Глава 20.

Даша

Мне не надо было вообще ему отвечать.

Надо было заблокировать этот номер сразу же, как с него пришло первое сообщение. А я зачем-то сама написала ему.

Меня оправдывает только то, что на часах было два ночи, а музыка, которую мне отправил Десподов, была такой пронзительно печальной и одновременно прекрасной, что я не выдержала.

Просто написала ему своё впечатление, а он ответил – и в итоге уже через пару фраз начал как ни в чём не бывало предлагать приехать ко мне, а потом планировать завтрашнюю встречу…

Быстро он. Не теряется.

Чувствуется, что у него огромный опыт соблазнения девушек.

Но нет, спасибо – это уже не ко мне.

Хватило одного раза.

Хочется надеяться, что я не такая дура, чтобы снова повестись на одни и те же приёмы, поэтому в университет я иду решительно настроенная. Пусть только попробует ко мне подойти – сразу отправится по известному адресу.

Ну и что, что у меня в наушниках его музыка? Это ничего не значит.

Можно же любить книгу и плохо относиться к автору, который её написал? Можно. Вот и с музыкой так.

Но всё-таки интересно, почему он свои треки нигде не выкладывает.

Мне кажется, они могли бы многим понравиться.

Я дохожу сначала до крыльца университета, а потом до аудитории в полном одиночестве.

Никто ко мне не подходит. Никто на меня не смотрит. Никто не пытается познакомиться.

Это хорошо.

Очень хорошо.

На перемене я издалека вижу в коридоре компашку друзей Десподова, но его среди них нет.

Наверное, отсыпается после клуба.

Интересно, сколько он ещё тусовался там, пока не поехал домой? До утра, наверное. И скорее всего не один. Претенденток на симпатичного диджея наверняка было столько, что они в очередь выстроились.

Я раздражённо надавливаю на ручку, подчёркивая главную мысль в конспекте, и делаю это с такой силой, что рвётся бумага.

У меня не получается спокойно про него думать. Сразу же внутри поднимается и злость, и обида, и… И ещё что-то. Подозрительно похожее на влюблённость.

Как я себя ни уговариваю, что влюбилась я в доброго, умного Ивана, а не в циничного раздолбая Яна, легче от этого не становится.

Особенно когда я выхожу после третьей пары в коридор, планируя пойти в столовую, и натыкаюсь взглядом на спину в знакомой клетчатой рубашке.

Сердце подскакивает, внутри всё обмирает, но уже в следующую секунду я понимаю, что обозналась.

Парень, стоящий у подоконника и сосредоточенно запихивающий книжки в рюкзак, действительно одет в такую же рубашку, какая была у Ивана. То есть у Яна.

Но волосы у него тёмно-русые, плечи поуже, а очки, красующиеся на носу, выглядят вполне современно. Не такое убожество, которое таскал на своей переносице Ян.

Сейчас я уже понимаю, что он это делал специально, чтобы максимально испортить свою внешность, но тогда меня очень поразило, что умный симпатичный парень носит такую уродливую оправу.

Впрочем, влюбиться в него это не помешало.

Внезапно мне в голову приходит безумная мысль.

Я же всё это время встречалась с копией – с бездарной попыткой Яна изобразить из себя умного, порядочного парня. Так почему бы не найти себе оригинал?

И забыть уже этого Десподова как страшный сон.

Кажется, я смотрю на этого студента в клетчатой рубашке слишком долго, потому что он замечает мой взгляд и вопросительно поворачивается в мою сторону.

– Простите? – вежливо спрашивает он. – Мы знакомы?

У него приятное, умное лицо.

Строгий взгляд из-под стекол очков.

И я решаюсь.

– Нет, – с колотящимся от волнения сердцем говорю я. – Не знакомы. Но можем познакомиться. Я Даша.

Он растерянно моргает, уставившись на меня, словно пытается понять – правда это или прикол, а потом осторожно сообщает:

– А я Марк.

– Очень приятно, Марк.

– Мне тоже.

Он молчит, и я снова беру инициативу в свои руки.

– Ты сейчас в столовую пойдёшь?

– Нет, – бесхитростно говорит он. – У меня сегодня три пары, поэтому я домой иду.

– Везёт, – вздыхаю я. – А у нас четыре.

Он, колеблясь, рассматривает меня, потом слегка краснеет, хмурит лоб и затем спрашивает, где я учусь.

Ура!

Я отвечаю, и у нас наконец завязывается какое-то подобие общения. Я говорю, что на экономе, поступила на бюджет, приехала из другого города. Марк рассказывает, что учится на физфаке и что он тоже первокурсник.

У нас много общего. Это здорово.

Но разговор все равно получается каким-то неловким.

Я с некоторым раздражением думаю, что с Десподовым было намного легче говорить, но тут же мысленно даю себе затрещину и напоминаю: глупо сравнивать Марка и Яна.

Ян привык быть обаятельным, но кроме этого он ничего не знает и не умеет.

Разве что музыку писать.

И ногами махать в драке.

Хотя… это же, наверное, была просто постановка? Честно говоря, я до сих пор не поняла.

Но мне гораздо проще думать, что Ян изображал из себя героя, чем знать, что он на самом деле задвинул меня за спину и разобрался один сразу с четырьмя гопниками.

– Даша? – окликает меня Марк.

– А… Да, прости, я задумалась, – краснею я. – Не хочешь со мной в столовую зайти?

– Нет, мне домой надо, я маме обещал помочь банки из гаража перетаскать.

– Ну ладно, – я неловко улыбаюсь. – Давай тогда я провожу тебя до крыльца.

Обмениваться телефонами я предлагать не буду.

И так буквально навязалась ему.

Но, к счастью, Марк все-таки не теряется и просит у меня номер. Как раз в тот момент, когда мы стоим друг напротив друга на крыльце.

– Конечно. – Я облегченно улыбаюсь и диктую ему свой телефон.

Марк тут же набирает меня, я сохраняю его номер, хочу что-нибудь сказать про то, что напишу, но вдруг совершенно случайно замечаю на парковке очень знакомую широкоплечую фигуру с растрепанными светлыми волосами.

Ян.

Черт, как же не вовремя.

Или наоборот вовремя: пусть поймет, что я занята, и отстанет уже от меня наконец.

Я широко улыбаюсь Марку, краем глаза отслеживая направляющегося в нашу сторону Десподова, и тут вижу выражение его лица.

Ого!

Оно очень недоброе. Я бы даже сказала, кровожадное.

– Марк, прости, мне пора, – быстро говорю я, прерывая его на полуслове. – Надо еще успеть в столовую.

– А, ну ладно. Тогда… я напишу тебе?

– Напишешь, – нетерпеливо соглашаюсь я. – И я тебе напишу. Мы оба друг другу напишем. Все, пока!

Марк растерянно кивает, поворачивается ко мне спиной и спускается по ступенькам. А я воинственно скрещиваю на груди руки и в упор смотрю на приближающегося ко мне Десподова.

Тот на мгновение замирает, хищно зыркнув в сторону Марка.

Он же не побежит за ним?

Уф, нет.

Ян презрительно кривит губы, дергает подбородком и направляется ко мне. А я зачем-то стою и жду его, хотя давно могла бы развернуться и уйти.