвала меня по имени, внутри все жарко вспыхивает. Я даже не сразу понимаю, что она спрашивает, поэтому приходится перечитать сообщение.

Зачем…

Смешно.

Если бы я сам знал, Даша, нафига я тебе пишу, я бы сказал. А так…

«почему тебя сегодня не было в универе?» – спрашиваю я, проигнорировав ее вопрос.

«Заболела»

«блин((( хочешь сейчас заеду и лекарств привезу? Или что нибудь вкусное?»

«Нет, я уже в порядке. Завтра приду на учебу»

Придет!

Я глупо ухмыляюсь, как влюбленный подросток.

«классно значит завтра увидимся»

«Нет! Ян, хватит. Я же сказала. Я не хочу с тобой общаться. Не пиши мне больше, а то я и этот номер заблокирую»

Ее слова меня не особо расстраивают. Если бы она совсем не хотела общаться, сразу бы заблокировала.

Так что шанс у меня есть.

И раз ей нравится моя музыка…

Кидаю ей в чат все, что написал для себя за последние пару месяцев, отправляю и дописываю «ты кажется хотела послушать и другие треки»

Даша больше ничего не отвечает, но и не блокирует меня.

И это дает надежду. Такую офигенскую надежду, что до самого дома я еду с глупой улыбкой на лице. А потом еще долго не могу уснуть, потому что представляю Дашку. По-разному представляю…

Будильник с утра я вырубаю, не приходя в сознание.

Две ночи недосыпа сказываются.

Просыпаюсь около двенадцати, отчаянно матерюсь, бегу в душ, одеваюсь, мчу в универ. Подъезжаю к парковке и едва выхожу из тачки, как сразу же вижу стоящую на крыльце Дашу.

По нутру словно ядовитый огонь прокатывается, потому что она не одна.

Я сглатываю горькую слюну и с закипающей в крови яростью смотрю на то, как Дашка – моя Дашка! – стоит рядом с каким-то очкастым придурком и улыбается ему.

Ну все.

Тебе конец, парень.